Mateo (pintor). Después firmará Mateo Santamarta

Victoriano Crémer ( El fabuloso Mateo) -fragmento- Diario de León.

...Para entrar en el ámbito de la pintura de “Mateo” hay que desprenderse de muchos conceptos estereotipados, de muchas normas academicístas, porque lo que este pintor leonés, salido de las tierras planas de los páramos, expresa y expone es la proyección de sus internos deslumbramientos, transmitidos en un lenguaje que le es dictado por la descomposición de la gramática oficial: Obra de ensimismamiento y de descomposición, en el sentido de conceder a cada una de las partes de la composición la importancia que le corresponde para una aproximación al mejor entendimiento de

la totalidad. El artista se transfigura en hombre pensante y doliente y comunica a su obra todos los sentimientos y la gestuación interna que le impone la dramaticidad de sus proposiciones plásticas. Para todo lo cual opta por acoger en su repertorio expresivo no tan solo aquellos signos que la tradición ha salvado del olvido y mantiene en pleno vigor, sino las sugestiones emanadas de las nuevas formulas de comunicación , (el expresionismo abstracto o el surrealismo onírico, o el minimalismo...

Y cuando se dice de la acción creadora de Mateo que más bien pugna por convertir en sueño la realidad, se está incurriendo en un peligroso aforismo, porque la pintura del leonés a lo que tiende no es a transformar en sueño sus descubrimientos, sino por el contrario, a reformar lo soñado, lo intuido, lo encontrado en accidente gozoso de iluminación, en realidad simbólica.

Como Picasso, Mateo no busca, encuentra. Y lo que consigue rescatar de la oscura caverna de sus propias convulsiones es toda una mitología humanamente distorsionada y poéticamente alucinada. Las figuras, a través de su tratamiento, se convierten en mitos, en símbolos, en apelaciones, en denuncias. Y un colorismo sensual y disciplinado confiere a la obra un valor de documento vivo, fabulosamente vivo...

Tiempo de Becerro. Obra de Mateo ( Mateo Santamarta)
 

Firma de Mateo (Mateo Santamarta)

Nace en lzagre (León) en 1954. De formación autodidacta, en 1993 asiste al Taller de Pintura de José Hernández. Beca de la Universidad Complutense de Madrid para los Cursos de Verano de El Escorial en colaboración con el Círculo de Bellas Artes.
EXPOSICIONES:
Individuales: 1982, Sala de Exposiciones L' Amistat, Cadaqués. 1983, Galería Novart, Madrid. Sala Arlanzón, Burgos. 1984, Museo de la Rioja, Logroño. 1986, Galería Enebro, Segovia.
1988, Sala Uno (C.A . de C. y C.R.), Cuenca. 1990. Galería Velázquez, Valladolid. Galería Punto A, Ibiza. Museo de Calahorra, Calahorra. 1991. Museo de A.C., Ayllón. 1992-
1992. Museo Elisa Cendrero, Ciudad Real. 1993. Sala de Arte el Brocense, Cáceres.

Colectivas: 1982, Mostra de Pintura, Cadaqués. 1984, Arco, Madrid. 1985, Arte Joven en La Rioja, Logroño. 1988, lnstitut Francaise de Madrid. 1990. 20 Años de la Galería Novar!, Madrid.  Galería Novart, Madrid.

93. 20 Th. Anniversary of the Art Magazine "Batik" from Barcelona, Miami. 1993. Homenaje a un Galerista. Novart, Madrid. Bidart-93, Rassegna de Arte Cont, Bergamo. 45 Frankfurter Buchmesse, Frankfurt.

OBRA EN: Museo Internacional de A.C. de Guinea Ecuatorial. - Museo de la Rioja. - Real Academia de BB.AA. de San Fernando. - Museo Elisa Cendrero. - Museo de Calahorra 
- Museo de A.C. de Ayllón. - The Florida Museum of Hispanic and Latin American Art.
- Institución Cultural El Brocense.

Tao Te Ching

 

XXXV

El que lleva en sí la Gran Forma, hallará la plenitud. 

