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Due libri per l’estate: «Fuoricorso» di Matteo Pelli e «Il Seggio vacante» di J.K.Rowling

«Si erano dati da fare come meglio avevano potuto, curando ogni minimo dettaglio. L’occasione andava sottolineata, e nulla sarebbe stato lasciato al caso.
“Sarà una grande festa.”
Ma ora piove. E piove di brutto. Sull’erba fuori sembra passato un tornado. Bicchieri, cuscini sporchi di terra, piatti disseminati qua e là. Con loro qualche coraggioso amico tenta di salvare il salvabile, ma il cielo non vuole sentirne di aiutarli. Lampi, fulmini, tuoni. E per finire la grandine a picchiettare sui vetri, scandendo il ritmo del brutto tempo. La casa è un caos, uno stagno di sguardi inzuppati […] La festa può ricominciare seriamente, nonostante la pioggia incessante».
Tobia sta festeggiando con gli amici e la fidanzata la sospirata laurea, ottenuta dopo molti anni fuori corso. È ora di guardarsi indietro, di tornare con la memoria ai momenti più significativi della sua vita; quelli che «ti vengono in mente e che racconteresti a qualcuno, che rifaresti domani, che fotograferesti per il tuo album dei ricordi» suggerisce a Tobia un amico presente alla festa.
Momenti come la scoperta del graffitaro Keith Haring e il primo maldestro tentativo di emularlo; o come il ricordo dell’«oca nuda», dipinta per un esame all’Accademia milanese di Brera e poi dimenticata in un congelatore; e gli inizi del lavoro in televisione; la passione per una vecchia fabbrica da ristrutturare; il labrador Jimmy che mangia gli hamburger di Mac Donald’s e ha un’adorazione per il pupazzo Ronald. E poi ci sono gli indimenticati, amatissimi nonni.
«Sembra di vederli quei tre, così perfettamente insieme, magri e lunghi come sculture filiformi di Giacometti. Avevano il ritmo di chi si conosce a fondo, tre musicisti di vita in una jam-session completamente improvvisata. La loro musica fatta di parole mai gridate passava di bocca in bocca senza bisogno di un direttore d’orchestra. In tre avevano tutto. Lo stesso passo e lo stesso modo di pensare. Tobia portava quell’immagine nel suo cuore ogni giorno, guardando il cielo e le stelle. Lo scricchiolio della ghiaia sotto le sneakers del rapper slacciate, la fatica della nonna con i tacchi (non li avrebbe tolti per nulla al mondo), il sorriso complice e forse già un po’ farmacologico del nonno. Un passo, due passi, tre passi. Tobia e i suoi sparring partner».
A raccontare con leggerezza gli avvenimenti più importanti della vita del protagonista è l’amico che alla festa lo invita a ricordarli: narratore quasi invisibile, alter ego di Tobia o forse dell’autore. A questi episodi si alternano momenti più intimisti, di riflessione «allo specchio»; quando Tobia si ritrova solo con se stesso e si guarda dentro. Solo allora può confessarsi il rimpianto per quegli anni fuori corso, per la laurea mancata.
«Poi però poco importa che sia più o meno realizzato, cordiale o ben educato, a pesare è quello che non ha fatto: finire la scuola. Proprio quand’era al traguardo ha deciso di smettere pensando che tanto “prima o poi lo farò”. L’errore peggiore, il “prima o poi” diventa “non lo farò mai più” nel giro di pochissimi mesi. Ci ha pensato migliaia di volte. È forse una delle prime volte che davanti ai suoi occhi è passata la parola fallimento, una parola che gli toglie il sonno. È rotonda e si insinua nei pensieri, ritorna con una certa frequenza».
È di ispirazione autobiografica «Fuoricorso», quinto romanzo di Matteo Pelli (anche lui laureatosi da poco all’Accademia di Brera), volto noto della televisione svizzera, che ora ha lasciato per dirigere la prima radio privata elvetica.
Con questo libro Matteo Pelli si riconferma narratore piacevolissimo e brillante. La sua cifra stilistica è quella dell’ironia, eppure la scrittura raggiunge i risultati migliori nei brani più introspettivi, più personali. Come nel bel capitolo «Primo appuntamento», o quando descrive il viale che porta al luogo dove suo nonno è ricoverato: «C’è un viale con una ghiaia fine, finissima, di colore rosso. Non un rosso vivo, un rosso di passaggio. I sassi sono quelli che fanno sussultare i pneumatici dell’automobile. Non fanno rumore […] è una marcia di accompagnamento alla casa».
Matteo Pelli, «Fuoricorso», Tea, 185 pagine, 12 euro

