Per la prima volta nella storia planetaria, uno spettacolo di poesia performativa, si svolgerà a porte chiuse. Barricate. Coi confini sorvegliati dalle forze armate militari. Di terra di aria di acqua e di fuoco. Praticamente l’intera tavola periodica degli elementi. La serata sarà ripresa da un operatore informatico padovano. Il videclip verrà schiaffato sui social. Anzi, scaraventato sui social a babbo morto. Col beneplacito dell’organizzazione mondiale della sanità. Asma di Poesia a porte sigillate. Non accadeva dai tempi delle sette piaghe d’Egitto. Quando Mosè, il prediletto dal Signore, obbligò il suo popolo a declamare poesia colle tavole della legge posizionate sul groppone. Attualmente, nel collettivo asmatico è tutto uno strofinarsi d’amuchina sull’uscio posteriore. La prevenzione è ai massimi livelli d’atmosfera. Non si respira praticamente più. I poeti si stanno allenando a declamare a bocca chiusa. Colla maschera anti gas scolpita sulla faccia. Tipo girini. Alcolizzati però! Una prova del nove per un gruppo poetico abituato a tirare parecchio la corda. Andare lungo. Essere talmente fisico da risultare talvolta molesto. D’altronde per gli adepti asmatici le chiacchiere stanno a zer. Parla la fedina penale. Sporca. Macchiata. Macchiata come il caffè macchiato. Meglio ancora se corretto. Corretto sambuca. Le autorità competenti hanno chiesto agli asmatici prudenza nei contenuti. È importante navigare assieme nella medesima direzione. Operare compatti. Tralasciare le questioni di Ego per abbracciare un più speranzoso arcobaleno collettivo. Evitare temi scottanti quali l’amore molesto, il trauma dell’abbandono, eventuali patologie contagiose, infezioni di pus, mancanza d’autenticità e altri paradisi infernali simili. Meglio trovare il bello, il lato celeste e celestiale che abita il pertugio del culo delle persone. Meglio allora bofonchiare di Pace nel Mondo, lieta novella, pecorelle smarrite e poi ritrovate, arsura placata coll’acqua, fratellanza universale, buffetti sulla guancia, pecche sulle spalle, gioie dell’amore corrisposto e altre puttanate simili. Meglio porgere l’altra guancia. Pure. E allargare le natiche per introdurci la Trave. Meglio lasciarsi usare, che usare a propria volta. C’è bisogno di Poesia evangelica ed evangelizzante! Un messaggio che solletica perdono e redenzione. Musica per poeti pastori di masse come Matteo Mingoli, pronto a ridefinire i confini dell’eventuale volto deforme, Daniele Capaccio, deciso ad allentare il morso sul pancino del fanciullo, Daniele Casolino, fulminato sul seniero selvatico come Paulo di Tarso, Alfonso Canale, aggrappatosi alla Barba del Pio da Petralcina, Lucrezia Lattanzio, pronta a deporre armi e tartina, Enzo Tatti, gradito alla sfera celeste e Giovan Bartolo Botta. Trascinatosi a forza in iper vitaminosi.

Alfonso Canale/ to hear
“…più vivo

più muoio ed è

un prendere congedo

ad ogni alba calestate

e rifuggita…”
Passano le Repubbliche. Cascano i governi. Governi di maggioranza di minoranza. Governi del cambiamento, della Restaurazione. Governi di responsabiltà, scopo, scopone scentifico, scala 40, macchiavelli, rubamzzetto. Strega tocca colore! Più si vive più si muore in questo fottuto poltronificio. Prendere congedo è un opportunità. Il Giovanilismo ad ogni costo aiuta. C’è chi beve per dimenticare. Poi, ci sono i cosidetti responsabili! Alfonso Canale, dicitore asmatico, è uno di quelli. Il suo impegno politico asseme la forma del componimento poetico. Ma la sostanza è quella del decreto legislativo. IL TRAUMa primordiale risale alla Caduta della Prima Repubblica. Canale ricorda le monetine lanciate sulla capedine di Bettino Craxi. D’apprima apprezzato esule. Poi, in seconda battuta, disprezzato Latitante. Canale ammirava il Cinghialone. Anche per la sagacia mostrata durante il Caso Sigonella. Quando Bettino mostrò il dito medio sollevato davati ai visi attoniti dei supponenti militari americani…
“…sono il mondo

un nulla che ch’è tutto

un pezzetto fra i tanti…”
Siamo una Colonia. La porzione periferica dell’impero. La buco di culo dello Jedi. Canale non ci sta! L’Italia è la culla della civiltà. Quando c’ra il Vallo d’adriano, In Amerca si lanciavano i sassolini colla fionda. Tangentopoli è la longa manus dei giubbonari statunitensi. Che vogliono rovesciare il vecchio ordine costituito. Per edificare la calassica pagliuzza nell’occhio. Ma è impossibile dare spago e/o credito alla pagliuzza nell’Occhio, quando l’imerialismo Americano t’obbliga a sopportare la Trave nel Culo. I giudici del Pool si fanno imbambolare manipolare come goldoni bucati, urge titillare il glande alla democrazia partecipata!
“…nè vivo né muoio