Y vivirá en paz, sin sufrir daño, en armonía.

 

El huésped de paso se detiene cuando alguien le ofrece música y manjares, pero el Tao es tan puro que parece insípido por su falta de sabor.

Si se lo contempla, no se lo ve.

Si se lo escucha, no se lo oye.

Pero nunca se agota si bebemos de él. 

(De una modesta edición-OFFSETGRAMA- de una clarísima versión de este libro fundamental mil veces versionado hecha por Juan Fernández Oviedo)

"¡Que bien sé yo la fonte que mana y corre: aunque es de noche!...

Motherwell

 

La leccion de la pintura azul

(Motherwell)

Como dijo Picasso en algún lugar, dibujar es una forma de versificar. Si se recurre a los gestos, las formas se hacen rimar instintivamente, tanto sobre un vacío como sobre una pared. Esto es, en cierto modo, lo que yo he estado haciendo toda mi vida. En ocasiones, aunque trabaje una y otra vez un cuadro durante años, no llega a convertirse en "mon semblable" y por fin tengo que abandonarlo. 

Cuando contemplo muchos de mis cuadros...comprendo que hay algunos en los que he ido demasiado lejos -en un sentido físico-, en los que he pasado por encima con las manos, las rodillas, en los que mi cara, mi pelo y mis ropas se han visto cubiertos de pintura , en los que me he adentrado como un animal desesperado en una cueva. Y hay otros que pinté con la ropa de calle puesta , de modo que, por así  decir, puedo distinguir aquellos con los que luché, como Jacob con el ángel, de aquellos que pinté  casi con el distanciamiento de Velázquez.

Elegía a la República Española n° 126

(Motherwell)

Vivimos de modo trepidante - Rainer Maria Rilke

Vivimos de modo    trepidante.

Mas debéis tomar el paso  del tiempo.

como cosa sin importancia

entre lo que pasa siempre  permanece.

Lo que transcurre aprisa

pronto ha de pasar,

tan sólo lo que queda

nos inicia.

No pongáis, oh muchachos, 

vuestro arrojo

en la velocidad,

ni en el empeño de volar.

Las cosas son morosas:

oscuridad y claridad,

la flor y el libro.

(Rainer Maria Rilke)

Poesía Palestina

 RACHID HUSAYN - Poeta palestino

Nació en 1936 en un pueblo cerca de Haifa Masmas. Trabajó en la enseñanza hasta que fue expulsado por el estado de Israel. Redactor jefe del periódico Al Fayyer hasta que fue prohibido por Israel.

Pasó varios años en las cárceles del estado de Israel.

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A una nube

Yo soy la tierra

soy la tierra, no me prives de lluvia

soy todo lo que queda de ella,

si plantas árboles en mi frente

o conviertes en un huerto mis versos

de cereales y rosas.

Para conocerme

dame la lluvia.

Yo soy, nube de mi vida, los montes de Galilea

mi pecho es Haifa

y Yaffa mi frente.

No digas.....imposible!

¿Es que no escuchas los pasos de mi niño,

que se acerca a los umbrales de tu alma?

¿Qué no ves las venas de mi frente

empeñadas en tocar tus labios?

Esperándote, mis poemas se tornaron polvo

se volvieron un campo

se tornaron trigo

y crecieron árboles

Soy todo lo que queda de nuestra tierra

Así que dame...

dame la lluvia.

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Del libro CON PALESTINA, editado en el año 2003 por la Asociación Solidaridad con el pueblo palestino de Palencia en colaboración con el Ayuntamiento de dicha ciudad.

El libro recoge poemas de doce poetas palestinos acompañados de ilustraciones de doce artistas.

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Fadwa Tuqan - poeta palestina.

La "gran dama" de las letras palestinas, está considerada una de las mejores poetas árabes contemporáneas. Hermana del también poeta Ibrahim Tuqan nació en Nablus en 1917.

Empezó a escribir en la forma tradicional, pero fue una de las pioneras en el uso del verso libre en la poesía árabe. Compartió su trabajo entre la exploración femenina del amor y la protesta social.

