La plume dans l'oeil

C’est le titre d’un recueil de dessins de Sempé. Le suivant s’appelle « Tout se complique ». Publiés dans les années 60/70, ils exhalent la douce nostalgie que l’on éprouve en lisant Le Petit Nicolas. Le monde d’avant, celui où nous étions enfants, émerveillés de découvrir la corne d’abondance d’un univers qui semblait empli à l’infini. Et puis en grandissant, l’horizon, qui semblait assez logiquement hors de portée, s’est peu à peu rapproché, les nuages se sont amoncelés au fil des années et le ciel azuréen s’est peu à peu couvert au dessus de nos têtes. L’univers est immense assurément, courbe peut-être, infini peut-être aussi, mais notre bonne vieille Terre a ses limites, ses équilibres et ses humeurs, qui devraient suffire à l’éphémère et fragile existence de l’espèce humaine.

Hélas, l’homme n’est pas systématiquement doué de raison et l’on s’en rend de plus en plus compte. Le premier poste de dépense de l’humanité ? L’armement. Chacun sait que rien ne vaut une bombe pour soigner et un fusil d’assaut pour éduquer. Et on nous assène que «si vis pacem para bellum». L’appellation «parabellum» pour certains pistolets est  parlante. C’est la seconde partie de la sentence qui a été retenue : ce «prépare la guerre» qui serait donc le chemin le plus court vers la paix ? Par un doux euphémisme, on a transformé, en France, le ministère de la Guerre en celui de la Défense, pendant que l’Instruction Publique devenait l’Education Nationale,  autre glissement sémantique lourd de sens.

Si vraiment « vis pacem », ne serait il pas plus intelligent de commencer par nourrir les populations, leur donner accès à l’éducation et leur garantir un accès aux soins en cas de besoin ? C’est ce qui se pratique de ci de là sur la planète, avec plus ou moins de moyens, mais je n’ai pas le sentiment que cela puisse peser face aux forces de destruction. Pas de guerres mondiales officialisées depuis ma naissance en 1956, mais une suite quasi ininterrompue de conflits en Asie, au Proche et Moyen Orient, en Afrique, en Amérique du Sud et in fine dans la vieille Europe avec l’éclatement de la Yougoslavie. Un coût humain difficilement quantifiable, à moins de se borner à compter les morts, et, côté finance, des centaines de milliards dépensés en matériel de guerre destinés à tout foutre en l’air. Bonne affaire pour les fabricants et les marchands d’armes.   

Les causes de ces conflits sont multiples et aussi vieilles que l’humanité qui, depuis la nuit des temps, semble incapable de fonctionner autrement. Jadis, en Europe, on brûlait en place publique ceux qui, par leurs propos, philosophiques ou scientifiques, remettaient en question le dogme chrétien, symbolisé par un crucifié. Tout cela pour qu’aujourd’hui, dans des pays modernes, certains utilisent des technologies de pointe pour clamer haut et fort que la Terre est plate ou que les vaccins ne servent à rien ; dans le même temps, d’autres, à coups de cutters et de fusils d’assaut, tuent pour accéder à un hypothétique au delà où des vierges sont supposées les attendre, exemples qui donnent à penser que, quelque part, quelque chose a magistralement foiré dans l’histoire de l’humanité. 

J’en veux pour preuve l’attitude de notre espèce face à la pandémie qui ronge nos existences depuis plus d’un an. La planète entière est touchée, mais il n’existe aucune stratégie planétaire globale pour lutter contre le virus. Lors du premier confinement, j’ai rêvé que tous les laboratoires pharmaceutiques mettaient en commun leur savoir faire pour fabriquer massivement des vaccins qui ne seraient pas « protégés » par des brevets et distribués sur la terre entière. C’est vous dire à quel point je rêve. Au bout d’un an, il est évident que c’est chacun pour soi et qu’entre l’OMS et l’OMC, le bizness l’a emporté sur la santé mondiale. 

Si nous n’y prenons garde, le fameux monde « d’après » pourrait ressembler à celui d’avant, mais méchamment moins agréable. J’espère me gourer à fond…

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Bonjour tous, ca fait un moment que ce blog n’est plus alimenté et à cela il y a de multiples raisons. Tout d’abord, ne nous voilons pas la face, mon incommensurable paresse a fait que j’ai un peu abandonné l’écriture, hormis une « activité » sur Fesse de bouc, composée avant tout de commentaires lapidaires, plus faciles à rédiger qu’un texte construit. A cela s’ajoute le fait que depuis plus d’un an, nous pataugeons dans cette saleté de pandémie qui masque les sourires et gèle l’avenir. Je pourrais, comme tant d’autres, surfer sur la vague du Covid et pondre un journal de confinement où j’étalerai mes états d’âme, en mode journal de guerre. Mais, là aussi, c’est encore tomber dans une forme de facilité opportuniste et cela ne m’inspire guère.

J’ai commencé ce blog il y a quelques années. J’étais au chômage avec l’idée de redevenir journaliste. Pole emploi m’avait envoyé faire divers stages, allant de la rédaction de CV  au stage de remotivation, le tout administré par des margoulins faisant leur beurre sur le malheur des autres. Il va de soi qu’aucun de ces stages n’a débouché sur un emploi. Nous sommes dans un pays où, au delà de 50 ans, le chômeur se sent comme un yaourt au delà de la date de péremption abandonné en plein soleil. Mais un jour, dans une officine de reclassement de journalistes, le type qui nous conseillait, lui-même ex-journaliste viré et recasé dans le conseil, après nous avoir recommandé de «réactiver notre réseau» et de «faire des piges», nous vanta les mérites du blog. Comme j’avais rien pigé, j’ai commencé ce blog qui en principe devait, d’après ce monsieur, m’aider à retrouver du boulot dans une rédaction. 