Tra le colline della provincia inglese, dominata dallo «scuro scheletro» di un’abbazia in rovina, c’è la cittadina di Pagford. La morte improvvisa di Barry Fairbrother, consigliere locale stroncato a poco più di quarant’anni da un’aneurisma, scuote l’apparente tranquillità del paese e dei suoi abitanti.
Comincia così «Il Seggio vacante» di J.K. Rowling, celebre autrice della fortunata saga di Harry Potter, qui al suo primo romanzo per adulti (la traduzione è di Silvia Piraccini).
La lotta per occupare il posto di Barry all’interno del consiglio mette a nudo rivalità, conflitti e rancori. Al centro dello scontro politico c’è il quartiere periferico dei Fields, un complesso di case popolari «di cemento colato in armature d’accaio» che i benpensanti come Howard Mollison (capo consigliere e proprietario della salumeria Mollison and Lowe) vorrebbero riassegnare alla cittadina di Yarvil. L’immagine dei Fields è per Howard quella di «finestre sbarrate con le assi imbrattate di oscenità; adolescenti che ciondolavano con la sigaretta in bocca sotto le pensiline degli autobus perennemente deturpate», sporcizia per le strade, contrapposta all’immagine idilliaca di Pagford, con le sue solide case vittoriane e i giardini curati. Una battaglia politica, dunque, ma anche uno scontro tra classi sociali. E nello sconquasso provocato dalla scomparsa di Barry – che viveva a Pagford ma era nato nei Fields – si inaspriscono anche i conflitti coniugali, si accentuano i difficili rapporti tra genitori e figli, cambiano le relazioni.
J.K. Rowling crea una galleria di personaggi molto ben caratterizzati: figure mai del tutto positive o negative, con sentimenti e contraddizioni che l’autrice analizza in profondità. C’è l’ipocrisia: «Shirley ovviamente sapeva che Howard traboccava di gioia quanto lei; ma esprimere quei sentimenti ad alta voce, quando la notizia della morte era ancora fresca nell’aria, sarebbe equivalso a ballare nudi e urlare oscenità, e Howard e Shirley erano vestiti, sempre, di un invisibile strato di decoro che non si toglievano mai». C’è il disprezzo dei figli adolescenti verso i padri: «Andrew sprizzava feroce piacere. Aveva notato che negli ultimi tempi suo padre aveva preso l’abitudine di opporre ai termini medici utilizzati da sua madre delle parole rozze, ignoranti. “Emorragia cerebrale”. “Tappargliela”. Sua madre non si accorse di niente. Non si accorgeva mai di cosa faceva suo padre. Andrew mangiava i suoi Weetabix e bruciava di odio». «Per Ciccio ogni pretesto era buono per mettersi a camminare avanti e indietro imitando la rigida falcata di Cubicolo [Colin Wall, vicepreside della scuola secondaria Winterdown e padre di Ciccio] con le braccia diritte che oscillavano su e giù».
L’autrice sembra conoscere bene l’animo degli adolescenti, le loro fragilità e contraddizioni. Ci sono Ciccio e Andrew e la loro amicizia; c’è Krystal Weedon, che abita ai Fields ma frequenta la stessa scuola dei pagfordiani, ha una difficile situazione familiare e un carattere ribelle; e c’è Sukhvinder, presa in giro dai compagni perché sgraziata, che disprezza sé stessa.
C’è poi una figura, tra gli adulti, che domina il romanzo, seppure con la sua assenza: Barry Fairbrother. L’uomo vive attraverso lo sguardo degli altri personaggi, soprattutto di quelli che lo hanno amato.
«“Lo dico a Fairbrother”. I singhiozzi si fecero più forti. A lui avrebbe potuto dirlo. Lui sapeva com’era la vita vera. Fairbrother si occupava dei problemi, li risolveva. Una voce lucida e limpida nella testa di Krystal stava parlando con Fairbrother, l’unico adulto che le avesse mai parlato nel modo giusto».
«Sono dei poveri illusi, pensò Tessa, guardando gli altri tre chini su un grafico […] Nessuno di loro era Barry. Lui era solo l’incarnazione vivente di ciò che per loro era solo teoria: grazie all’istruzione era passato dalla povertà al benessere, dall’impotenza e dalla sottomissione alla capacità di fornire un valido contributo alla società. Non si rendevano conto che, al suo confronto, loro erano avvocati delle cause perse?»
«Era facile evocarlo quella mattina, quando tutto era immobile e silenzioso. Un uomo basso, con la barba rossa; lei lo superava di mezza testa. Non aveva mai sentito la minima attrazione fisica per lui. “Cos’è l’amore, in fondo?” pensò Parminder. Se qualcuno riempiva in te un vuoto e quando non c’era più il vuoto si riapriva, era amore?»
Con «Il Seggio vacante» J.K.Rowling dimostra di essere un’eccellente scrittrice, anche in un genere letterario molto diverso da quello che le ha dato il successo. J.K.Rowling, «Il Seggio vacante», Salani, 553 pagine, 22 euro

