sentirti

respirare

appoggiata sul

costato mio.

Sentirti a casa,

che non di mura

é formata.

Ancor poi:

chiuder

gli occhi e

aprir le porte.

Lasciar che ‘l

vento si diverta

a suonar con

le note tue.

Esalar melodie.

Veder

nuda d’ogni

tua

recóndita

vulnerabilità.

Contemplarle, ascoltandole

nei loro silenzi stridenti.

Tenerti stretta:

non per

non farti

Andar via.

Lo so:

non

da casa si

fugge.

Non lo farei neanche io.

Financo del

l’averti, io.

Di custodirti

piuttosto,

mi riservo.

Te n’avvedi

-vedi-

di cose,

che neanche

mi fossi io

fatto in quattro di

quando stavo in due

avrebbero

visto me,

almeno

come uno.

Uno. Come me.

Nessuno.

Quanto vali

per me?

Io che ne so quanto vale L’inestimabile?

Qualcosa così

non posso far

altro che

custodirlo.

Come già faccio

con te.

Ed io, adesso,

100.000.

III IV AD MMXXVI

— Carta nº10.

Ho sempre
pensato alle
mie; ma
che
egoisti sono?

Le certezze
che infondo,
braccioli in
una piscina,
mi rimandono
te, a galla da
me. Ti vedo
emergere, sola,
galleggiare, comoda
nuotare, sgambare,
smanacciare. Di
colpo, sempre
lí, galleggiare
ma quei
braccioli
dal basso, una
sequenza
V. Gilligan,
sei fuori
dal quadro.
Non ti vedo: ti sento,
invece. La
pelle d’oca, mi
abbracci, neanche
piú di
braccioli, avró
bisogno di
indossare.
La tua presenza,
non
mi frena, alla
stregua, che la
pace raggiunta
con me
stesso prima
ancor
di te.
Ho sempre pensato
alle mie. Ma da
quando i braccioli
di cui avevo
bisogno te li ho
donati, son
lí
adesso,
flottando,
senza padrone,
utilizzatore.
Senza destinazione.
Quí ho
imparato a
galleggiare, neanche
di braccioli avevo
bisogno.
L’ho
capito
insieme
a te,
stando.

Fluttuando.
Galleggiando.
Vivendo.

Ma nun è
-me chiedo-
che mi stancherò
de rivede’
sempre gli
stessi
cartelli? Ma
chi visti Mai
li ha quelli
che tu visitando
adesso ti trovi. Io,
troppo impegnato
a combattere
le mie guerre da
potermi dedicare
al viver.
Mi piacerebbe
tanto,
conoscerli:
cartelli,
paesaggi.

Che non ne,
ricordo, tengo.

Ricordo, si, di
vederli
passare, copilota,
semi incosciente,
infante, giovane,
adulto poi.
Dormir per non
pensar.
Per non vivere una
vita che non s’aveva
deciso d’aver,
dormivo;
una vita che non volevo.
Volevo si, ma soltanto
serenità.
Avendo quel
che volevo, sol da quando
ho ripreso le redini,
il volante, le fila
nella vita mia.
In tutto ció,
nel frattempo,
mi sono ritrovato
lontano, senza
coordinate, ne
direzione.
Meta.

Non m’è nemica

la distanza.

Lo era più quella tra me e me.

Per questo ti
dico, gl’anni
tuoi fiorire
vederli
insieme
mi ricompensano
zuccherini
frutti.

Tornan le primavere,
con loro le api,
pollini,
confetti.

Li sto vedendo per
la prima volta
quei cartelli
che non ho mai
visto.
Che non mi sono
mai sentito.

XVI III AD MMXXVI

Ho comprato i
cetriolini: sapevo che
ti piacciono
tanto.

“eres una persona increible”.

Passassi un decimo
del tempo
a dirte-
le
a te,
di belle
le cose,
non sarei
arrivato mica
qui a sporcare
questo foglio
mettendo un
punto.

