ela com o isqueiro na mão
o fogo acendendo um clarão
iluminando uma confissão:
​ela gostava de andar
em ônibus, sozinha
porque assim
ela ia vendo
o indo e vindo
se distraindo
andando só
se diluindo

o mano ouvia com atenção
ele dizia que não
não gostava de busão
e que aprendeu muito cedo
a arriscar a vida no vagão
naquele transe de vai e vem
flertando com a morte
saltando pela janela
& surfando no trem
ele ia se diluindo também

diálogo no Sesc Pompeia was originally published in Fazia Poesia on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

te deixo aqui
uma lembrancinha
uma poesia pacífica
meio morna
meio dia
uma poesia
banho de água fria
que silencia
por um pouco instante
o estardalhaço das facas
o burburinho das notas
as informações das placas
e o zunido de bala
uma poesia bobinha
um pouco engraçadinha
que te tire os pés do chão
te faça esquecer das rixas
da tensão do mundão
uma poesia que aliena
sem linguagem hermética
sem métrica
uma poesia de porta de bar
que assobie te faça carícia
que pisca e te conquista
uma poesia pacífica
uma poesia peso de porta
uma poesia saca rolha
uma poesia autoral
uma poesia fantasia
uma poesia pro carnaval
uma poesia sem motivo
uma poesia sem razão
numa única linha sonora
qualquer rima que namora
uma palavra e outra palavra
uma poesia pro fim do dia
uma poesia que te faça rir
algo pra ler deitada na cama
pelada antes de dormir
você pode pensar bobagem
acusar a falta de seriedade
uma poesia sem pretensão
mas cheia de verdade
feita de coração
uma poesia de mentirinha
faça o que quiser com ela
amasse, rasgue, descarte
esqueça na calçada
abandone na rua
fique a vontade
essa poesia é toda sua.

Lembrancinha was originally published in Fazia Poesia on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

Eu sugiro começar pelo centro da cidade
Esquina por esquina
Fio por fio
Abrir de volta o leito do rio

Eu sugiro começar pelo centro da cidade
Travar os semáforos
Salvar o povo
Mas em todo o resto
Tacar fogo

Eu sugiro começar a revolta
Pelo centro da cidade
Reivindicar com ira
Comida no prato
E humanidade

Eu sugiro começar Pelo centro da cidade
Da Sé a serra paulista
Plantar maconha
A perder de vista

Eu sugiro começar pelo centro da cidade
Antes que o sol derreta
A gente

Aprender com os passarinhos
A arte do voo
E espalhar sementes

avante! was originally published in Fazia Poesia on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

eu suponho
que, às vezes, quando você para em frente à pia do banheiro,
você lembra de mim
e daquela vez em que arranquei sua calcinha com uma mão,
levantei sua saia com a outra, e chupei o muco do teu tesão
com olho bem aberto, assistia no espelho a sua fricção
a minha língua no seu clitóris meu indicador no seu cu
& o all-star que calçava o teu corpo nu

eu, ao menos
sempre que vejo uma pia de banheiro,
lembro daquele dia frio no sul
e do meu pau murcho, inerte, sem esboçar reação
um misto de culpa católica & maldição
com tabu & tradição.

Mas não nos importamos com isso
Eu fiz o que pude, sem medo:
com a boca, a língua e o dedo.

boca, língua & dedo was originally published in Fazia Poesia on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

após ser expulso de casa
sem rumo e sem direção
a moça bonita chupando duas casquinhas
aplacou o meu coração

Eu falo em karma, você ouve “arma”.
Mudo a ideia, você logo percebe.
Herdo um fardo que se vende leve.

Você está em todo lugar.
Na bituca, no soslaio.
Te deixo em cima do armário,
e mesmo assim me flagras:
ouvindo minha fala,
vendo meu pensamento.

É você quem dita o ritmo,
com algoritmo,
e põe as canções a tocar
sem parar.
Assim, quase não preciso pensar.
Quase sempre, você acerta.

E agora, você me leva
a viajar
sem sair
do lugar.