Antonio Spinaci, «Comodo, silenzioso, vicinanze metrò», Betelgeuse, 207 pagine, 14 euro

Federico Plomb lavora come correttore di bozze in un’agenzia editoriale. Il suo compito principale è la revisione degli annunci di un giornale milanese di inserzioni immobiliari, il Metroquadro. Ed è a causa di una disattenzione di Federico che la rivista pubblica un bizzarro annuncio: una contessa decaduta mette in vendita un «confortevole e spazioso loculo in cappella di famiglia all’interno del Cimitero Monumentale di Milano». Per l’anziana donna l’acquirente ideale è il pendolare stanco di viaggi snervanti su treni sovraffollati. Naturalmente il loculo «andrà restituito alla proprietaria al momento della sua morte affinché vi sia tumulata».

La comparsa del surreale annuncio ha conseguenze imprevedibili. Dopo le prime reazioni indignate, si moltiplicano le offerte di vendita di loculi privati e molti pendolari approfittano dell’occasione: è un vero e proprio boom di un nuovo, singolarissimo mercato immobiliare. Persino Federico, anche lui pendolare, si convince ad acquistare un loculo al Cimitero Monumentale.

«Federico spostava lo sguardo dagli spazi verdi affollati di lapidi e tombe alle edicole funerarie, che sembravano vere e proprie casette, solo senza finestre. Epoche e stili diversi gli sfilavano davanti agli occhi nelle architetture e nelle sculture posate una dopo l’altra […] Addentrandosi sempre più nel cimitero, cominciarono a mostrarsi tracce di vita: completi gessati appesi all’ala di un angelo in marmo o tailleur mantenuti stirati dalla mano tesa di una resurrezione di Lazzaro in bronzo, scarpe messe fuori a prendere aria, sacchi a pelo aperti e appoggiati a cancelletti in ferro battuto».

Federico si abitua in fretta alla sua nuova vita. Ma gli imprevisti sono dietro l’angolo. È questa la trama di «Comodo, silenzioso, vicinanze metrò» di Antonio Spinaci, appena pubblicato dall’editore di Verona Betelgeuse. Laureatosi al DAMS con una tesi sulle opere di Giacomo Puccini, Spinaci ha esordito nel 2007 con «Voice Center» (Cairo Editore), romanzo scritto a sei mani con Chiara Beretta Mazzotta e Pepa Cerutti. Per il suo primo libro «solo», di ispirazione autobiografica (l’autore ha lavorato come correttore di bozze di annunci immobiliari ed è stato a lungo pendolare), Antonio Spinaci sviluppa in modo convincente un’idea assai originale. Se da un lato il mondo da lui dipinto può sembrare grottesco agli occhi del lettore, dall’altro non è poi così inverosimile ipotizzare che in un futuro non troppo lontano possa davvero nascere una «comunità cimiteriale»: pendolari che cenano nei bar dell’Happy Hour, utilizzano le lavanderie a gettoni e dormono avvolti in coperte termiche nei loro loculi. Così come non sono poi tanto lontane dalla realtà – sebbene esasperate – le scene di guerriglia urbana o le violente lotte all’ultimo spintone tra i passeggeri dei treni regionali descritte nel romanzo.

