Le blog de Floréal

Parmi les Cubains avec lesquels je suis entré en contact depuis que je publie régulièrement des textes sur la situation de ce pays, figure Reinaldo Escobar. Il y a trente-sept ans, coupable de ne pas penser correctement, selon le Département d’orientation révolutionnaire (DOR), il fut expulsé de la rédaction du journal Juventud Rebelde[« Jeunesse rebelle »], l’un des organes officiels du régime, et empêché dès lors d’exercer la profession de journaliste.
Reinaldo Escobar vit à La Havane et, ayant atteint un âge qui permet de raconter ses souvenirs, il propose chaque vendredi, sur un réseau social, une chronique audio consacrée à des personnes qu’il a connues au cours de sa vie. Ses chroniques sont passionnantes, et je suis convaincu que réunies en un volume elles feraient une très intéressante histoire récente de la réalité cubaine. Car, bien sûr, au-delà des personnes évoquées, c’est tout un contexte qui nous est révélé.
Dans sa dernière livraison, Reinaldo Escobar nous parle de ceux qu’il nomme les « segurosos », terme difficilement traduisible en français qui désigne trois types de personnage. Soit un membre de la police politique, la Sécurité d’Etat, chargé des interrogatoires, qui peut aller jusqu’à se montrer d’accord sur certains points avec la personne mise en cause, mais toujours dans le but de glaner des informations ; soit un policier ordinaire, celui qui empêche cette même personne de sortir de chez elle, qui peut aller jusqu’à frapper ; soit enfin un simple Cubain moyen devenu délateur.
Ayant eu affaire aux trois, Reinaldo Escobar illustre chacun de ces cas au moyen d’histoires vécues. J’ai retenu ici celle qui concerne le citoyen ordinaire devenu mouchard, qui me semble traduire parfaitement ce qu’est une société sous surveillance policière permanente et la paranoïa qui peut s’emparer d’un citoyen en certaines occasions.
Reinaldo Escobar distingue trois types de citoyens devenus mouchards : celui qui te dénonce pour la première fois, par peur (c’est le cas illustré dans l’anecdote qui va suivre), celui qui dénonce régulièrement, qui peut être un partisan du régime ou qui en tire des avantages, et celui qui, « tenu » par la police pour une raison ou une autre, figure sur une liste d’informateurs et se doit de fournir des renseignements de temps à autre. Laissons maintenant la parole à Reinaldo Escobar. F. M.