Sua luz azul
queima a retina
e me cega mais.

Tento partir.
Não consigo.
Já tentei me afastar,
mas você apita, pisca,
me chama para voltar.
E eu não consigo ignorar,
meu querido telefone celular

sindrome de estocolmo was originally published in Fazia Poesia on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.

Foi impossível não notar a travesti escorregando nas fezes humanas que riscavam a calçada da General Jardim. Eu observava pela janela. Eram três da manhã da quarta-feira de cinzas. Morando num muquifo como um rei, ouvi, lá pelas duas, um maluco solitário soprando um clarinete embaixo do Minhocão, como um galo num campo verde límpido ou como um vagão. Foi feito um chamado militar. Em poucos minutos, muitas janelas se acenderam, revelando rostos desfigurados pelo sono, pelas drogas, pela farra, pela febre de carnaval. Todos colocaram a cara sob a lua, pra fora das janelas.

Fomos convocados pelos ouvidos. Paramos para assistir ao solitário, bêbado permissivo, com um clarinete nas mãos. Eu, curioso, não fui capaz de reconhecer as melodias. Juntei-me aos outros, esperando sabe-se lá o quê. Talvez a próxima música. O bêbado parecia não nos notar, absorto no transe de se manter de pé, equilibrando arrogâncias, medos, duas pernas trôpegas e um clarinete. Mantinha-se ereto, num leve balançar de quadris, olhos fixos na esquina da Rego Freitas com a General Jardim, avistando a catedral da Consolação ao final da avenida. Meditava como um Buda, adquirindo forças nas pernas para encarar o fim da subida, calculando a rota do voo como uma galinha depenada.

Alguém berrou de alguma janela no que já era um festival de esquisitices às três da madrugada: toca outra!

Logo outras vozes pegaram carona no eco:

“ Vai embora pra casa!” “Calem a boca, quero dormir!” “Toca Raul!” “Eu vou chamar a polícia!” “Filho da puta!” “Comunista”

O bêbado fechou a cara, perdeu o equilíbrio. Sem saber se o zunido vinha de fora ou da própria cabeça, calou-se. Mas naquela altura, era como se ele e o clarinete fossem uma só coisa. Surrado e soprado desde o último bloquinho, já não resistia a nada. botou a boca no bocal e soprou um quebranto, um som impossível não reconhecer: Tim Maia.

Não sei ao certo quanto tempo durou essa manifestação do milagre. Nem se consigo me recordar de outros momentos da minha vida surrada em que presenciei um show coletivo da janela. Duvido que tenha se repetido muitas vezes, na minha vida ou na dos moradores do centro. Por isso, aquele dia ficou conhecido como o dia do bloco solitário.

E, quando se recorda a história, ela costuma acabar antes da hora. Ninguém fala do que aconteceu depois que a polícia chegou.

Sim, a polícia.

No eco das vozes, mais de uma vez alguém avisou que chamaria os homens. Não sei se o bêbado ouviu, mas algumas travestis da noite se irritaram com a pouca paciência do comédia que berrava da janela: “fiquem aí, seus filhos da puta! Vocês vão ver! Vou acabar com a raça de vocês! Vagabundos!” dizia o homem, com a cara fervendo e a boca espumando feito cão raivoso.

E aí, a polícia chegou.

Notei que o bêbado, de tão bêbado, já não tinha expressões razoáveis. Rosto indecifrável: sem medo, sem furor, sem pavor. Como um Buster Keaton tropical, derretido pelas drogas da festa ilegal. Qualquer sopro o derrubaria. Mas a viatura avançou e o para-choque verticalizou suas pernas. Coitado voou para um lado, o clarinete chilreou para o outro. As travestis se indignaram com o barulho da máquina, dos motores, das portas, do corpo batendo no asfalto. Os policiais fizeram uma barreira corpórea entre elas e o bêbado acidentado.