A partir de 1967 empezó a escribir poemas patrióticos. Su autobiografía "Un viaje montañoso", publicada en 1985, fue traducida al ingles en 1990.

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MI CIUDAD ESTÁ TRISTE

el día en que conocimos la muerte y

la traición

se hizo atrás la marea,

las ventanas del cielo se cerraron,

y la ciudad contuvo sus alientos.

El día del repliegue de las olas,

el día en que la pasión abominable se

destapó el rostro

se redujo a cenizas la esperanza

y se asfixió mi triste ciudad 

al tragarse la pena.

Sin ecos y sin rastros

los niños, las canciones, se perdieron.

Desnuda, con los pies ensangrentados,

la tristeza se arrastra por mi ciudad.

Un silencio plantado como monte,

oscuro como noche.

Un terrible silencio que transporta 

el peso de la muerte y la derrota.

¡Ay, mi triste ciudad enmudecida!

¿Pueden así quemarse los frutos y las 

mieses, en tiempo de cosecha?

¡Doloroso final del recorrido!

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SÓLO QUIERO ESTAR EN SU SENO

Sólo quiero estar en su seno

Sólo quiero morir en mi tierra,

Que me entierren en ella,

Fundirme y desvanecerme en su fertilidad

Para resucitar siendo hierba en mi tierra,

Resucitar siendo flor

Que deshoje un niño crecido

En mi país.

Sólo quiero estar en el seno de mi patria

Siendo tierra

Hierba

O flor.

http://tesaurus-eljardinsecreto.blogspot.com.es/2009/01/fadwa-tuqan-1917-2004-slo-quiero-estar.html

... 

Me basta con morir encima de ella,

con enterrarme en ella,

bajo su tierra fértil disolverme, acabar

y brotar hecha hierba de su suelo

hecha flor, con la que juegue

la mano de algún niño nacido en mi país.

Me basta con seguir 

en el regazo de mi tierra.

Polvo,

azahar,

y hierba.

...

Del libro CON PALESTINA, editado en el año 2003 por la Asociación Solidaridad con el pueblo palestino de Palencia en colaboración con el Ayuntamiento de dicha ciudad.

El libro recoge poemas de doce poetas palestinos acompañados de ilustraciones de doce artistas.

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Pasajeros entre palabras fugaces

(Mahmud Darwish (1914-2008)

Pasajeros entre palabras fugaces:

cargad con vuestros nombres y marchaos,

quitad vuestras horas de nuestro tiempo y marchaos,

tomad lo que queráis del azul de mar

y de la arena del recuerdo,

tomad todas las fotos que queráis para saber

lo que nunca sabréis:

cómo las piedras de nuestra tierra

construyen el techo del cielo.

Pasajeros entre palabras fugaces:

vosotros tenéis espadas, nosotros sangre,

vosotros tenéis acero y fuego, nosotros carne,

vosotros tenéis otro tanque, nosotros piedras,

vosotros tenéis gases lacrimógenos, nosotros lluvia,

pero el cielo y el aire

son los mismos para todos.

Tomad una porción de nuestra sangre y marchaos,

entrad a la fiesta, cenad, bailad...

luego marchaos

para que nosotros cuidemos las rosas de los mártires

y vivamos como queramos.

Pasajeros entre palabras fugaces:

como polvo amargo, pasad por donde queráis, pero

no paséis entre nosotros cual insectos voladores

porque hemos recogido la cosecha de nuestra tierra.

Tenemos trigo que sembramos y regamos con el rocío de nuestros cuerpos

y tenemos, aquí, lo que no os gusta:

piedras y pudor.

Llevad el pasado, si queréis, al mercado de antigüedades

y devolved el esqueleto a la abubilla

en un plato de porcelana.

Tenemos lo que no os gusta: el futuro

y lo que sembramos en nuestra tierra.

Pasajeros entre palabras fugaces:

amontonad vuestras fantasías en una fosa abandonada y marchaos,

devolded las manecillas del tiempo a la ley del becerro de oro

o al horario musical del revólver

porque aquí tenemos lo que no os gusta. Marchaos.