ed è un mirare infinito

bambino…”
Quello serve. Il mirare infinito e fanciullesco. Serve carne da macello. Bistecca giovane. Anche ittica se necessario. I girotondi sono superati. Il popolo dei fax puzza di muffa. Il popolo viola sa di Matusalemme. Servono le sarde. Meglio ancora se Sardine. Canale entra come fallo da tergo. Si propone come ideologo iridato. TO WANT, TO LOVE, TO HEAR, TO EAT. Un manifesto conciso, facile da stilare d’immediata risoluzione parlamentare. Nessuno conosce il futuro, tantomeno Tiresia, ma se conosco i miei polli, Canale avrà presto il suo seggio in Parlamento. Gruppo Misto ovviamente!

Enzo Tatti/ #4 (ho visto)
“…ho visto

spacciatori di Peroni

accendini legati a uno spago

penzolare da un muro

ho visto lucidare la Madonnina…

ho visto ogni tanto

la Polizia…”
Ho visto cose che voi umani non potreste mai immaginare. La frase del replicante in Blade Runner. Visione d’uno scorcio da apocalisse biblica. Da ultimo atto prima del diluvio universale. Un tempo la frivolezza pacata della vita agreste. La Roma del volemose bene. Poi lo sciabordio. La gentrificazione. L’invasione di massa dello studente fuori sede. Le cantine di Vini e Oli che si trasformano il Bangladini. Le vecchie balere tramutate in Disco Club. La taverna che si fa sciccosa vineria. Con prezzi da capogiro. E poi l’invasione di spacciatori che come cavallette fagocitano il territorio trasformandolo in tafanario. La leggiadria dei ragazzi di vita, cacciata a calci in culo, per fare posto agli strozzini griffati Tinder…
“…ho visto

i tag dei giovani rapper del prenestino

ho visto badanti spingere carrozzine

troppo pesanti…ho visto libri liberi

passare di mano…in cerca d’un legame…”
è un Tatti versione Pierrot il Tatti di questo verso simil beat generation. Il Tatti che guarda verso il minestrone di Castel Porziano. Il Tatti che portava L’Amaro Averna a Victor Cavallo. Di nascosto dalle rispettive consorti. Quando erano nei paraggi. E un Tatti che traghetta la consolare del Quadrante Est nelle braccia della Banda della Maranella. Quando i bucatini anziché essere dati a tipo 15 euro insieme all’Aperol Spritz, venivano gettati sulle capocce degli sbirri per farli telare dal panico. Tatti è il portatore del Pigneto. Il Pigneto della ghiaia. Con le strade sterrate. L’asfalto come sogno come diritto incivile!
“…ho visto la notte

finire in mattina…

senza fretta…”
quando i ragazzi di vita si guadagnavano qualche liretta spolverando i mocassini ai Gastoni della Via Veneto. La malinconia di Tatti la si può ancora osservare agli angoli della strada. A fare da palo agli avventori dei night club. Ormai con una pedata al Velabro. La strofa che distilla il long drink. Un cynar e via! Che cazzo è tutta sta sofisticheria!? CheescakE!? Negrovki!? Caipirigna!? Daikiri Frozen!? Roba da Froci!

Ciò che rimane del mio tempo sono…i pittori della domenica…

Daniele Casolino/ La Rivoluzione non verrà trasemssa su you porn
“…non potrai restartene

sul tuo divano a guardare

col pacco in mano…non potrai

perdere tempo a scegliere

il genere, la rivoluzione non

sarà trasmessa su You PORN…”
Un pezzo nostalgico. Gli amanti del vintage sentendo la ballad potrebbero anche optare per il nefasto gesto contro natura. Tipo evirarsi con un Vinile. O strozzarsi con ciò che rimane del Compact Disc. Meglio ancora darsi fuoco con i resti di vhs trattenuti nella dispensa. Nel solaio. Nella cantina. Nella Conserva di Marmellata. You porn è la sconfitta. È come una tigre che ti sbava addosso per disprezzo. You Porn è la morte d’un sogno, il decesso della socializzazione! La tiratura limitata dell’immagine. La pornografia si, quella relamente di cattivo gusto. L’Essere umano è analogico, procede per tentativi ed errori. Puzza di stantio l’essere umano. Siamo programmati per fare una cosa alla volta. Farla bene, con adeguato disagio, accumulando una patologia di tanto in tanto. La sollecitazione dei sensi deve somigliare ad un cartone animato. Se vogliamo parlare di Rivoluzione dobbiamo riportare le lancette dell’orologio alla origine della specie. Quella che nasce con PlayBoy, tanto per intenderci. Le Ore, il Gran Minestrone, qualche pube peloso sbirciato dallo spioncino dell’edicolante di fiducia…
“…la rivoluzione