Do outro lado da calçada, o alarme da porta antiga do edifício anunciou a saída do vizinho cão bravo — o que havia chamado a polícia. Surgiu de uma regata surrada dos Ramones, onde Joey, Johnny, Dee Dee e Tommy cediam lugar a Jair, Flávio, Carlos e Eduardo. Atravessou em direção à viatura atropelando duas travestis. Caminhava como um Robocop sem armadura, semelhante ao bebum do clarinete. Logo os policiais perceberam: também estava embriagado, possivelmente drogado.

— Ele tá muito louco — constatou a travesti. — Foda-se — respondeu o comédia, curto e grosso. Não dialogava nem com os policiais. Rosnava feito bicho. — Calma, bicha — remendou outra.

O homem ficou vermelho de novo. Avançou. As travestis se juntaram, prontas para o pau cantar. — Tá pensando que bota medo na gente, comédia? — disse a mais alta, loura, forte, experiente. Ela já tinha dado um pau em muita gente.

Mas o ignorante não a conhecia. Não sabia da sua história. Para ele, eram coisas. Coisas que o incomodavam há anos. Esmagaria qualquer cabeça à frente. Os policiais previram que sua insanidade o tornava um monstro e tentaram contê-lo com as mãos, repetindo como mantra “Calma, cidadão Calma, cidadão de bem.”

O rosto dele ficou cada vez mais vermelho, punhos cerrados, veias saltadas, olhos arregalados. Até que bradou um berro seco: seu viado!

Nas janelas, luzes se apagaram, cortinas fecharam. Fim de festa.

Poucos viram o que aconteceu depois.

O bêbado gemia na calçada, já insignificante. O homem foi em direção às travestis; as travestis foram em direção ao homem. Três da manhã. Outra correu com um pedaço de madeira e escorregou nas fezes humanas que riscavam a calçada da General Jardim. O homem tomou a madeira e golpeou sua cabeça quatro vezes. agora, só se ouviam os berros, ossos quebrados, garrafas voando, uma besta urrando e rosnando.

Os policiais avançaram, mas não usaram força nem cassetetes. Esses, guardados para as travestis, se fosse o caso. O homem, com gestos fáceis, derrubou os fardados. Desprezou-os como ratos, encarou o sargento e apontou o dedo ornado de ouro “meu apartamento custa três milhões. Meu relógio, vinte e cinco mil. Eu sou um cidadão de bem. Eu sou um cidadão de bem.”

Avançou. O sargento mirou o revólver e atirou no peito, bem sobre o “O” de Bolsonaro. O homem fechou os olhos, mas continuou avançando, levantando o sargento no ar como um guarda-chuva. As travestis, horrorizadas, correram para o refúgio do Largo do Arouche. Os policiais ficaram e servindo de saco de pancadas.

Quando a situação fugiu do controle, um deles atirou várias vezes nas costas do homem. Ele gritava, cada vez mais forte: — Eu sou um cidadão de bem! Eu sou um cidadão de bem!

As balas encontravam eco numa pele que derretia, gotejava, metamorfoseando-se num exoesqueleto pálido e reticulado. Era a única verdade daquela febre que não transformava ninguém em herói ou super-homem, apenas em monstro. Os olhos estufados subiram para o topo da cabeça como as luminárias de um escritório. Trepidavam, vermelhos e arregalados. A boca abria e cuspia. Cuspia. Cuspia e quando os braços se converteram em garras de caranguejo, mini pernas brotaram das suas pernas e ele largou o sargento como um bicho larga a presa, que tombou morto no chão. O homem virou um bicho, arqueou-se em direção ao chão e se arrastou para a escuridão da Praça Roosevelt.

Os policiais dispararam no escuro da noite. Um urro monstruoso ecoou do fundo vazio da igreja da Consolação e depois na boca da boca da noite, na boca da boca do lixo, um inseto, um bicho, que rasgou-se por dentro do cidadão de bem, fugiu ancorado nas sombras e tocou o terror, dizem que ele ainda se esconde no esgoto do centro da cidade.

