Al lago “fin dove va lo sguardo” non è una gran misura
c’è sempre un monte, una curva, e l’altra riva così vicina.
Solo nelle sere nebbiose di dicembre lo sguardo spa<ia
se ne va lontano, su quel che non si vede
e quel che non si vede si riflette negli occhi
come sulla superficie del lago
e manca, più di quello che si vede.
In quelle sere anche il silenzio è una distanza
e si sta in attesa di un suono
un rumore di passi o un tonfo di remo
finché ti dici è tardi
nessuno arriva qui all’approdo.

Era confine
tra due mondi
era tana, rifugio e nascondiglio
là sotto era luce fosforescente di madonnina
e provviste inesauribili per sopravvivenza.
Era confine sì ma così sottile
che un angelo solo, tremendo
lo avrebbe potuto attraversare con la sua spada
e così fece.
Fu ancora confine
tra pace e paura
e tana, rifugio
ma nascondiglio inutile
la luce spenta
“che si vedesse che non c’ero”
e solo silenzio, per la sopravvivenza
e sempre l’angelo lo attraversava.
E’ ancor confine
tra la veglia e il sogno
e tana calda, rifugio e nascondiglio
la luce è diventata a led
provviste ne ho ancora un po’
qui sul tavolino, e anche da fumare
in attesa dell’angelo
o almeno fino a domattina
se la mattina vorrà arrivare.

Prendo il suo volto e lo scrivo
sotto ci scrivo le curve dolci delle spalle
e lo spazio dove riporre i baci
spalle che scendono a seni pesanti e sodi
e lì ci scrivo due frutti di ciliegio
saporiti e dolci
e anche un profumo di Venere
e il profumo si spande
nella pianura verso il monte
al centro ci scrivo solo una parola
forse un cuore
un luogo per un altro bacio
una sosta lungo il cammino.
Poi scrivendo scrivendo si scende ancora
le parole si fanno mute di silenzio
ma là sotto ci scrivo il suono che fanno i baci
sotto l’arco delle fiabe o nel nido del raccoglimento.
E questo è tutto
questo scrivere una fiaba non ancora scritta
che qualcuno mi ha regalato.