«Non ci poteva entrare più nessuno, là dentro, pensava Federico. Se avessero aperto le porte qualcuno sarebbe stato catapultato di sotto. Le porte si aprirono. Nessuno cadde fuori, tutti si erano assicurati a una presa salda. Cinque o sei persone tra quelle che stavano sulla banchina si spinsero verso il vagone. Uno di loro riuscì a infilare un braccio tra la folla di passeggeri e ad arpionarsi al corrimano d’alluminio appena oltre l’entrata […] Il macchinista azionò il comando di chiusura delle porte. Ma con quell’uomo metà dentro e metà fuori, il sistema di sicurezza del treno riaprì gli sportelli. Tra i passeggeri qualcuno cominciò a prendere a ginocchiate le falangi del tizio allacciate al corrimano, qualcun altro  cercò di staccare dalla presa un dito alla volta. Tutto inutile, l’uomo aveva una forza di volontà incrollabile. “La reggo” disse Federico al tizio tarchiato che si trovava tra lui e l’uomo che bloccava le porte. “Le tengo il braccio. Se si allunga può raggiungere quel tizio con dei calci”. “D’accordo” disse il tarchiato “Ma lei mi tenga stretto”, gli raccomandò, e gli offrì l’avambraccio. Federico lo afferrò. “Lo sbatta giù in fretta”, gli disse. “Abbiamo già quaranta minuti di ritardo”».

«Comodo, silenzioso, vicinanze metrò» offre spunti di riflessione sulla società attuale, ma è soprattutto un libro divertente. Lo sguardo di Antonio Spinaci è ironico e acuto, la scrittura piacevole e scorrevolissima.

Restano nella memoria del lettore, accanto alla figura del protagonista Federico Plomb, anche alcuni personaggi secondari; come il direttore dell’agenzia Zambon e il suo pesce rosso, con il quale l’uomo finirà in qualche modo con l’identificarsi; come Sant’Angelo, collega grafico di Federico, sempre ben curato e seduttivo, eppure vittima di un’infatuazione «fuori dagli schemi». O come la signora Pesenti, una portinaia impicciona che sembra uscita da un film di Pedro Almodóvar.

Bettina Obrecht, «Castelli di fiammiferi», Uovonero, 123 pagine, 12,50 euro

Jan, che frequenta ancora la scuola elementare, è convinto che tutti siano in grado di parlare con gli oggetti. Le persone, pensa, non possono vivere in un mondo dove tutto è silenzio. Lui infatti parla con il frigorifero, con la sua automobilina giocattolo (un’auto dei pompieri), con un super eroe di plastica e con Erbavoglio, il suo orsacchiotto di peluche. E soprattutto Jan è il solo che riesca a capire quello che dice Malcom, il pappagallo di famiglia. Sua sorella Lisa invece, anche se ha due anni più di lui, non parla con nessuno. «Anche i suoi pensieri sono così silenziosi che nemmeno Jan può sentirli. Lisa tiene tutto per sé, come se qualcuno potesse portarle via qualcosa. A volte succede che Lisa capisca ciò che dice Jan. Ma raramente. E Jan scambierebbe volentieri tutte le voci che sente nella sua stanza con la voce di Lisa, se fosse possibile».
Lisa ha un grosso portachiavi e se qualcuno cerca di portarglielo via grida forte, fortissimo. Mangia solo i ravioli ripieni di ricotta e spinaci, gioca sempre con le stesse cose e vuole che nella sua stanza tutto sia in ordine e gli oggetti occupino un posto preciso. Molti credono che Lisa non sappia fare nulla. Invece Jan sa che la sorella riesce a dire «sì» e «no» e che, come il nonno, è capace di costruire bellissime torri con i fiammiferi. Jan sa anche che Lisa vorrebbe un cane, ma un animale è un impegno e la mamma è già stanca e a volte dice che non ce la fa più…
Bettina Obrecht, nata in Germania nel 1964, ha pubblicato in patria diversi romanzi per bambini e per ragazzi. Edito da Uovonero nell’ottima traduzione di Barbara De Carli, esce ora in Italia il suo ultimo libro, «Castelli di fiammiferi», una delicata storia di autismo vista attraverso gli occhi di un bambino.
Nel suo candore Jan comprende molte cose, anche quello che gli adulti non dicono con chiarezza. Che accudire Lisa non è sempre facile; che gli equilibri familiari potrebbero essere differenti; che il fatto che Lisa non possa andare in vacanza dai nonni con lui in fondo gli fa piacere «Così i nonni possono viziare e coccolare solo lui, come se fosse l’unico nipote». Ma Jan sa che deve proteggerla.
La vicenda è narrata senza retorica, il lettore si affeziona ai personaggi e spesso si commuove. «Castelli di fiammiferi», per citare il romanzo stesso, è come il suono delle chiavi che tintinnano contro il portachiavi di Lisa: «delicato e piacevole come un raggio di sole sull’acqua».
Un’altra scelta editoriale felice per Uovonero, attenta alle problematiche legate all’autismo, alla dislessia e alle diverse forme di disturbi dell’apprendimento, ma anche alla buona letteratura. Prossimo titolo in uscita per la casa editrice di Crema è «Hanz Zipfer e le cascate del Niagara», primo volume di una fortunata serie americana che ha come protagonista un ragazzino dislessico, scritta da Henry Winkler (il celebre Fonzie di «Happy Days») insieme a Lin Oliver.