Não sei se é verdade.

antes de sair de casa ela olhou ao redor e procurou algo que esquecia mas não sabia exatamente o quê da janela da sala vislumbrou o céu incerto da cidade cinza vestiu a mochila desterrada com blusa de frio e saias curtas trajes para dois extremos sem saber ao certo o que iria encarar deu o último gole no chafé morno olhou pela janela outra vez pensou onde guardou o guarda-chuva não sabe se chove ou não chove não sabe se faz frio ou calor não sabe nada há muito a previsão do tempo deixou de ser confiável ficou famoso o meme feito com o homem da previsão do tempo na sexta-feira as suas previsões disseram que o fim de semana seria de um calor pra cada cabeça muito sol hora de ir à praia no sábado ele deu uma nova entrevista com o carro boiando no engarrafamento de muita chuva os telespectadores lhe usaram como bode expiatório pro medo do fim do mundo ele foi perseguido e sumiu com a cara trancada pra dentro de casa condenado ao fim da carreira mas nunca ao esquecimento ainda hoje a previsão do jornal da noite é chacota pra maior parte das pessoas e dizem seu nome como insulto ironia ou piada encontrou o guarda-chuva bateu a porta nas costas escolheu a escada deu de costas pro elevador desceu 336 degraus abriu a porta da rua e sentiu o bafo quente e o cheiro de carbono a garganta coçava teve dificuldade pra engolir a própria saliva olhos e narizes secos carregava sempre consigo água colírios e lenços pro nariz desviou um quarteirão rumando pelas linhas quadrangulares da calçada pensando se era ideal pastilha ou remédio ou se chá funciona rápido se remédio é mais prático se alguma coisa disso é verdade se medicina e a farmacologia não servem mais de consenso para as aflições ela ouviu dizer que vacina faz mal a tia disse que a avó morreu depois da vacina da covid o cara da padaria disse a mesma coisa da última vez que ela precisou de um médico foi embora sem saber exatamente a cor daqueles olhos pensou porque diabos médico não olha pra cara da gente risca o papel entrega o remédio tchau sabia que o problema não era com ela era com todo mundo e pra irritação da garganta nunca encontrou resposta que fosse consenso cada médico fala uma coisa aceita resignada xaropes remédios pastilhas tudo que ia aparecendo junto com a promessa de servir pra curar as aflições do corpo mas muita informação atrapalha o juízo e ela fica indecisa não sabe se acredita nisso ou naquilo a mesma lógica serve às aflições da alma foi com a garganta rouca à benzedeira bebeu garrafada de tudo que é coisa não resolveu apelou às entidades da umbanda fumou charuto bebendo cachaça com a pomba gira e até sentiu uma dormência que durou tempo o suficiente para lhe encobrir alguma fé no santo e não nega as outras alternativas para lidar com as dimensões do mistério do ecstasy ao ayahuasca já viu e sentiu as diversas frações do mundo e sabe que existem mais coisas entre o céu e a terra do que explica a vã filosofia usa a velha figura de linguagem que assemelha os mecanismos do universo aos mecanismos de um relógio evocando a ideia de que alguém tá por trás disso tudo e que esse alguém só pode ser deus ao mesmo tempo acredita em semideuses seres astrais qualquer coisa que mobilize aflições vulnerabilidades demências e tristezas de forma coletiva ela aprendeu tudo sobre os reptilianos sobre as sociedades secretas treinou o olho pra identificar traços da maçonaria dos iluminati crê veementemente no olho que tudo vê escuta atenta os malucos que afirmam que a terra não é redonda a terra é plana o percurso do sol tem a forma de uma banana e um domo protege uma fronteira além-mar é tão interessante que fica impossível discordar na hora de pagar suas compras não sabe se é melhor fazer pix ou passar o mastercard ouviu dizer dos golpes na televisão lugares que fingem ser um lugar e são outro lugar usam maquininha clonada roubam seus dados seu dinheiro e aí lascou na hora de conferir o extrato nunca sabe se o saldo tá certo ou errado não lembra quanto custava o leite do mês passado não lembra se era barato ou caro a cabeça gira entre números que não se fixam dizem que a inflação é de seis por cento outros dizem que é vinte na televisão falam que está controlada na feira falam que é o fim dos tempos não sabe se o dinheiro guardado rende ou se corrói a cada semana o banco inventa uma taxa um débito automático uma tarifa que ela não pediu tudo aparece do nada às vezes parece que a conta engorda sozinha outras vezes desaparece o dinheiro vira pó sem explicação não sabe se acredita na fatura no boleto no recibo na televisão mês passado precisou pegar dinheiro emprestado com o irmão depois precisou pedir ao patrão lhe deram hora extra como solução trabalhou até mais tarde e nem deu tempo de ir lá pagar o irmão devolver a grana dar um abraço ouvir um sermão a família tá distante desde a última eleição dividida entre fascismo e miséria burrice e alienação evitam o contato e assim evitam o conflito de antemão mas tão pensando em se ver no natal não sabem exatamente em qual casa não sabem exatamente em qual ela paga pelos remédios e pelas pastilhas volta pro caminho que tava indo não sabe se é pra direita ou pra esquerda se é naquela rua ou em outra ela esqueceu as chaves de casa esqueceu pensou e forçou um sorriso quem viu olhou ela rindo e ela esqueceu pra onde tava indo já não sabe mais o seu endereço não lembra quando foi o começo não sabe mais o próprio nome só vive com a cara no telefone não dá mais pra confiar no tempo não faz mais sentido o cálculo dos anos leu que um dos novos deputados é um moleque neonazista que nasceu em 1998 ela se lembrou de 1998 foi ontem o que fazia quem era a memória era uma mancha borrada aquele rosto jovem no plenário a fazia se sentir simultaneamente anciã e desatualizada uma peça fora do lugar num mundo que não parava de acelerar em direção a um abismo que ninguém sabia nomear não sabiam se era calor ou frio se tinha jeito ou não tinha e se ainda havia palestina o mundo novo era o último talvez a despedida o aceno pra humanidade que apontava a saída a antessala do fim do antropoceno o momento onde tanto faz se chove ou se faz sol se é calor ou frio se tem jeito ou não tem se é barbárie ou civilização se tá vivo ou tá morto morto morto um aborto o século XXI bem diferente de tudo que a gente sempre quis. Sem final feliz.

