A los mártires gazatíes.
Cuerpo necesitado de besos y consuelo,
de ser sostenido en brazos,
de ser besado en todos y cada uno de sus puntos,
envuelto en el abrazo,
elevado,
desaparecido,
disuelto en el aire,
entre los besos y el consuelo:
Magia de miles, millones de hadas.
(Agosto de 2025)
El cuerpo de este árbol,
de esta piedra, de este ser
(da igual)
está tiznado de marcas
repetitivas
ivas
ivas
ivas.
Patrones que cortan el flujo
general.
Se oponen a éste.
Aparecen a veces:
A veces, esta es la clave.
Pero qué son las «veces» en el
tiempo.
Qué son: vetas cortas, marcas
que significan algo
que significan algo algo-algo-algo-algo-algo-algo;
manchan la obra eterna,
la obra perfecta,
las tiznas de la realidad.
Unas veces son pocas y otras muchas
uchas
uchas
uchas.
A veces.
Vienen a veces.
Yo no conozco su ley.
Pero las dejo que marquen, oblicuas, mis páginas,
como la lluvia en un cómic
o una punzada suelta que acaso traspase,
rompa e, incluso, deforme y desintegre del todo el papel.
(Agosto de 2025)
NORTHERN SUPREMACY BLUES
Well, I’ve been Down so goddamn long that it looks like Up to me.
The world, mundua, el Mundo de Wayne. De John motherfucking Wayne, the hardworking, the sightseer from the far, the far away, deep, fairy-taly ole American land.
I’ve got the Northern Supremacy Blues, dude.
He walks like a wise man on suffering wise feet.
He talks like a tired man tired from doin’ the right thing.
No regrets, no second thoughts either; no remorse at all I guess.
He just stands there smoking a cigarette, alone (and after his lung cancer, he will only smoke cigars, dude).
Yo, brothers and sisters watching television shows, don’t let ‘em tell you which the style is from now on.
John Wayne was asked to run for president by the republican –clap-crap– party –Hey, Scott, is that a club of nazi wealthy old sports?!–.
He declined because he did not believe the public would seriously consider an actor in the White House, though he did support his friend Reagan’s runs for Governor of California (same as Schwarz-e-nigger, dude).
You know? After all I guess the nazis did manage to win the motherfucking World War.
I’ve got the Northern Supremacy Blues, dude. I’ve got it deep inside, it’s true.
As for the nazi shit, I’ll tell you that I really dig that song, “Behind the Crooked Cross”, by that little pop band called Slayer, and that I really dig that “Deutches requiem” short by Dee Jay L. (Don Jorge Luis) motherfucking Borges.
I wouldn’t even give a fuck if they were nazi-happy or not. They fucking talked about it, so what? What’s wrong?
It is so much, so much worse, it’s actually bad, dude, to never talk about it, to cover it with a smile, while pressing buttons from behind.
Yo, masses of blacks living in this South of Heaven:
Yo, masses of whites living in this South of Heaven:
I’ve still got this Northern Supremacy Blues on me.
I’ve still got this Northern Supremacy Blues on me.
Northern Supremacy not-by-birth Blues on me.
I’ve been Down so goddamn long that it looks like Up to me.
(2006)
IRON MIND
Escribí Northern Supremacy Blues a principios de siglo.
Pero nunca lo publiqué porque no me parecía suficiente.
Mente convincente.
Mente real.
Pertinente.
Desde entonces, sin embargo,
lo he llevado
siempre en la mente.
Para que os hagáis una idea de lo mentalmente jodida que es esta vocación.
Ojalá que vuestros hijxs no sean poetas.
Pero si lo son, desarrollarán una
Iron mind.
(2025)
Mirad cómo tengo las páginas de Erika y el tiempo. Llevo semanas rumiando escribir algo, pero también en una dinámica de trabajo y otros asuntos que me tiene con la lengua fuera. Al menos, contaré mis impresiones a vuela pluma, inaugurando esta sección en mi recuperado blog —ahora con dominio propio—: Comentarios rápidos sobre libros.
Poeta que escribe novela: dos posibilidades: ¿será mejor novelista o mejor poeta? ¿Se puede ser las dos? Todo es posible, pero no lo ha sido en el pasado: los escritores han acabado siendo una cosa o la otra.
Esta novela de Vayá no es la típica nouvelle de poeta, como La Fanfarlo, de Baudelaire, o El Tungsteno, de Vallejo; dos referencias viejunas pero clásicas. Manuel Vilas está intentando ser tan buen novelista como poeta, o mejor; ¿lo conseguirá? David González planeaba escribir una novela que nunca fue; ¿cómo hubiera sido esa novela?
