J’ai plié mes chagrins dans le manteau d’une nuit d’été,
Donnant à chaque bref orage son espace alloué dans le temps,
Poursuivant sans bruit les histoires catastrophiques enfouies dans mes yeux.
Et oui, le monde n’est pas un Jeu Cosmique inutile,
Et le soleil est toujours à quatre-vingt-treize millions de miles de moi,
Et dans la forêt imaginaire, l’hippopotame au cuit bitumeux devient la licorne gay.
Non, je ne commerce pas avec les gardiens fous des désastres passés,
Chercheurs d’éviscération manifeste empalée sur les douleurs d’autrefois.
Le Blues se pare des échos introspectifs d’un voyage.
Et oui, j’ai de nouveau livré ces combats inachevés, pourtant, ils restent inachevés,
Et oui, j’ai quelques fois souhaité autre chose pour moi.

De nuit on chante les tragédies lors des funérailles du poète ;
L’âme revisitée est enveloppée dans l’aura de ce qui nous est familier.

Bob Kaufman, Des solitudes peuplées d’abandon, le Réalgar, coll. Amériques, 2024
Traduit de l’anglais (États-Unis) par Marie Schermesser