Natale con i tuoi capodanno con chi vuoi. Per quanto riguarda il secondo profetame non saprei anzi so ma non voglio parlarne come direbbe un Edipo qualunque… ma non parliamone invece, il “con chi vuoi” è una sentenza che puzza di presa in giro come solo Vanna Marchi, meglio sarebbe ridursi al “con chi puoi”, affermazione giusta, la sola, la realtà, i piedi ben ancorati al suolo e chi ha orecchie da intendere intenda come direbbe il figlio del dio degli ebrei.
“Ciao Paolo, dove vai con quella pentola? E come mai hai quella faccia? Vado a fare capodanno con mia moglie e i genitori di mia moglie. Va bene, prendi questa! Potrebbe servirti nel corso della serata (una pistola n.d.r.). Grazie, sei un amico.” Saltando alla prima delle due ok. I tuoi sono i tuoi chiunque essi siano anche se non solo tuoi sai di sicuro che sono i tuoi e qui andiamo di palo in frasca.
Ah (pausa teatrale) che gaudio, la famiglia, la casetta nell’urbano del dopoguerra, il focolare intorno al quale si ritrovano mascherati da vecchi amici il rispetto e i suoi sottoposti affetti (sospiro teatrale) la tradizione come colonna portante di una somma di valori più o meno simili e decisamente boriosi, un simbolo religioso qualunque purché sia quello stampato su uno sfondo non ben definito purché sia quello, nonni che tentano di fare i genitori, genitori che tentano di fare i figli, figli che tentano… ma non ci riescono. Dulcis in fundo l’ipocrisia (sospiro tipo da doppiaggio). I familiari odiano la loro famiglia, dunque odiano loro stessi e chi li ha generati, la casetta nell’urbano del dopoguerra sarebbe stata meglio se le bombe lanciate dalle forze alleate l’avessero ridotta ad un campo di sabbia per le gare di biglie, il focolare è fallimentare pure per farci le costine alla brace, la tradizione non la conosce più nessuno pare che tutti siano venuti al mondo la scorsa settimana, per quel che riguarda il simbolo religioso ci starebbe bene il dito medio, lo si osserva, lo si adora il giovedì inventandosi la propria personale preghiera relativista a giustificazione del menefreghismo ignorante mascherato da laicismo, dopodiché ci si vanta di essere al passo coi tempi, i nonni non li sopporta più nessuno in casa, incariatidati vecchi rincoglioniti con la merda al culo vengono prelevati dalla casa di riposo giusto solo per la ricorrenza di Santa Claus dopodiché marsch! I genitori, figli dei vecchi rincoglioniti con la merda al culo fanno la gara allo sbolognamento delle spese per il mantenimento delle vecchie croste, i mariti non sopportano più le mogli e viceversa, le mogli dispongono di alcune vie di fuga tipo un giovane amante compagno di scuola del loro figlio primogenito omosessuale oppure un collega di palestra o di lavoro, i mariti puttaneggiano vivendo e vivono puttaneggiando. Figli che tentano… ma non ci riescono.
Ridulcis in fundo l’ipocrisia. Anzi no, forse i figli ce l’hanno fatta cambia il dulcis la sincerità. Ma non tutta la prole ha svoltato, solo uno quello su cui nessun familiare avrebbe mai scommesso un fottuto scellino. Ora tutti lo cercano orgogliosi di essere suoi parenti eccolo che bussa alla porta di casa per fare gli auguri del 25 dicembre. Gli altri figli, quelli a norma di legge, quelli un tempo sponsorizzati dai parenti perché figli educati e sottomessi stupidi mascherati da secchioni la futura apparente classe dirigente i neolaureati sono tutti diventati nessuno, il niente, il nulla più assoluto, il nulla sincero, autentico… delle colossali merdacce fallite. Il figlio strano quello particolare quello che a detta dei parenti più stretti e meno stretti non avrebbe mai combinato nulla di buono ora viaggia sulla cresta dell’onda senza rancore lasciando nel dimenticatoio le umiliazioni del passato tant’è che ora è qui a fare gli auguri di buon natale e felice anno nuovo a tutti, ma proprio tutti. Parenti e amici e… ehi! Ma!… ehi! Ma che cazzo fai con quella motosega!?! No!!! Fermo!!! No!!! Ti prego figliolo!!! Nooo!!!