Alice Laplante, «Non ricordo se ho ucciso», Fazi Editore, 299 pagine, 17 euro

Jennifer White ha sessantacinque anni, è in pensione ma per molto tempo è stata un brillante chirurgo ortopedico. Abita in una bella casa, è vedova e ha due figli ormai adulti, Mark e Fiona. Jennifer White è anche affetta dal morbo di Alzheimer e con lei vive la badante Magdalena.
Quando Amanda O’Toole, la migliore amica e vicina di casa di Jennifer, viene trovata uccisa con quattro dita di una mano amputate con precisione chirurgica, la polizia interroga la dottoressa, sulla quale si concentrano anche i primi sospetti. La donna è coinvolta nell’omicidio? Oppure ha visto o sentito qualcosa che non riesce a ricordare?
Jennifer White ha un diario nel quale si sforza di annotare pensieri e avvenimenti. «Sta sempre sul tavolo della cucina: grande e quadrato, con la copertina di cuoio goffrato e spessa carta color crema. Il diario è il mio modo di comunicare con me stessa e con gli altri. Di riempire i vuoti». Anche i figli, Magdalena, la stessa Amanda scrivono sul quaderno di Jennifer, cercando un dialogo con lei a dispetto della malattia. Dal buio della memoria della dottoressa emergono talvolta ricordi nitidi ed episodi della sua vita passata. Ed è attraverso questa narrazione frammentaria, che oscilla tra passato e presente, tra delirio e realtà, che poco a poco la verità sull’omicidio viene a galla.
«Non ricordo se ho ucciso» (titolo originale «Turn of Mind»), pubblicato da Fazi, è il romanzo d’esordio dell’americana Alice Laplante, insegnante di scrittura creativa e autrice di libri di non fiction. Thriller inconsueto e avvincente, «Non ricordo se ho ucciso» ipnotizza il lettore sin dalle prime pagine. La scelta di adottare il punto di vista di Jennifer White – in parte distorto dalla malattia ma spesso, proprio in virtù di questa, anche disperatamente lucido – permette all’autrice di svelare gradualmente il carattere dei personaggi e le loro relazioni, spesso conflittuali e non prive di ambiguità.
Forse nessuno potrà mai entrare davvero nella mente di una persona affetta da Alzheimer e riprodurne i meccanismi eppure, grazie alla padronanza e alla qualità della scrittura, Alice Laplante sembra esserci riuscita perfettamente.