Y tenemos lo que no os pertenece:

una patria y un pueblo desangrándose,

un país útil para el olvido y para el recuerdo.

Pasajeros entre palabras fugaces:

es hora de que os marchéis.

Asentaos donde queráis, pero no entre nosotros.

Es hora de que os marchéis

a morir donde queráis, pero no entre nosotros

porque tenemos trabajo en nuestra tierra

y aquí tenemos el pasado,

la voz inicial de la vida,

y tenemos el presente y el futuro,

aquí tenemos esta vida y la otra.

Marchaos de nuestra tierra,

de nuestro suelo, de nuestro mar,

de nuestro trigo, de nuestra sal, de nuestras heridas, 

de todo... marchaos

de los recuerdos de la memoria,

Pasajeros entre palabras fugaces.

(Del muro de Silvia Cuevas-Morales)

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Rafeef Ziadah. Poeta Palestina

Escribí este poema cuando estábamos haciendo 

una acción directa en mi Universidad. (…) 

Estaba sentada en el suelo, cuando ese mamarracho 

vino y me dio una patada en la tripa diciendo: 

“Merecerías que te violasen antes de tener hijos terroristas”. 

Entonces no dije nada, sino que escribí este poema

para ese señorito”:

¡Permíteme que hable en mi legua árabe
antes de que también ocupen mi lengua!
¡Permíteme que hable en mi lengua materna
antes de que también colonicen su memoria!
Soy una mujer árabe de color,
y venimos de todas las tonalidades de la ira.
Todo lo que mi abuelo quería era
despertarse al alba y ver a mi abuela rezar de rodillas,
en una aldea escondida entra Yaffa y Haifa.
Mi madre nació bajo un olivo,
en una tierra que, como dicen, ya no es mía.
Pero yo atravesaré sus barreras, sus puestos de control,
sus malditos muros de apartheid, y retornaré a mi patria.
Soy una mujer árabe de color, y venimos de todas las tonalidades de la ira.
Tú has oído ayer gritar a mi hermana
al dar a luz en uno de sus puestos de control,
con soldados israelíes buscando entre sus piernas
a su próxima amenaza demográfica,
su hijita llamada Yanín
Tú has oído gritar a Amni Mona
tras los barrotes de su prisión mientras gaseaban su celda:
“Estamos volviendo a Palestina!”.
Soy una mujer árabe de color, y venimos de todas las tonalidades de la ira.
Pero tu me dices que este útero que hay en mi interior
sólo te traerá tu próximo terrorista,
usando barba y blandiendo una pistola, con turbante, y negro como la arena.
Tú me dices que mando a mis hijos a morir,
Pero son vuestros helicópteros y F-16 los que están en nuestro cielo.
¡Vamos a hablar sobre el asunto del terrorismo un segundo!
¿No fue la CIA la que mató a Allende y Lumumba
y quien primero adiestró a Osama?
No fueron mis abuelos quienes corrían como payasos,
con capas y capuchas blancas en la cabeza, linchando a los negros.
Soy una mujer árabe de color, y venimos de todas las tonalidades de la ira.
“¿Quién es esa mujer morena gritando en la manifestación?”.
¡Perdón! ¿Es que yo no debería gritar?
He olvidado ser tu siempre orientalista sueño, genio en una botella,
bailarina del vientre, joven de harén, mujer árabe de voz suave
que dice: Sí, señor, no señor.
¡Gracias por los sándwiches de manteca de cacahuete
que deja caer sobre nosotros tu dueño de los F-16!
Sí, mis libertadores están aquí para matar a mis hijos,
y llamarles “daños colaterales”.
Soy una mujer árabe de color, y venimos de todas las tonalidades de la ira.
¡Así que déjame decirte que este útero que hay en mi interior
sólo os traerá un próximo rebelde.
Tendrá una piedra en una mano y una bandera palestina en la otra.
Soy una mujer árabe de color.
¡Cuidado¡¡Cuidado con mi ira…!
(http://www.universalsubtitles.org/es/videos/W20kz7C8G9dU/en/231466/; trad. de C. Mª
Thomas).

...