a imagem mais nítida
da juventude a memória
de um sol baixo no outono,
o ar seco a falta de chuva
e aquele beco em diadema.

naquele tempo
amigos desciam as ruas de skate,
com baseados e olhos profundos
indo sempre para o centro,
da periferia da periferia
da periferia
do terceiro mundo.

no beco da Rua Industrial
o lençol branco sujo de sangue
moscas e cheiro podre
paralisavam o ar.

os pés travaram
o skate parou
o mais corajoso ergueu o canto do tecido
grudento e úmido
por um segundo ninguém respirou.

as máquinas da fábrica,
as sirenes e os gritos,
o vapor quente do metal
tudo atormentava o juízo das crianças

e medo.
Muito Medo.

são as mais nítidas lembranças
da doce infância.

O herdeiro nordestino
Assim como os filhos dos hebreus
Carregam a cultura no coração

E no caminho do destino
Tem consigo o maracatu
O forró e o baião

E todo o panteão dos santos
Que ardem na seca do sertão.

O herdeiro nordestino
Assim como os filhos dos hebreus
Saem em andada pelo oco do mundo

Aprendem de tudo
Equilibrando pingo d’agua
Até o fim, sem derrubar nada.

O herdeiro nordestino
Assim como os filhos dos Hebreus
Enfeitiçam com ladainha sagrada

Vivem montado no tronco ritmado
Da palavra enfeitiçada

E no chão de planalto
Em palácios marginais
Seguem tocando a boiada

As custas da própria mão

Na terra do sol, de terra arrasada
Sem vida boa
Na terra da garoa.

Tronco ritmado was originally published in Fazia Poesia on Medium, where people are continuing the conversation by highlighting and responding to this story.