Pigneto. Lato Casilino. Le guardie hanno fatto irruzione nel primo pomeriggio. Sfondano la porta. Lo trovano ancora a letto. A letto senza cena. O forse si tratta di riposino post prandiale. Gli intimano di rivestirsi. Ha ancora del sonno negli occhi. Afferra la canotta della salute. Chiede di potersi dare una sistemata. Tipo radersi. Concesso. Ci sono militari. Senza vessillo. Forse fanno parte del servizio segreto. Quello deviato. Ispezionano la casa. Cercano il corpo del reato. Lo trovano. Sono alcune raccolte. Protocolli formato a4 tenuti a bada colla spillatrice. Poesie. Molte. Tante. Troppe. Versi che hanno trascinato la meglio gioventù nel baratro. “quant’è buono il whisky…”, “sigarette, sigarette, sigarette”. Le hit. Le stragi del sabato sera. Quelle vere. Autentiche. Il maresciallo gli punta il ferro alla giugulare. Comincia la pantomima dei diritti & dei doveri. L’elenco delle accuse. Crimini contro la poesia. Declamo ad alta voce. Ad uso & consumo di satana. “…lei ha diritto a declamare in silenzio, sottovoce, magari a bocca chiusa, ha diritto ad un avvocato…e bla, bla, bla…” tutto troppo già visto e sentito. Pare un film sceneggiato da umberto lenzi. Il processo è sommario. Roba veloce. Il cappellano cerca tracce di penitenza. Non le trova. Non ci sono. Toppa di brutto. Perché non ci può essere goccia di rugiada nel torbido della poesia a servizio del culto luciferino. Kabala oscura, chiesa di satana, versi che ineggiano al vizio, esperimenti medici su testuggini, chiocciole, porcospini & coccinelle…ce ne abbastanza per una villeggiatura all’inferno. Il plotone d’esecuzione sale le scale. L’ascensore è guasto. Il poeta viene bendato. Ce del nastro adesivo sulla sua cavità orale. La giustizia pretende silenzio. E concentrazione. Silenzio & concentrazione. Con un ultimo sussulto diaframmatico il condannato prova a dare fiato alle trombe. Il verso finale. La chiosa. I mastini della cinefila s’agitano. Non riescono a trattenere lo sfintere. Il bregadiere perde la testa. -avanti, sbrighiamoci che alle 18 gioca l’italia…Mingoli si dichiara innocente. Certo, come no…e tutti quei minorenni che si sono schiantati al volante col suo libro di poesie nel cruscotto!?…bum.