Sante Bandirali, «EAN 13 e altri disastri», Edizioni Uroboros, 149 pagine, 11 euro

«EAN 13 e altri disastri» è il titolo della raccolta di racconti che segna l’esordio narrativo di Sante Bandirali. Persona dai molteplici interessi e talenti, Bandirali è musicista – a Crema, sua città natale, dirige la scuola di musica Consorzio Concorde – ed è anche editore. Nel 2010 ha fondato con Enza Crivelli e Lorenza Pozzi la casa editrice «uovonero», per la quale ha tradotto dall’inglese «Il mistero del London Eye» e «La bambina dimenticata dal tempo», romanzi della scrittrice di origine irlandese Siobhan Dowd (scomparsa nel 2007).
Sante coltiva da anni la sua passione per la scrittura. Tre dei quindici racconti di EAN 13 erano già apparsi in alcune antologie, gli altri sono inediti. Cuori spezzati, storie ormai finite, sogni infranti, amari bilanci di vita: l’autore narra i piccoli e i grandi disastri dell’esistenza di ognuno di noi, e lo fa attraverso il filtro dell’ironia.
Nel racconto che dà il titolo alla raccolta il protagonista, innamorato della bella cassiera Serena, escogita una singolare forma di seduzione: «Visto che la comunicazione verbale non è il mio forte, sarà la mia spesa a parlare per me. Gli oggetti racconteranno la mia vita, la mia personalità, saranno i miei biografi, come nelle tombe antiche. Ho raccolto nel carrello una collezione simbolica di brandelli d’anima, le tessere di un puzzle di personalità destinate a costituire i frammenti di un discorso amoroso». È con un codice a barre tatuato sul braccio che il ragazzo vuole dichiararsi a Serena.
In «The blow job» c’è una bonaria presa in giro di certa arte contemporanea e del linguaggio di alcuni critici. L’involontario danneggiamento di un’installazione moderna in un museo di Londra anziché compromettere l’esito di un’esposizione, decreta il successo dell’opera e del suo autore.
L’ironia sfocia nel grottesco in «L’Astice» – costruito come un testo teatrale – dove una lite familiare degenera nel sangue (ma niente paura, non muore nessuno); diventa divertito cinismo in «Via Cricius», racconto del triste calvario di un povero criceto.
Il protagonista de «Il concerto», invece, viene fagocitato dall’ego di un pianista, fino ad annullarsi, materialmente e persino tipograficamente. In «Stira e ammira» una psicoterapeuta poco ortodossa associa terapia… e lavori domestici.
«Miss Belvedere» ha quasi il respiro di un romanzo: una storia di speranze disattese, affetti traditi, illusioni che svaniscono nella ruggine in una cittadina dell’Oklahoma, negli Stati Uniti, tra passato (la fine degli anni ’50) e presente (il 2007).
C’è poi il futuribile di «Something new, something better», ambientato in una città dove speculatori privi di scrupoli acquistano appartamenti di persone anziane a un prezzo inferiore al loro valore, per entrarne in possesso alla morte dei proprietari, ristrutturarli e rivenderli. La protagonista è una vecchia ex bidella, Elsa. «Quando usciva a fare la spesa trascinandosi dietro il trolley, guardava con orrore a quelle tristi ristrutturazioni tutte uguali, asettiche, immemori del proprio passato. Quelle speculazioni compiute da architetti senza etica né estetica avevano reso irriconoscibile il centro della sua città…». Un senso di spaesamento che si ritrova anche nella costruzione del racconto, diviso in quattro parti il cui ordine – volutamente – non corrisponde allo svolgimento cronologico degli avvenimenti.
L’autore ci sorprende poi con la deliziosa fiaba contemporanea «Rosalba, Side e la crostata di cioccolato». Rosalba è una moderna Cappuccetto Rosso senza il senso dell’orientamento, la nonna una simpatica vecchietta che va a scuola di ballo e a pattinare sul ghiaccio. Quando Rosalba si perde nel bosco non incontra il lupo cattivo, ma una buffa creatura della foresta che l’aiuterà a ritrovare il cammino e a consegnare in tempo una torta.
Ma a tenere insieme i racconti di Sante Bandirali è soprattutto la qualità della scrittura. Una prosa chiara e precisa, capace di evocare atmosfere: «Dietro lo scricchiolio della porta lo aspettava la notte, gelida e immensa. La luna che riverberava la sua luce azzurra sulla spessa coltre di neve lo rincuorò» («Buoni propositi»); una lingua che a tratti è quasi poetica nel descrivere ambienti: «Un dolce a ciambella aspettava sul tavolo di cristallo. Gli sembrava di essere entrato in un mondo fiabesco, dove il tempo si era trasformato in oggetti e si era fermato in quella forma sui mobili e sulle mensole. La vecchina stessa era così piccola, curva e grinzosa da sembrare uno gnomo millenario». («Something new, something better»). Una scrittura che ci trasporta da un racconto all’altro con leggerezza, fino all’ultima pagina.
EAN 13 verrà presentato giovedì 28 febbraio, alle 18.30, alla Libreria Centofiori di piazzale Dateo 5, a Milano. Intervengono, insieme all’autore, Chiara Beretta Mazzotta, curatrice del blog di recensioni letterarie http://www.bookblister.com, e Marco Casa di Radio Marconi.