non sarà trasmessa su you porn

non ti servirà il viagra

e non ti servirà essere nudo…”
Ora è tutto così dannatamente ostentato. Tette&culi, tette&culi. Sacche Scrotali sui muri delle Parrocchie. L’Ostentazione ossessiva del nudo ha provocato la condanna in contumacia del processo immaginativo. Casolino rende omaggio ai bei tempi che furono. Quando l’atto sessuale su celluloide ruotava attorno ad una trama. Le sceneggiature erano perfette, quasi puritane, ora il Porno somiglia più ad un colpo di culo che ad un gesto d’autore. I baci erano alla francese, ma di colore pastello, la passera pareva la selva amazzonica, c’erano gangster che facevano i gangster, pifferai magici che facevano i pifferai magici, gli orgasmi parevano la Nona di Beethoven, pippa e ditalini erano come manna dal cielo…
“…e sarai il primo del trenino

il primo del trenino bello mio

la Rivoluzione non sarà trasmessa

su You Porn…”
ma magari, essere la locomotiva d’un convoglio di marchettari sarebbe un onore, oltreché un onere. Ma magari, tornare a scambiarsi liquidi come ai tempi del Ballo delle Debuttanti. Magari poter ancora arrossire, essere civettuoli, civettuoli nel novero d’un rapporto anale. Imbarazzarci quando in Farmacia acquistiamo il pacchetto di preservativi. Abbiamo bisogno di credere alle nostre menzogne! Ogni squirt è sorella di sperma. Va tutto ingoiato se si vuole sognare!

Matteo Mingoli/ #4 (o sigarette)
“…sigarette sigarette sigarette

avrò spento almeno mille

sigarette in questo posacenere

ricolmo alla ricerca d’un gesto

dal profilo perfetto…”
il dominio della sigaretta elettronica volge verso il tramonto. Moda da democrazia liquida. Paccottaglia inutile. Chincaglieria da Influencer. Buona giusto a soddisfare la voglia d’ossigeno di qualche fottuta sardina. Le sigarette citate dal Mingoli nella sua istantanea poetica sono i gloriosi mozziconi spenti sui divanetti dei cinema porno. Ormai in disuso. Sono le sigarette fumate dai marchettari. Le spipettate dei tossici. Gli eterni pomeriggi trascorsi a fantasticare nei Bar dei rioni cemento. Le sigarette di quando i genitori come segugi t’odoravano il cappotto per sgamarti se avevi sgarrato. E tu ti sparavi il Denim al muschio sul collo. Ma era troppo tardi. Il babbo metteva mano alla cinta. La mamma metteva mano al coltello da macellaio. E tu ti giustifivcavi dando la colpa di dipendenza di nicotina agli amici. Gli amici, sostantivo usato con particolare frivolezza. Gli amici, sti figli di puttana. Battono cicche fumano cicche bevono cicchetti bivaccano fanno le vasche stringono il collo alle ragazze come se fossero capre da monta, fanno su e giù sui baracconi, le giostre, slinguano tipe sulle giostre o le portano in camporella sul chiappo…l’età dell’innocenza
“…tabacco trinciato

mescolato marlboro

camel wiston diana blu

sigarette sigarette sigarette…”
il tempo si congela. Si cristallizza. Quasi ibernato negli anni novanta. Pischelli coi bomberini, le zeppe, gli occhialetti progressivi. Pischelli che alzano la voce, zamatauri a cui prudono le mani. La fica è il loro paralume, fanno a botte per bazzeccole di calcio, la fica è il loro motore d’arrembaggio. Pischelle che si sparano le pose. Che diavolo vuoi che possano fumare se non le cicche della guapperia. Marlboro su tutte, poi camel e Diana Blu. C’era la litra fumare costava quanto un cono gelato un cucciolone morsi dieci undici per l’anno bisestile. Si portava il deretano a scuola, spesso si veniva rimandati a settembre, più facevi sega più eri Sovrano da Liceo, le tipe si facevano leccare la sorca alle occupazioni, tu accendevi la winston blu, meglio se rossa, balbettavi di 883, meglio se di Vespe truccate sfiorando i 60, e ci scappava il succhiello, il suggello, il succhiotto, la smanettata al birillo, che poi al bar,davanti alla Ceres lo spifferavi ai quattro venti e agli amici je rodeva…perchè l’amore durante l’età dell’innocenza sono cinque dita ar culo…degli altri però…
“…il sapore di un tiro

il perfetto profiloil tempo va via

sigarette sigarette sigarette…”
il tempo è tiranno. La poesia suona come un rimpianto. Il tempo è duale. Causale. Complice, ma pure oriundo, babbeo e bastardo. Passa veloce eti lascia in dote l’indesiderata gravidanza di nicotina. Quale nicotina!? La nicotina di chi cacciò il fascio dalla contrada!? Il tabacco dei reduci di guerra!? Il vizio dei nonni! Esportazioni!? Il vizio dei padri!? Post sessantottini attualmente bigotti! Alfa Box!? Nazionale? Il vizio di madri distratte socialmente accettabilmente paraplegiche anche loro, dico nella psiche!? Slim, merit! Il tabacco triciato!? Quello tipico cioè dell’Unità d’Italia. L’Età dell’Innocenza è un illusione! E la poesia ci insegna il percorso della storia alla rovescia…