Brochetas de verduras con salsa de yogourt

Como aperitivo de cualquiera de las comilonas que acompañan la Navidad, estas deliciosas brochetas de patata, zanahoria y calabacín, envueltas en finas tiras de jamón serrano, y regadas después por una salsa de yogourt con finas hierbas. Sencillo y riquísimo!!

José Rafael Díaz Pasquel

La herencia amable

Me ha tenido que doler la sangre
para reconocerla.

He visto mi sonrisa en otras caras,
y ese enjambre de luz que tintinea
todavía, en ojos más antiguos.

Una herencia amable acude
a la frente de sus hijos.
Los unje y desmembra su memoria
aunándolos después en el recuerdo.

Habana III: sitiado

No le dejes tiempo al silencio.
Grita sin que engulla
vacías las horas lentas de La Habana.

Corre.
Como si hubiese en el puerto
alguien que espera.
Como si tus pies supieran hacia donde.

Hasta el mismo borde de la isla.

Habana II: Escorchado

Lento.
Como el amarillear de los libros.
Como el óxido en mis tijeras.
Lento pero seguro.
Vuelves al mundo y es el mismo.

Pero más antiguo.

En los charcos

Vuelo los caminos que para sí trazaron los vientos.

Moro el destino trashumante
de las hojas secas,
la danza de los entes
que se desprendieron de su raíz.

¿Cuánto me separa del suelo?
¿Cuánto para ser reina en los charcos?

Mi mensaje cifrado de rizos de agua
quedará huérfano en las orillas de esta desazón,
y quizá descompuesto,
muerto al fin.
Mustio.
Agotado de intentos por escapar.

Veruela

El cierzo rasga tus labios templados,
y mil brazos antiguos se alzan
hacia tí, en busca de consuelo.
Todavía encierra la piedra ese áspero sabor
que deja a su paso el miedo.
El miedo del hombre temeroso, que rodilla al suelo
pretende saber de Dios.

En diciembre

Te quiero más en diciembre.

Bajo la mirada azul de cientos de bombillas,
me abrazo al frío de esta noche rasa,
y en tus pupilas danza todavía
el ímpetu inocente de la adolescencia.

Te quiero más en diciembre,
cuando preciso tu beso en mi nariz,
tu aliento como ancla,
para que no me devuelva el viento
más cruda,
más curtida la piel de melancolías.

Desde el centro de la luz

El amor no cae como cinturón de piedra,
ni arrastra -lastre- trás huellas tristres.

El amor no nace del barro,
no se teje con hebras desflecadas
ni engulle secretos y promesas.

Del amor no resbalan ilusiones,
no le cuelgan cadenas ni grilletes.
El amor no te llena de entierros,
no te agrieta con sed la boca
tan cansada de domingos.

Tu amor nació del centro de la luz.

Lo demás no es amor.
Es otra cosa.

Habana I: la noche y el mar

La noche en La Habana es de cascarilla.

Tus pedazos calientes frente al mar tendidos
sudan la nostalgia de la luz.
Y sin embargo, nada se embarca a tu horizonte.

Arrojan tus hijos los ojos contra El Malecón
vaticinando los rasgos de otra musa,
mientras la noche merma sin cesar
el escorchado corazón de La Habana.

Asedio de Occidente

Has abierto las venas del dolor

y amado al hombre que apurala savia de la tierra.

En tus ojos,

occidente asedia al último bastión

de un ejército ebrio de quimeras imposibles.

En tus manos se enredan

grilletes y tabús.

Occidente lamenta la lluvia y la semilla,

la pupila que sabe del horror

y lo publica.