Ingrid Beatrice Coman, «Dodici più un angelo», Ellin Selae, 187 pagine, 13 euro

«Faceva freddo, molto freddo, nel mondo degli uomini. Emanuel si tirò le maniche del maglione sulle mani e si avvolse alla meglio la sciarpa di cotone leggero attorno al collo. Avere di nuovo un corpo gli risultava faticoso, ingombrante, crudele». «Conservava ancora il pallido ricordo dell’ultima volta che era stato sulla terra. Il tempo sembrava così dilatato allora, così generoso, svincolato da ogni pendolo e da ogni calendario…» «Ma quei tempi erano finiti. Ora i giorni ruotavano veloci come rocchetti e le ore erano nodi di un filo di lana ingarbugliata e fragile che rischiava di rompersi da un momento all’altro».
Emanuel è una creatura ultraterrena, discesa nel mondo degli uomini per mutare le sorti di una città sulla via dell’autodistruzione. Ha solo pochi giorni di tempo per trovare dodici anime buone, dodici giusti che abbiano ancora una fiamma accesa nei loro cuori. «Non gli era sembrato tanto da lassù, come contrappeso da mettere sulla bilancia di una città intera da salvare».
Un angelo sulla terra, una missione da compiere. Potrebbe sembrare una storia banale, già letta, o la trama di tanti film visti al cinema, se non ci trovassimo di fronte all’ultimo romanzo della scrittrice romena Ingrid Beatrice Coman, «Dodici più un angelo», pubblicato da Ellin Selae. Perché tra i dodici giusti scelti da Emanuel ci sono gli emarginati, gli esclusi, come il barbone Pietro e il venditore ambulante Abubakar, o coloro che la società considera «diversi», come il piccolo Luca, bambino autistico tormentato da cupe visioni. Ma anche persone che sanno guardare oltre le apparenze e sono ancora capaci di prodigarsi per gli altri, come Maria o la giovane Olga, che lavorano in un dormitorio per poveri. Durante il suo breve passaggio sulla terra Emanuel vive come un uomo, soffre, ama: «Ma lui poteva avvicinarli solo provando ciò che loro provavano, temendo ciò che loro temevano, soffrendo ciò che loro soffrivano. Che fosse fame, sete, freddo, stanchezza, solitudine, lui le avrebbe passate tutte, e ogni piccolo dolore sarebbe diventato il ponte verso ciascuno di loro» «Come un frutto staccato dall’albero, si sentì perso. Si sentì solo. Si sentì abbandonato. Ecco ciò che si provava a essere uomini. Ebbe compassione per loro. E forse era proprio quella la porta da cui passare». È questo il significato più profondo del romanzo e il nucleo fondamentale della poetica «comaniana»: sapersi calare nei panni degli altri senza pregiudizi, senza giudicare. La stessa empatia che, verso i suoi personaggi, prova questa scrittrice che ormai da tempo ha scelto l’italiano come lingua di scrittura, una lingua che padroneggia sempre meglio a ogni romanzo.
Ingrid Coman vive tra l’Italia e Malta. È autrice della raccolta di racconti «Non spegnete la luce» e di tre romanzi, tra i quali ricordiamo «Per chi crescono le rose», pubblicato nel 2010 da Uroboros. È la direttrice editoriale della neonata Rediviva, casa editrice fondata dal Centro Culturale italo-romeno di Milano. Un progetto che prevede la traduzione in italiano delle opere dei maggiori autori romeni, la promozione di giovani autori nati in Romania ma residenti in Italia, e anche la pubblicazione di scrittori di altre nazionalità. A inaugurare la collana di narrativa di Rediviva è una raccolta bilingue di racconti firmata proprio da Ingrid Coman, «Il villaggio senza madri».