Inutile de dire qu’à part me permettre de vider mes humeurs, ce qui vaut toujours mieux que se foutre en l’air ou foutre quelqu’un d’autre en l’air, cette démarche ne m’a pas fait revenir dans la grande famille des journalistes. J’ai chômé un bon moment avant de retrouver un boulot de vacataire au Louvre, ce qui m’a permis à défaut de faire fortune, de rencontrer des gens et de me balader des heures durant dans ce lieu magique. Puis je suis passé du plus grand musée du monde au musée de Montmartre, «le plus charmant de Paris» qui avait l’avantage de me proposer un CDI et d’être à cinq minutes à pied de mon domicile. Là aussi, à défaut de faire fortune, j’ai fait quelques belles rencontres. Et puis est arrivé le moment de la retraite, de la réflexion et du bilan d’incompétence.

Enfance heureuse, jeunesse turbulente, quarante ans de boulot, quelques coups durs mais au final, ni frustration ni regrets. Il me faut maintenant apprendre à vieillir, accepter que mon corps me trahisse sournoisement jusqu’au terminus où tout le monde descend mais où l’on est seul face à la camarde. Pas pressé d’en arriver là mais voilà c’est ainsi. La vie va, vient et repart. Nos existences, qui nous sont si chères, ne sont rien d’autres qu’une association temporaire de molécules qui finissent par se séparer pour se disperser dans la soupe cosmique. Comme tout ceci est un peu angoissant, l’Homme a créé des dieux à son image histoire de se rassurer.

Ca marche pour certains qui  trouvent là force et courage pour accepter les côtés les moins ragoûtants de l’existence puisqu’ils croient en un au delà où ils pourront s’épanouir pour l’éternité.  A titre personnel, lorsque l’on m’a expliqué que si je me comportais en bon chrétien, j’irai au ciel chanter des cantiques entre deux anges, je trouvais cette perspective assez rébarbative. Plutôt l’enfer, avec ses démons à queue fourchue et ses flammes. Au moins on ne risquait ni de s’y ennuyer, ni d’y prendre froid. A vrai dire, le seul truc qui me plaisait c’était l’idée que ce dieu était partout à la fois, entendait et voyait tout. Mais quand j’ai exprimé mon désir de devenir comme lui, on m’a fait comprendre que ce n’était pas possible. Ajoutons à cela qu’une religion symbolisée par un homme ensanglanté crucifié à vif m’effrayait et que ce dieu qui virait Adam et Eve du paradis pour avoir mangé une pomme me semblait un peu radin sur les bords. Depuis nous avons eu les Beatles et Apple, deux sous-produits judéo-chrétiens frappés d’obsolescence programmée. Cette expulsion mesquine et les histoires à dormir debout que je lisais dans les Evangiles signèrent la fin de mon «éducation» religieuse. 

Retour sur Terre, ce bon vieil enfer où, avec les hommes mes frères, parfois sublimes, parfois odieux, tiraillé entre mes pulsions, j’ai tiré des bords pour remonter le vent et arriver là où j’en suis aujourd’hui : c’est à dire nulle part et pas plus avancé qu’au début, mais avec quelques illusions en moins. L’homme est il bon ? Ca dépend de la sauce à laquelle il est accommodé. Il y en a pour tous les goûts et les dégoûts. Regardez ces histoires de dieux, supposées à l’origine nous rendre meilleurs, mais qui au final, font que des abrutis égorgent ou massacrent au nom de leur dieu, qui est le seul « authentique ». Je préfère encore les dieux grecs ou romains avec leurs histoires de cul à ces monothéismes castrateurs qui affirment que la sexualité serait démoniaque, ce qui fabrique des légions de branleurs frustrés qui noient leur envie de baiser dans le sang des autres. 

Retour sur Terre, ce bon vieil enfer où l’on adore le Veau d’Or, la main invisible du marché et autres fadaises. Je n’ai plus besoin de travailler, je dispose à nouveau de mon temps, mais un putain de virus complique encore une situation déjà assez inextricable. J’ai un toit et à bouffer, des êtres qui me sont chers et je suis libre de me déplacer dans les limites du couvre-feu et dans un rayon de 10km. Quel bonheur… Il paraît que nous sommes en guerre et depuis plus d’un an règne l’état d’urgence sanitaire. Mais heureusement, les plus riches se font des couilles en or et des diners clandestins avec Charançon ( je ne suis pas sûr du nom de ce courtisan ) dans des appartements tellement grands qu’un pauvre s’y égarerait en cherchant les toilettes. Le gouvernement, à défaut de se dépêtrer du virus, vote des lois de plus en plus intrusives côté libertés individuelles et les ennemis de l’humanité sont enfin clairement désignés : une poignée de migrants qui dorment dehors. Moi qui croyais que le problème était l’infime minorité qui possède presque tout. Stupide, aveugle et borné que j’étais !  

Mais je ne remercierai jamais assez ce gouvernement qui, déclarant que le cannabis est une drogue dure, me rajeunit d’un coup en reprenant cette vieille antienne oubliée des années 70. Il paraît que le problème c’est que le taux de THC est trois fois supérieur à celui de la belle époque. La solution est pourtant simple : il suffit d’en mettre trois fois moins dans le pétard et tout ira bien. 

En attendant, je me roule un joint de CdB avec de la Malboro made in Barbès et je dessine pour oublier…. Le monde n’est qu’illusion. Portez vous bien et en Mai faites ce qu’il vous plait. 

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