Decía que Erika y el tiempo es una novela novela, no demasiado extensa pero con el peso específico de la auténtica novela. Y ya a pura vuelapluma: me recordó a Boris Vian, un Boris Vian contemporáneo. Me vino también a la cabeza, mientras leía, La familia, de Sara Mesa, por la manera coral de articular la narración desde la subjetividad de cada personaje a través de episodios que van construyendo una situación de suspense. La diferencia es que, en Erika, Vayá utiliza la primera persona y no la tercera y que la modulación psicológica de los personajes es distinta. En Mesa —que, por otra parte, es hoy por hoy mi novelista favorita—, en general, apenas hay acción o descripción de entornos y actos, es todo pensamiento de los personajes. Aquí, sin embargo, hay más plasticidad, más belleza poética en la escritura —cosa no exenta de peligro, pienso, pero que Vayá solventa con puño de acero— entremezclada con pensamiento y reflexiones. Suficiente psicología, en cualquier caso para mí, que como lector de novelas es, generalmente, una de las cualidades que más disfruto y admiro.
También disfruto y admiro la significancia (a mi modo de ver, claro) de los libros que leo y, en general, de cualquier obra de arte. Significancia frente a insignificancia. Hay muchas maneras de significar o ser importante o participar en el viaje común.
En este plano, lo que me ha encantado de Erika y el tiempo es su adscripción a este tipo de ficción contemporánea que yo conozco más por el cine, que me deslumbró particularmente en Titane, y que explora el tema de la identidad (quizá El Tema de nuestra época o incluso de todas) desde la perspectiva de lo transgénero en relación con lo transhumano o posthumano. Y eso con el trasfondo de la identidad literaria.
Podría escribir mucho más, pero entonces no haría honor ni al título de la sección ni a la realidad fragmentaria e incompleta que articula funcionalmente este mundo en que vivimos.
https://www.editorialcuadranta.com/libro/tocayu_158779/
Lejos de tratarse de un poemario o colección de poemas, Tocayu es un libro de poesía acaecido en torno al pensamiento de la figura, la obra, la poética y los temas del poeta David González (1964-2023). Narrativo, ensayístico y reflexivo, no elude críticas ni dulcifica percepciones y recuerdos. Tampoco puede sustraerse de las circunstancias y acontecimientos que rodean y afectan el devenir de su escritura o de la propia poesía de quien lo firma. Parte de registros formales característicos de la obra de David y dialoga, en el poema y en el libro, hacia formas más propias de su tocayu. Pero, sobre todo, y en primer lugar, es un homenaje al poeta.
No quería decir nada hasta no tener confirmada la fecha
pero ya es seguro.
El próximo sábado estaré en el Carrefour de Erandio
firmando libros.
Os espero a todos por allí a partir de las 12:00.
De la hora de finalizar, no estoy seguro.
Supongo que hasta que me pillen los de seguridad
y me den de hostias por haberles jodido los libros.
– «Compramos guitarras porque en las tiendas no vendían ametralladoras»
– «Si tanto rollo llevan, ¿por qué no cogen una ametralladora?» (En referencia a Kortatu)
Dos frases de Eskorbuto sobre la relación entre arte y política.
«Ecologismo, pacifismo, ¡Esclavos de Moscú!» (HHH)
Egocentrismo, egoísmo, siempre se te acusa de lo mismo.
Egocentrismo, egoísmo. ¿Pero es realmente verdad?
Egocentrismo, egoísmo, llevas tus naves al abismo.
Egocentrismo, egoísmo, tus huestes perecen por ti.
La verticalidad es Franco.
La horizontalidad es Bakunin.
La pirámide de Maslow debería ser invertida.
El capitalismo es Hitler.
El socialismo es Stalin.
Todo lo que tienen en común debería ser evitado.
Abre la mano, no cierres el puño.
Usa el cerebro, se amable, no pises.
Nunca a nadie. Violencia es miedo.
Reflejo del sufrimiento en nuestro interior.
Crim
Son
Pon
Ton
Bong
Dong
Kon
Tron
Nom
Song
Post
Blood
Gone
Bold
Sold
Told
Cold
Old
Pond
El Universo era así.
Título y subtítulo para la Filmoteca Española.
Te lo pongo del revés.
Tres veces tres.
Siete veces nueve.
Pinueve, El Antiguo. Gros.
Echo de menos Donostia.
Tres dibujos recurrentes en los márgenes de los libros y en los cuadernos mientras estaba en clase cuando era un niño:
Un rostro de mujer, visto de frente, siempre con pelo lacio y raya en medio;
un caballo, de perfil, siempre oscuro en su mente;
una espiral dibujada del exterior hacia el centro siempre.
Adiós, Franco.
Adiós, sabandija.
Adiós, asesino.
Adiós, criminal.
Adiós, mierdaseca.
Adiós, sietejijas.
Adiós, Paquita.
Adiós, acomplejao.
Adiós, no. Al infierno.
Al infierno de los condenaos.
Quieres dormir y despertar en mil años.
¡Vampiro!
Quieres dormir y despertar en mil años.
¡Vampiro!
Quieres dormir y despertar en mil años.
¡Vampiro!
Quieres dormir y despertar en mil años.
¡Vampiro!
…
But still breathing.
And standing on my feet.
I walk up to you.
My eyes fixed on you.
My hands ready
To kill!
But I can’t.
The beating did its job.
I’m falling apart.
I disintegrate.
And die at your sick,
poisoned,
full of hatred,
feet.
David Murders 