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« Je vais raconter ici un cas qui me fut douloureux car la personne en cause fut un ami, un grand ami, aujourd’hui décédé et dont je tairai le nom car j’ai maintenu des liens avec des membres de sa famille et je ne veux pas leur faire de peine. Je vais d’abord vous conter trois petits épisodes qui n’ont apparemment aucun lien entre eux, mais vous comprendrez par la suite pourquoi je vous les raconte.
A l’occasion d’une visite chez lui, je demandai au fils de cet ami, âgé de 10 ans, ce qu’il voulait faire quand il serait grand. Le gamin me répondit qu’il voulait faire partie de l’escorte de Fidel Castro. Je lui ai alors dit que c’était très dangereux, non seulement pour lui parce qu’il pouvait être atteint par un tir, mais aussi parce qu’il pouvait lui-même tirer sur le Commandant en chef.
Une autre fois, alors que je rendais visite à cet ami sur son lieu de travail, qui se trouvait juste en face d’une banque, je remarquai qu’avait été déposée une quantité énorme de graviers contre le mur de cette banque, un tas si haut qu’il parvenait jusqu’à hauteur d’une fenêtre sans barreaux. Et je dis alors à mon ami : « Regarde, ils nous ont préparé le chemin pour attaquer la banque ! »
Le troisième épisode s’est passé un jour où je suis allé rendre visite à cet ami, et en passant avec lui devant une chaudronnerie où l’on était en train de fabriquer un énorme cylindre, un peu comme ceux des camions-citernes, je dis à mon ami : « Regarde, ils sont en train de fabriquer un sous-marin pour s’échapper du pays. »
A la mi-1981, je fus embauché dans une entreprise de construction où j’ai passé cinq ans. Un jour, je suis appelé par haut-parleurs dans l’entreprise. Je vais voir le chef du personnel et je lui dis : « De quoi s’agit-il ? » Et là il me répond : « Mon ami, le monsieur qui est assis là-bas sur sa moto veut te parler. » Un type assis à l’extérieur sur une moto de couleur vert olive, tout le monde à Cuba sait qu’il ne peut s’agir que d’un agent de la Sécurité d’Etat. Je me rends donc vers lui, c’était un homme d’une cinquantaine d’années ou un peu plus, très sérieux, qui s’est levé, m’a salué et m’a dit : « Je peux vous parler un moment ? »
– Oui, oui, dites-moi.
Il me montre alors sa carte d’agent de la Sécurité d’Etat et me dit : « Ecoutez, Escobar, nous savons que vous êtes un camarade révolutionnaire. Mais je viens vous voir pour vous avertir qu’il existe des soupçons à votre propos concernant trois choses assez graves. »
– Et quelles sont ces choses ?
– Eh bien, vous êtes apparemment lié à des projets d’attentat contre le Commandant en chef, d’attaque de banque et de sortie illégale du pays.
Je n’y croyais pas, je m’attendais à voir surgir derrière moi mon ami caché derrière un arbre et se moquer de moi. Mais non, c’était très sérieux, l’agent de la Sécurité d’Etat était bien en train de me mettre en garde et de me dire que ces trois accusations pesaient sur moi.

Comme je ne pouvais évidemment pas m’expliquer là-dessus, je lui dis : « Ecoutez, ces trois accusations dont vous me parlez, ça provient d’une seule et même personne. » Et je lui ai cité le nom de mon ami. « Vous n’allez peut-être pas me le confirmer, mais la seule personne qui a pu vous parler de ça est bien Untel. Et Untel vous a dit ça parce que nous avons eu une querelle, et il semble qu’il ait voulu se séparer de moi de cette manière. C’est tout ce que je peux vous dire, tout le reste n’a aucune raison d’être. »
Il s’est assis sur sa moto, a eu un petit sourire, comme pour dire « c’est bien ce que je pensais », et il est parti.
Quelques jours plus tard, j’ai rencontré cet ami à la cafétéria de l’Union des journalistes de Cuba. J’étais déjà là et il est arrivé. Il s’est approché, m’a salué et m’a dit : « Pardonne-moi, Reinaldo. J’ai pensé que tu avais dit toutes ces choses pour me tester, me provoquer, et je me suis senti dans l’obligation de les en informer, par crainte que ce soit toi qui en réalité étais leur informateur à mon sujet. »
Voilà mon histoire avec cet ami délateur. »

L’année 2025 s’est terminée en comptant 1192 prisonniers politiques. La répression à Cuba n’a toujours pas cessé, pas même diminué, dans un océan de crises politique, sociale, sanitaire, et le désespoir de la population. Le régime continue de réprimer toute expression de malaise social, toute critique publique ou tout exercice pacifique des droits humains les plus élémentaires. Les arrestations suivent un schéma récurrent : absence de protection judiciaire, incommunication, absence d’informations sur le sort des détenus, recours à des chefs d’accusation vagues et généraux, tels que désobéissance, outrage, troubles à l’ordre public, incitation à commettre un délit, voire des chefs d’accusation plus graves, tout cela comme une méthode systémique visant à semer la terreur dans la population par l’exemple afin d’éradiquer des comportements citoyens tels que la publication de simples opinions sur les réseaux sociaux, les expressions verbales dans les espaces publics ou les protestations liées à la crise quotidienne (coupures d’électricité, pénuries alimentaires et autres, mauvaise gestion gouvernementale, répression).