Chi ha ucciso Anna Politkovskaia?

Non era mai venuto in bocca alla sua ragazza.
Non era mai venuto in bocca ad una ragazza.
Non era mai venuto in bocca ad anima viva.
Parenti amici esclusi perché così è la vita.
Culetti non considerati perché così è la legge.
Viados esclusi perché c’è chi l’ha già fatto.
Mignotte escluse perché così vuole la chiesa.
Le palle giostravano da sole i peli giocavano a fare solitari.
Lo scroto gonfiava tutto esplodeva a confronto Tacito non avrebbe avuto di che scrivere.
Saltò la staccionata seguito da una mandria di pecore eccitate e calabre il belato pareva ruggito.
I draghi stavano a pranzo a confronto Buffalo Bill cacciava sorci.
Il pipolo libero prigioniero dei cieli aleggiava sgocciolando la lana delle pecore pareva un cardigan girocollo, gli invertiti guardavano l’ora, era ora! Quella giusta quella del maneggio. In chiesa.
Le faraone puleggiavano in cortile occupandosi del becchime il sole era ancora luna i nonni parevano morti, erano morti, dopodiché risorti, tanto non erano i nonni di lui anche se lui avrebbe voluto sapere di più, sapere tutto sapere quando tutto ciò avrebbe potuto succedere. Non successe.
Colpa la drugia capitolina, galeotta fu la drugia e il barracuda che la esplorò. Cristo che livore!
Diverse di quelle pecore scivolarono e caddero sul suo sesso scivolarono sulla drugia fu una scivolata che costò a qualcuno.
La legge elettorale? Cazzi della classe dirigente.
Le pecore? Cazzi suoi.
Diverse pecore scappellarono l’augello del fumettaro prendendone le misure. Area perimetro superficie volume materia eccetera dopodiché recitarono l’intero rosario. Tutti i misteri. Più qualche mistero inventato sul momento. Il padre nostro non fu solo nostro ma anche di tutti gli altri. All’atto di dolore di fede di speranza e di carità vennero aggiunti anche tutti gli altri. All’ave Maria alla salva regina e al gloria vennero aggiunti anche tutti gli altri. Al cantico dei cantici alle lodi mattutine ai vespri e alla compieta vennero aggiunti anche tutti gli altri. Alla fine rimasero solo gli altri. Scienza e religione che fanno petting. Roba forte. Cazzi e mazzi. Sbubi nel cavo della formaggia.
I soliti dogmatismi vengono dribblati dalla nuova concezione che fa la parte di un Lentini qualunque, rivoluzione vera altro che kopernicana mica il Pedonacalcio 78.
La natura intraprende il nuovo corso alla faccia dell’uomo nuovo.
Ne verranno affogate di bocche…
E la Russia sarà sempre un problema ma possibile che non si riesca ad entrare in sta fottuta discoteca con le scarpe da ginnastica?
Chi ha ucciso Anna Politkovskaia?

