c’est un matin, une nuit, un jour, tu ne sais plus
tu sais que tu l’as dit
peut-être même tu l’as criée, ta terreur
en sursaut, un sursaut, trois sots et te revoilà à pleurer
elle était belle ton idée de sauver le monde
mais tu pisses toutes les deux heures
soit des yeux
soie des yeux
en sel
joyaux
on y est
l’éclaircie que t’avais imaginée s’est transformée en nuage noir
.
cette peau est mauvaise il faut s’en séparer
l’orange n’est pas noire à l’intérieure.
C’est au détour de l’art de m’apprendre la science des nuages
Qui de mieux qu’un peintre
Un poète
Son nom m’a échappé
Il cherchait à faire disparaître les nuages en les regardant pendant 15 minutes intensément
Je m’y suis mise j’ai regardé, moi aussi
Son film poétique l’avait mené jusqu’à enregistrer le bruit des nuages :
des gribouillis sur une feuille.
Je palpe l’intérieur des véhicules sans passion
Je suis une vendeuse de grosse voiture de luxe
Je m’assoies sur les genoux du comptable qui pue le cigare
Je lui verse du champagne sur le pantalon
Je prends une claque
Avec ses doigts.
Choisir. Voilà un verbe qui s’applique à la libre version de l’univers connu.
C’est à dire à rien de palpable. En terme de fric.
Finito les miel pops ?
On aura encore l’industrie de l’alimentaire pour nous pourrir toutes visions d’avenir.
L’Europe, et ses roses flétries.
Nulles carnations de la vie passionnée.
Un bloc.
Sans dents, elles mangent les chats, les chiens, les humains.
Elles vendent des peintures faites avec leur propre sang.
On imagine pas leur créativité à ces sans gènes.
De quels gènes ? de quel sang ?
Une gêne à geindre des gènes
Qui va geindre à part la part sombre de la part trop sombre des hommes.
On y voit plus rien à ces ADN fixés dans la vase blanche de leur terre épurée.
Mélangeons-nous, nous seront plus beaux.
Certains sont blancs.
Je pousse sur le rasage sauvage, je les colore, je lutte.
Gillette est une marque de riches salopards.
Je m’épile à la cire au sucre les jours où je suis assez ivre pour rire de la douleur.
La douceur est un faux sacerdoce vendu dans ses tranches de bonheur.
La liberté du string foisonnant sur vos plages :
L’été prochain.
C’est du blé, sans fruits, mais avec du gluten.
Et alors tu recycles les compartiments immangeables
Dans les compartiments mangés
Les vautours tournent
Au dessus du roc
Un piège
Non
Une offrande.
On aura ça.
Pas mieux.
Un loto.
500 étudiants sur le bord d’un trottoir
50 % de familles en plus à la rue
Zéro place.
Tu révèles aux jeux des cadrans
les chiffres, des treize, des équités, des rêves.
Je découvre peau et pluie, luire, lui.
Je dis encore. Je dis plus. Je dis viens.
Touche-moi.
floues 