Un exemple parmi tant d’autres concernant la répression nous est fourni par le procès qui s’est tenu à la mi-décembre à Santa Clara. En février dernier, Serguey Pozo Tagle et Yamislan Pozo Águila, deux habitants de cette ville, ont jeté des tracts à destination des passants dans une rue. Le texte figurant sur ces tracts se montrait favorable à une transition démocratique à Cuba. Passés devant un tribunal pour répondre du délit de « propagande contre l’ordre institutionnel au caractère politique nettement marqué », ils connaîtront leur sort dans les semaines à venir. Le procureur a réclamé six ans d’emprisonnement pour le premier nommé, et sept ans pour le second.

Le premier ministre, Manuel Marrero, a livré quelques chiffres lors de la session d’ouverture du plénum de l’Assemblée nationale du pouvoir populaire (sic). Ainsi, le taux de mortalité infantile pour l’année 2025 est passé à 9,7 pour 1000 naissances. Il était l’année précédente de 7,1.
Le taux de mortalité maternelle n’a pas été fourni par le ministre, mais on peut raisonnablement supposer qu’il est lui aussi très élevé dans la mesure où il était évalué en juillet 2025 à 56,3 pour 100.000 naissances, contre 37,4 à la même époque de l’année précédente.
Quant à la population cubaine, Manuel Marrero a indiqué qu’elle continue de chuter. Elle est selon lui désormais de 9.600.000 personnes, et devrait passer dans les vingt-cinq prochaines années à 7,7 millions. Soixante-sept années de « socialisme », donc, pour revenir à la situation où en était la population cubaine en 1959.
Précisons ici que parmi les données fournies par le régime cubain, celle qui concerne la population est sérieusement mise en doute. Plusieurs études estiment à près de 3 millions les Cubains ayant quitté leur pays au cours des cinq dernières années et estiment le nombre d’habitants autour des 8 millions.
Selon l’ONU et la Commission économique pour l’Amérique latine et les Caraïbes, Cuba est le pays comptant le taux de personnes âgées le plus élevé de toute la région.

S’agissant du douloureux et incessant problème des féminicides à Cuba, l’année 2025 se termine avec un bilan de 45 femmes tuées par leur conjoint, mari ou compagnon. A titre de comparaison dans ce domaine sordide, la France compte 158 féminicides en 2025, selon le collectif NousToutes, pour une population de 68 millions d’habitants.

De son côté, le ministre de l’Economie et de la Planification, Joaquín Alonso, est intervenu sur ce qui représentait naguère l’un des fleurons de l’économie cubaine, le tourisme, en chute libre lui aussi, comme tout le reste. Alors que l’île avait, en 2017 et 2018, attiré respectivement 4,6 et 4,7 millions de visiteurs, leur nombre est passé à 1.478.000 de janvier à octobre 2025, soit 20% de moins que pour la même période de 2024.

39 décès ont été officiellement enregistrés dans les prisons cubaines pour l’année écoulée, ce qui porte le total des morts durant leur incarcération à 116 depuis janvier 2023.

¡Somos continuidad! (« Nous sommes continuité ! »), comme le proclame le slogan castriste…

L’immense majorité des publications, sur les réseaux sociaux ou les médias créés par les exilés cubains, est consacrée depuis plusieurs années aux pénuries alimentaires, aux incessantes coupures d’électricité et aussi, bien sûr, à la permanente répression qui continue de bâillonner toute voix dissidente.
La crise économique est telle aujourd’hui que l’extrême pauvreté touche 89% de la population de l’île, selon l’Observatoire cubain des droits humains. Sept Cubains sur dix ont cessé de prendre leur petit-déjeuner, déjeuner ou dîner en raison d’un manque d’argent ou de pénurie de nourriture, une proportion qui monte à 8 sur 10 chez les personnes de plus de 61 ans.
Dans le texte ci-dessous, paru en langue espagnole sur le site « Hypermedia Magazine », Jeniffer Marina Vázquez Cedeño évoque ces problèmes et ce qu’ils entraînent en établissant un parallèle avec le célèbre chef-d’œuvre de Victor Hugo.