Ahimè,
non è sufficiente
voler qualcosa
che non
riguarda,
me,
personalmente.

Per esempio,
vorrei qualcosa
che m’appare
utopico:
che meno
insufficiente
possa
sentirti,
tu.

Della tua china,
parlarmi bene,
che me ne faccio?
Borralo, como
hai fatto.

Così si sta
trattando
di come
vorresti esser
trattata tu.

Ma non così ti
scorron poesie
nelle vene.
La sofferenza,
solo,
ti da linfa.

La cosa più triste
è che non avresti
mai avuto
l’occasione,
da me, di
prenderla,
linfa.
E io mai da te
di riceverla,
poesia.

E allora,
mi dovrei accontentare di belle e vuote parole?

Forse è per questo
che non lo riconosci.
Le mie spine
ti fan carezze.
1’amore,
non lo riconosci
bene tanto quanto

i graffi.

Il sangue
è lo stesso:
in 1 scorre
dove dovrebbe, nel-
l’altro non chiede
permesso.
Esonda.

Se vuoi
ciò che riconosci,
fai bene.
Fai bene?
A prendere ciò
che
non vuoi?

Avevo comprato
i cetriolini;
sapevo che
li avresti
mangiati
anche
tu.

Mi sbagliavo.

L’ho mangiati e
non l’ho riconosciuto quel sapore.
Neanche li ricordavo così,
agrodolce.

XI III AD MMXXVI

Vogliamo vive’ ma
anche
decide’.

Come va?
È un film giá visto?

Lo rivredesti sapessi
l’epilogo?
Sapessi come
va?
Lo vogliamo
tutto, subito,
ora.
Ma la vita
sta tra
due
battiti di ciglia.
Lenti,
ripetuti.

Infinitamente,
essi
toglier-
ti’l
respiro. Ma
per così
poco,
che nemmeno
ti rendi
conto
-minimamente-
che so
proprio
quelli lì,
che il respiro,
invece,
te lo danno.

Simpático.
Para mí.

XII III AD MMXXVI

Cos’è? Per te.
La zappa,
un aratro,
solcando
le rugosità di
questo acre
foglio
che non
solo a
stantìo
odora.
Lo è.

Una grieta,
sai,
che lasci
passare
da me
attraverso.
La mano
la muove come
scivolasse
meglio d’una
slitta di parole
senza alcun
interlocutore.
A chi ogni dove
andranno. Non
solo parole ma
stati d’animo,
movimenti
ventaglio
tracce dentro
e fuori
del foglio;
un doglio.

A volte, Sai,
la china è più
una valvola
per il fuoco.
Per lo più di sfogo.
Sai bene
come striderle
quelle frasi,
neanche
necessario è.
Non ha para,
solo un codice.
Alla fine si para,
sì.

“Transferencia de emociones”

Ti lascio quì
ciò che sento.
Neppure bisogno
di scriverle,
alcune cose,
affinchè possan
da te esser
comprese,
scompresse.
Quì scrivo
solo per
non dimenticarmi,
cosa sei.
Te.

XXVIII II AD MMXXVI

Non posso
permettermi
il peso del
sopportar
chi mi ricorda
pedissequamente
i chilometri
che ho percorso.

Finanche
dei bagagli,
il peso
mi si fa
pesante, i
passeggeri;
gli pneumatici,
battistrada
riparati.

Come nuovi,
meravigliarsi
quando dico
loro
da quanto
sono
in viaggio. E si,
si sorprendono
ancor di come
continui quì,

a sognare,

come un
bambino.

Come quel bambino
di 8
che si faceva
in 4,
pneumatici.
Usurati.

Che
conoscevo
bene le
divisioni,
ma non
le somme.

È chiaro:
i miei
primi chilometri
li ho percorsi
come
passeggero, ma
il tachimetro,
di questo,
non se ne avvede.

Tu tanto solo
leggi il
bugiardino del
veicolo; come
psicofarmaco,
che assunsi
senza istruzioni,
fosse.