Rafeet Ziadah recitando uno de sus poemas...

Para la libertad (Miguel Hernández)

 

Miguel Hernández  preso.

PARA LA LIBERTAD 

Para la libertad, sangro, lucho, pervivo 

Para la libertad, mis ojos y mis manos 

Como un árbol carnal, generoso y cautivo 

Doy a los cirujanos 

Para la libertad siento más corazones 

Que arenas en mi pecho, dan espumas mis venas 

Y entro en los hospitales, y entro en los algodones 

Como en las azucenas 

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan 

Ella pondrá dos piedras de futura mirada 

Y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan 

En la carne talada 

Retoñarán aladas de savia sin otoño 

Reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida 

Porque soy como el árbol talado que retoño 

Aún tengo la vida 

Para la libertad, sangro, lucho, pervivo 

Para la libertad, mis ojos y mis manos 

Como un árbol carnal, generoso y cautivo 

Doy a los cirujanos 

Porque donde unas cuencas vacías amanezcan 

Ella pondrá dos piedras de futura mirada 

Y hará que nuevos brazos y nuevas piernas crezcan 

En la carne talada 

Retoñarán aladas de savia sin otoño 

Reliquias de mi cuerpo que pierdo en cada herida 

Porque soy como el árbol talado que retoño 

Aún tengo la vida, aún tengo la vida.

(El herido)

MIGUEL HERNÁNDEZ GILABERT

VUELO (Miguel Hernández)

Vuelo

Sólo quien ama vuela. Pero ¿quién ama tanto que sea como el pájaro más leve y fugitivo? Hundiendo va este odio reinante todo cuanto quisiera remontarse directamente vivo. Amar... Pero ¿quién ama? Volar... Pero ¿quién vuela? Conquistaré el azul ávido de plumaje, pero el amor, abajo siempre, se desconsuela de no encontrar las alas que dan cierto coraje.                                       Un ser ardiente, claro de deseos, alado, quiso ascender, tener la libertad por nido. Quiso olvidar que el hombre se aleja encadenado. Donde faltaban plumas puso valor y olvido. Iba tan alto a veces, que le resplandecía sobre la piel el cielo, bajo la piel el ave. Ser que te confundiste como una alondra un día, te desplomaste otro como el granizo grave. Ya sabes que las vidas de los demás son losas con que tapiarte: cárceles con que tragar la tuya. Pasa, vida, entre cuerpos, entre rejas hermosas. A través de las rejas, libre la sangre afluya. Triste instrumento alegre de vestir; apremiante tubo de apetecer y respirar el fuego . Espada devorada por el uso constante. Cuerpo en cuyo horizonte cerrado me despliego. No volarás. No puedes volar, cuerpo que vagas por estas galerías donde el aire es mi nudo. Por más que te debatas en ascender, naufragas. No clamarás. El campo sigue desierto y mudo. Los brazos no aletean. Son acaso una cola que el corazón quisiera lanzar al firmamento. La sangre se entristece de debatirse sola. Los ojos vuelven tristes de mal conocimiento. Cada ciudad, dormida, despierta, loca, exhala un silencio de cárcel, de sueño que arde y llueve como un élitro ronco de no poder ser ala. El hombre yace. El cielo se eleva. El aire mueve.   (Últimos poemas)

Canción Última

 

Canción  Última 

Pintada, no vacía:

pintada está  mi casa

del color de las grandes

pasiones y desgracias.

Regresará del llanto

adonde fue llevada

con su desierta mesa,

con su ruinosa cama.

Florecerán los besos

Sobre las almohadas.

Y en torno de los cuerpos

elevará la sábana 

su intensa enredadera

nocturna, perfumada.

El odio se amortigua

detrás  de la ventana.

Será  la garra suave.

Dejadme la esperanza.

Miguel Hernández (El hombre acecha)

Tristes guerras. Miguel Hernández.

Tristes guerras

si no es amor la empresa.

Tristes. Tristes.

Tristes armas

si no son las palabras.

Tristes.Tristes.

Tristes hombres si no mueren de amores.

Tristes. Tristes.