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« Tant que l’asphyxie sociale sera possible (…), tant qu’il y aura sur la terre ignorance et misère, des livres de la nature de celui-ci pourront ne pas être inutiles. »

Victor Hugo a écrit ces mots au XIXe siècle. A Cuba, cependant, le temps ne s’est pas seulement arrêté pour les lire ; il est resté vivre en eux.
Ici, l’histoire n’avance pas ; elle rumine. Elle mâche le présent avec une patience cruelle, comme si elle voulait en extraire jusqu’à la dernière goutte de dignité.
L’île d’aujourd’hui est un portrait déformé, une version sombre de cette misère qu’Hugo a décrite avec une précision chirurgicale. Avec une démarche quasi vampirique, la Révolution semble vouloir dévorer jusqu’à la dernière goutte de sang contemporain, digne et libre.
Il n’est pas nécessaire d’ouvrir le livre pour la trouver. Il suffit de se promener dans le centre de La Havane, avec ses bâtiments soutenus par la foi et la rouille, ou de traverser les champs de l’est de l’île, où la terre est encore fertile, mais pas la vie. Les misérables cessent d’être un roman pour devenir chronique.
Je n’écris pas pour forcer les comparaisons, ni pour faire entrer Cuba dans un moule européen. J’écris parce que la réalité lui ressemble trop. Parce que l’oiseau s’en va quand vient la coupure d’électricité.

Avant Valjean, la misère sans nom
À Cuba, la misère n’a pas besoin d’une définition académique. Elle se reconnaît au corps : dans la fatigue, dans la peau tannée par le soleil des files d’attente, dans les yeux entraînés à calculer combien il reste jusqu’à la fin du mois, en sachant que cela ne suffira pas. Ici, la pauvreté n’est pas une statistique, c’est une routine.

Le Cubain moyen ne se contente pas de parler de survie : il la pratique. Le mot clé est « résoudre ». Résoudre les questions de la nourriture, de l’électricité, des transports, des médicaments. Tout résoudre sans trop poser de questions, car poser des questions est fatigant. Résoudre, même mal, même si c’est par des moyens détournés, même si c’est avec culpabilité. C’est ce qu’on appelle, avec une tendresse amère, la luchita, la petite lutte.
Le carnet d’approvisionnement, fantôme administratif d’un passé qui promettait protection, rappelle chaque mois que le pain n’est pas garanti. Parfois il arrive, parfois non. Parfois il suffit, mais presque jamais. L’assiette sur la table devient un objectif national. Et quand toute une nation ne pense qu’à l’assiette, elle cesse de respirer.
Sur cette île, il n’y a plus de personnes qui vivent. Ici, des Cubains survivent.

Jean Valjean, un Cubain ordinaire
Victor Hugo a donné un nom à quelque chose que nous vivons depuis des décennies à Cuba sans pouvoir le nommer. Jean Valjean, condamné à dix-neuf ans de prison pour avoir volé une miche de pain, n’est pas un criminel exceptionnel ; c’est un homme poussé à bout par la faim.
Dans le Cuba contemporain, Valjean marche sans chaînes visibles, mais avec la même condamnation. C’est le travailleur qui revend ce qu’il trouve, le médecin qui échange des consultations contre de la nourriture, la mère qui vole sur son lieu de travail pour nourrir ses enfants. Il ne vole pas par méchanceté, il vole par nécessité biologique.
Ici, l’illégalité ne découle pas du vice, mais de la nécessité. Le marché noir n’est pas une anomalie : c’est le marché réel. Tout le reste n’est que décor. Ainsi, des millions de Cubains vivent dans une zone grise où la morale se négocie chaque jour contre l’estomac.
La question posée par Hugo continue de planer sur l’île comme un moustique tenace : qui est coupable, celui qui vole parce qu’il a faim ou le système qui lui refuse de quoi subsister ?