A me già
tornare,
sulla carreggiata
mia,
mi pesa.
Figurati, finanche

quando
sulla strada
macchine
vecchissime
che non conoscevo
ne capivo. Ed
adesso,
nuovissime, che
persino le
tacche degli
pneumatici,
mi revisano,
senza sapere

perché
il motore mio,

batte più forte
del loro.

XII III AD MMXXVI

Ho smesso.
(Ho mai iniziato?)

Ho smesso di dir-
ti cose.

Ho smesso di
cominciar a
cambiar-
ti le cose
che non van.
Che non mi van.

Per ogni
perdón che
mi allunghi
china con la
testa.

Ho cominciato
a lasciar
le cose che di
te non mi van.

Lasciar che tu
sola
possa capir
che non è
lo stesso
gettare acqua sul fuoco,
prima d’ora,
che sul-
l’oceano.

Ho smesso si, ma
ho iniziato a
farci più
caso. A
quelle cose
a cui, tu,
fai caso.

Quegl’occhi
cerbiatto.
Ma dall’altra
non più
di un fucile,
la canna.

Zucchero, fragole
e panna.

Ho iniziato a
farci caso
a quella
voglia d’averti,
si,
ma non di
invaderti,
no. Giammai.

Ho iniziato a farci caso a chi
sa come vuol essere trattato
ma non te lo dice
ancora però. (Vuole che lo scopra sola)

Hai smesso, tu
di dirmi
le cose.

Perché
a volte
“se te seca la boca”;
altre volte, non ce
n’è bisogno
di metafore,
al parlar.

Ma neanche
parlar.

XXV II AD MMXXVI

Passavan,
scivolavan,
le rugose
impronte,
mie,
senza corsa, no,
ma spazio, sì,
vasto.

Con tempo,
contemplo, dove
inizia uno,
finisce un altro.

Chissà, dove
un altro
ancora?

Con tempo.
Senza tempo,
assegnato.

Dedicato. Si
ferman, nel
bianco fondo dei
gemiti tuoi,
le tue ineccepibili
paure. E le
mie
preoccupazioni,
di colpo,
irrompono.
S’interrompono.

Ogni tanto mi fermo.
La mano mia,
si ferma, s’avvia
il motor di
cosa più
movimentato
ma meno
frenetico.
Viaggi,
astrali
lunari,
cercando di
capir perché
tanta connessione
senza conoscer
alcuna
tua
costellazione.

L’unica cosa
era seguirli
quei puntini.

Unirli,
Orione.
Stella polare.

Neanche il Nord,
il cammino,
una direzione, ma
una decisione.

II III AD MMXXVI

IV III AD MMXXVI

“las secuelas que me ha dejado son grandes”

Ti parlo di
me come se
da una vita
mi conoscessi.

Ma tu una vita
che conosci altri
con cui condiviamo
la lingua,
magari,
le stesse parole,
chissà;
ma gli stessi
significati?

Non proprio.

Tocco una
ferita
cutaneamente illesa;
non me ne avvedo.
Sotto la pelle
che c’è?
Tutt’ora
non riesco
a vederli
quei frammenti,
che hai dovuto
raccogliere
sistemare
daccapo.

Ma una cosa
che attratto
m’ha,
come una particella
complementare
forza calamitare
proviene da
quelle crepe,
la luce dorata che da ogni
possibilità ci provan.
Cercan
di fuoriuscir,
come a dir:
“Sì guarda, me
so rotta”;
senza autocommiserarsi,
su ció
che ti sei fatta,
tantomeno su ció che ti
hanno fatto.
È pe’ di’:
ciò che
una volta
è stata la mia caduta,
oggi è la più grande
presa di Granada.

Riconquista.

“E posso brillar
più di così,
più di come
so ancor fare.”

È oro, di te,
ciò che
luccica.

Faccio Kintsugi con i pezzi tuoi,
le membra messe insieme.
Mi taglio,
la ceramica rosso,
vermiglio,
sangue,
ocra
l’oro.
Con te,
non con
loro.