–Quelqu’un a goûté à ma soupe ! –Quelqu’un a aussi goûté à ma soupe ! – Quelqu’un a bu toute ma soupe ! –Quelqu’un s’est assis sur ma chaise ! – Quelqu’un s’est aussi assis sur ma chaise ! – Quelqu’un a cassé ma chaise !
– Quelqu’un s’est couché sur mon lit ! – Quelqu’un s’est aussi couché sur mon lit ! – Il y a Poutine dans mon lit !
(Ou Trump, selon les versions de ce conte intitulé
Crâne d’œuf ou Mèches de rouille.)
chat sifflant griffant donne leçon de chatteries
cheval chaussé de cheval qui voulut se
chevaucher
car le cobra l'a dit au ruisseau : dresse-toi
et mord ou cesse de serpenter
C'était méconnaître l'omnivore... Travesties l'une en l'autre et l'autre en l'une dans l'espoir de nous échapper, moule meunière et truite marinière, on les a mangées quand même.
Certaines font plus et d'autres moins que leur maquillage.
l'hiver ne m'inspire donc
que ce petit nuage
de buée
Me laisser pousser une épaisse chevelure de jais.
Me forger un jeune corps aux chairs fermes, aux muscles saillants, aux érections solides.
Hélas, je sais par expérience que mes saines résolutions pour la nouvelle année ne tiendront pas trois jours.
Ma belle et fine Agathe, si vive et si brillante, m'a offert pour Noël ce magnifique stylo. Je l'utilise pour la première fois, le cœur empli de reconnaissance pour mon adorable fille, peu à peu saisi par un doute, cependant : ne pourrai-je jamais écrire avec que des odes à sa gloire ?
L’obsolescence programmée a du bon. Nous ne redoutons plus le tic-tac mortel de la comtoise.
tête en l'air
il a encore
perdu son bonnet
À l'école de ce profond philosophe, j'appris à me réjouir de la contrariété. L'hôpital et la prison devinrent mes lieux de villégiature favoris. Je recherchai les amitiés toxiques, les amours destructrices, y trouvant mon contentement. Mais le cours de la vie est si pernicieux que la fortune soudain se mit à me sourire, le sort s'acharna, je volai de triomphe en succès et, bientôt, faute de déconvenues, sombrai de nouveau dans la tristesse et la mélancolie.
Zorro est arrivé et, de la pointe de son épée, il a tout raturé.
quand on l'appelle doudoune
c'est bien simple
mon anorak ne répond pas
Il n'empêche que la mort de Brigitte Bardot est encore un curieux fantasme collectif.
Ma mémoire est une vraie passoire. Je me souviens de toutes les coquillettes que j'ai mangées.
adroite de ses mains elle
enfile ses gants tout
en les tricotant