CANCIONERO Y ROMANCERO DE AUSENCIAS.

Miguel Hernández.

Romero... sólo romero

 Romero sólo 

Ser en la vida romero,
romero solo que cruza siempre por caminos nuevos.
Ser en la vida romero,
sin más oficio, sin otro nombre y sin pueblo.
Ser en la vida romero, romero…, sólo romero.
Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo,
pasar por todo una vez, una vez solo y ligero,
ligero, siempre ligero.

Que no se acostumbre el pie a pisar el mismo suelo,
ni el tablado de la farsa, ni la losa de los templos
para que nunca recemos
como el sacristán los rezos,
ni como el cómico viejo
digamos siempre los versos.
La mano ociosa es quien tiene más fino el tacto en los dedos,
decía el príncipe Hamlet, viendo
cómo cavaba una fosa y cantaba al mismo tiempo
un sepulturero.
No sabiendo los oficios los haremos con respeto.
Para enterrar a los muertos
como debemos
cualquiera sirve, cualquiera… menos un sepulturero.
Un día todos sabemos
hacer justicia. Tan bien como el Rey hebreo
la hizo Sancho el escudero
y el villano Pedro Crespo.

Que no hagan callo las cosas ni en el alma ni en el cuerpo.
Pasar por todo una vez, una vez sólo y ligero,
ligero, siempre ligero.

Sensibles a todo viento
y bajo todos los cielos,
poetas, nunca cantemos
la vida de un mismo pueblo
ni la flor de un solo huerto.
Que sean todos los pueblos
y todos los huertos nuestros.

(León Felipe)

Vamos hacia el infierno

Obra de Mateo Santamarta

VAMOS HACIA EL INFIERNO (fragmento).

(...)

Aquí va el juez y el gánster,

Los dos juntos en el mismo verso.

Este es el Presidente demócrata y guerrero

que desnudó la espada en el verano

Y debió desnudarla en el invierno.

(Ay del que se armó tan sólo 

para defender su granero

y no se armó para defender

el pan de todos primero!

(...)

(León Felipe)

El cielo de Izagre

Hay un cielo infinito en Izagre. Puedes gozarlo entero compartido con todos o seleccionar tu cachito en propiedad.

Memorial de la Fosa de los Bañezanos (Izagre, León, Spain)

Memorial de la Fosa de los Bañezanos (en Izagre, León, Spain) vandalizado por bárbaros  sin conciencia

"Aunque bajo la tierra
Mi amante cuerpo esté
escríbeme  a la tierra
que yo te escribiré "
M. Hernandez

Bajo la tierra un corazón helado,
bajo la tierra un sonajero muerto,
bajo la tierra unos pendientes rotos.
Bajo la tierra un grito endurecido.

Sobre la tierra los cobardes callan.
Sobre la tierra se impone el silencio.
Sobre la tierra ya no quedan lágrimas.

Bajo la tierra huesos y más huesos.
Sobre la tierra sólo  las espadas.
Bajo la tierra late la memoria,
sobre la tierra gusanos de olvido,
horadando la luz, el recuerdo y la muerte.

Yo le escribo a la tierra.
Sé  que la tierra escucha.
Sé que la tierra entiende.

Marisa Peña. Mi bella miliciana.

***

EN LA BAÑEZA,  EL DÍA 10 DE ABRIL DE 2010, sábado, POR LA MAÑANA, A LAS 12 DEL MEDIODÍA, EN EL CENTRO CULTURAL INFANTA CRISTINA, se realizará la entrega a sus familiares de los restos de los diez de los once bañezanos asesinados y enterrados en la fosa común de Izagre el 10 de octubre de 1936: María Alonso Ruiz, de 32 años; Isaac Nistal Blanco, de 54 años; Abraham Bécares Rodríguez, de 29 años;Julio Fernández Martínez, de 33 años; José Simón Alejo Barrios, de 20 años; Patricio Martínez Castillo, de 28 años; Eugenio Carnicero Alonso, de 32 años;Norberto Ángel Martínez Mielgo, natural de Hospital de Órbigo, de 31 años, y Ángel González Nadal, de unos 30 años XE "González González, José" . Sus restos fueron exhumados de dicha fosa (conocida como “la de los bañezanos”) entre las fechas 2 y 11 de septiembre de 2008 por voluntarios de la ARMH.