… ci si appisola su se stessi manco fossi uno dei fottuti sette nani, se si prende un’abitudine ed è quella sbagliata il rischio è di terminare i propri giorni con il cranio spappolato contro il muro più impassibile o impassabile… ora non ricordo esattamente… ma che spari orsuto! I sette nani erano solo buoni a innaffiare prati, potare alberi e trivellarsi le emorroidi usando il sangue come salsa di pomodoro per le patate bollite e speziate con allegato di arrosto di montone. I vegeteriani! Però loro non mangiavano i derivati. I cosmonauti! Erano talmente ligi al dovere i sette nani da risultare sei… mi hanno detto che stai rivalutando Jean Genet è vero? No, ma un fottuto trans colombiano di padre nizzardino crede di essere Genet, e se io glielo faccio credere mi allunga il pompaggio senza farmi scucire un euro ti basta come conguaglio, amico? Sei un bastardo! La letteratura cammina in camice inamidata, deve mantenere aplomb, polvere, rispetto, apparente, credi che un giorno qualcuno ti offrirà un lavoro se continui a farci bersagli delle tue teorie contro le istituzioni? Apri gli occhi coglionotto è normale che tutto resti fermo porcocane! Vuoi riformare, cosa sei un riformista del cazzo? Qui non siamo nel partito radicale. Ma io amo le istituzioni cazzo! Odio chi pensa troppo liberamente, le sparerebbe grosse, come te, infatti le stai sparando grosse e troppo liberamente, anzi liberamente enormi, succhi l’uccello alla democrazia ne stai approfittando degli anni migliori, pavoneggi! Fai bene, umilia gli anni 80 finché ti è permesso di farlo sempre se hai un’idea della storia recente. Datti da scuoia o domani potrebbe essere tardi, i concetti culturali politici religiosi sociologici pedagogici potrebbero risultare stravolti a mio favore, stravolti quanto un uovo sbattuto o una donna irlandese alcolizzata che beve acqua Perrier. A quel punto sarò io a non darti più un lavoro, ti caccerò dalla poltrona a calci nell’ano e la tua buonauscita sarà che mio figlio lo infilerà nella bocca di tua figlia. A quel punto come farai a salvarti? Dirai che è tutta colpa della televisione?
Chi ha ucciso Anna Politkovskaia?

“A nessuno importa di quelle quattro placche di similsputo che ormai dai tempi sono ospiti fisse nella parte superiore del tuo uccello” per Gegio Selleroni, l’animatore del Buffalo Style, il trapanatore di viados periferici, l’ascoltatore di sordomuti, il fanatico di chi cambia la vita che non ce la fa a cambiare te, l’allevatore di funghi, l’emorroidale, codesto poteva risuonare come l’incipit della sua rivisitazione dei testi classici, quelli!, gli invenduti. “Scrivi di merda, Gegio, e il tuo è un nome da palestrati buoni per gli ammassi nichelinesi vali quanto il buco del culo della mia figlioletta dopo che sono passato ad augurarle la buonanotte!” Il direttore era un gran cane di quelli pronti per il ristorante giapponese a confronto Shin Shaolin era un modo di dire. Degli anni 80. O forse prima. O forse non so. Ciò che si sa è che non c’era direttore. Il Selleroni piallava le solite cose a confronto chi butta giù l’aperitivo ai tre galli è un innovatore. Il pub necessitava di bancone, disposizione scozzese, l’unica, il pensatoio! Coloro che frequentano i corsi di scrittura creativa non sono in grado di comprendere… ciò che conta è la disposizione fisica. L’immenso vocalist dei regali inglesi partorì le migliori hit sulla tavolozza del merdatoio e non solo, è una questione fisica. Il bancone è come un padre, qualunque tipo di figlio tu sia stato. Il bancone vuole te al massimo i tuoi libri di mucho gusto i tuoi appunti le persone fisiche che non sono te sono pregate di optare per i tavolini a meno che non si tratti di intenditori fratelli gente con lo scroto che urla polverie, quella autentica senza canfora quella talmente di destra da cascare sull’altra sponda. Fica che scia scivola scivola la via dice la sua. Un fastidio gradevole. Tutto il resto va a Roma o se la sbroglia con i concerti rock dei soliti italiacani. Fottuti alla bisnonna cani da riporto. Selleroni i versi li buttava giù così non criptati le sue rime parevano miagoliì di dissenteria acuta a confronto Via col vento è un cortometraggio. Posta la lettura intensificata, levati di torno gli ostacoli il bancone pare non darti più la spinta adeguata, niente è per sempre, quella che dovrebbe imparare a darti la famiglia, sembrano cazzi enormi paiono cazzi amari si prospettano cazzi immensi si sente odore di cazzi sporchi… i padri dei padri ti chiamano al portatile per precisazioni le affettività femminili ufficiali hanno già dato a volte gli altri tentano a fare gli amici… risponde la segreteria telefonica, una delle tante ma risponde… “Sono al bar nella piazza che fa da svincolo del traffico butto giù spulcio pagine e partorisco associazioni di pensiero, baseme lu cul! Tra non molto sarò morto siete pregati di richiamare quando resuscito.”
Chi ha ucciso Anna Politkovskaia?