***
En las inmediaciones del kilómetro 275 de la actual carretera León-Valladolid el 10 de octubre de 1936 se perpetró una masacre: fueron asesinadas 11 personas, bañezanas, socialistas 9 de ellas, de Unión Republicana una y de Izquierda Republicana la otra. 82 años después, el monolito erigido en su memoria, ha sido destrozado.

Miguel Hernández > Andaluces de Jaén

Andaluces de Jaén, 

aceituneros altivos, 

decidme en el alma: ¿quién, 

quién levantó los olivos?

No los levantó la nada, 

ni el dinero, ni el señor, 

sino la tierra callada, 

el trabajo y el sudor.

Unidos al agua pura 

y a los planetas unidos, 

los tres dieron la hermosura 

de los troncos retorcidos.

Levántate, olivo cano, 

dijeron al pie del viento. 

Y el olivo alzó una mano 

poderosa de cimiento.

Andaluces de Jaén, 

aceituneros altivos, 

decidme en el alma: ¿quién 

amamantó los olivos?

Vuestra sangre, vuestra vida, 

no la del explotador 

que se enriqueció en la herida 

generosa del sudor.

No la del terrateniente 

que os sepultó en la pobreza, 

que os pisoteó la frente, 

que os redujo la cabeza.

Árboles que vuestro afán 

consagró al centro del día 

eran principio de un pan 

que sólo el otro comía.

¡Cuántos siglos de aceituna, 

los pies y las manos presos, 

sol a sol y luna a luna, 

pesan sobre vuestros huesos!

Andaluces de Jaén, 

aceituneros altivos, 

pregunta mi alma: ¿de quién, 

de quién son estos olivos?

Jaén, levántate brava 

sobre tus piedras lunares, 

no vayas a ser esclava 

con todos tus olivares.

Dentro de la claridad 

del aceite y sus aromas, 

indican tu libertad 

la libertad de tus lomas.

(Miguel Hernández, 1937)

(Federico García Lorca - Sonetos del amor oscuro- Soneto de la dulce queja)

Tengo miedo a perder la maravilla

de tus ojos de estatua y el acento

que me pone de noche en la mejilla

la solitaria rosa de tu aliento.

Tengo pena de ser en esta orilla

tronco sin ramas, y lo que más siento

es no tener la flor, pulpa o arcilla,

para el gusano de mi sufrimiento.

Si tú eres el tesoro oculto mío,

si eres mi cruz y mi dolor mojado,

si soy el perro de tu señorío.

No me dejes perder lo que he ganado

y decora las aguas de tu río

con hojas de mi Otoño enajenado.

(Federico García  Lorca - Sonetos del amor oscuro- Soneto de la dulce queja)

Gabriel Celaya > La poesía es un arma cargada de futuro.

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,

mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,

fieramente existiendo, ciegamente afirmando,

como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente 

los vertiginosos ojos claros de la muerte,

se dicen las verdades:

las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas

que ensanchan los pulmones de cuantos, axfisiados,

piden ser, piden ritmo

piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,

con el rayo del prodigio,

como mágica evidencia, lo real se nos convierte

en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria

como el pan de cada día,

como el aire que exigimos trece veces por minuto,

para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan

decir que somos quien somos,

nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.

Estamos tocando fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo

cultural por los neutrales

que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.

Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren

y canto respirando.

Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas

personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,

y calculo por eso con técnica, qué puedo.

Me siento un ingeniero del verso y un obrero

que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta

a la vez que latido de lo unánime y ciego.

Tal es, arma cargada de futuro expansivo

con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.

No es un bello producto. No es un fruto perfecto.

Es algo como el aire que todos respiramos

y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo

como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.

Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.

Son gritos en el cielo, y en la tierra, son actos.

Antología Cátedra de la poesía de las Lenguas Hispánicas.

Selección e introducción de Francisco Ruiz Casanova.