La débrouillardise, métier national
De cette question naît le métier définitif : la débrouillardise.
Revente, troc, inventivité, détournement : appelez ça comme vous voulez. Le débrouillard est médecin le matin, ingénieur à midi et commerçant informel l’après-midi. Le diplôme universitaire ne donne pas droit à une collation pendant la récréation.

C’est ainsi qu’apparaît une nouvelle classe sociale transversale, unie non pas par une idéologie, mais par l’urgence. Tout le pays pense de la même manière : mettre de la nourriture sur la table, coûte que coûte. Et ensuite, s’il reste du temps, réfléchir.
Sans le dire, Cuba a cessé de vivre.
Cette réalité s’étend de la pointe de Maisí au cap de San Antonio. Elle coule, aussi large que le fleuve Toa et avec un débit plus abondant que jamais.Il ne reste plus sur l’île aucune pierre à soulever lorsqu’il s’agit de « vivre de son inventivité ». L’angoisse nationale ne se résume plus à la question « depuis quand sommes-nous ainsi ? », mais à un cri étouffé et collectif : « Messieurs, jusqu’à quand ? »

Javert : l’ordre sans âme
Si le peuple est Valjean, le système institutionnel incarne Javert. Non pas le méchant caricatural, mais le fonctionnaire rigide, incapable de douter. L’homme qui confond la loi avec la justice et l’obéissance avec la vertu.
À Cuba, Javert revêt de nombreuses formes : inspecteur, policier, douanier, cadre, dirigeant de base. Il n’agit pas par cruauté personnelle, mais par inertie. « J’obéis aux ordres. » Cette phrase apaise les consciences.
Comme le personnage d’Hugo, le système poursuit sans se demander pourquoi. Il poursuit le dissident, celui qui entreprend, celui qui parle haut, celui qui ne chante pas dans le ton.
Peu importe la faim, ce qui compte c’est le contrôle. Peu importe la cause, ce qui compte c’est le silence. Peu importe, la téléologie est toujours la même : faire taire Pupi, ne pas la laisser jouer.

Thénardier : quand la misère pourrit
Il faut définir deux choses : la pauvreté et la misère. La pauvreté est un état de privations matérielles, un manque de ressources dont souffrent des millions de personnes dans le monde. Mais il y a quelque chose que les pauvres conservent : l’honnêteté, la dignité et l’espoir.
Cela semble être un fil très fin, quelque chose de ténu, mais cela détermine que, même s’il y a pénurie, le spirituel est préservé. Quand on arrive à un point extrême où l’on cesse de vivre comme un être humain digne, quelque chose en nous se brise. Le grossier et l’instinctif renaissent comme seule loi et nous mettons de côté les règles des hommes pour nous appuyer uniquement sur les règles des animaux. C’est ce que le Français a appelé la misère. Et les Thénardier ne sont rien d’autre que cela, des enfants de la misère.
La pauvreté prive ; la misère dégrade. Lorsque cette ligne est franchie, l’humain se fissure.

Il est douloureux de l’admettre, mais la misère chronique qui sévit à Cuba depuis la Période spéciale (1) jusqu’à l’actuelle « Tarea Ordenamiento » (2) a généré ses propres Thénardier. Des personnages nés de la misère la plus indigne, non seulement une misère matérielle, mais aussi une misère des valeurs, des principes. De la cubanité.
Ce sont ceux qui vous poussent à aller de l’avant en échange de rien, ou presque rien. Les mouchards, les délateurs, les vautours assoiffés de la souffrance d’autrui, qui souvent ne leur profite pas, mais réjouit leur esprit. Ils sont le produit d’une pédagogie de la délation apprise dès l’enfance, dans des assemblées où le bon camarade est celui qui dénonce.
Et ainsi, ils sont déformés dès leur enfance, comme des arbres aux ombres tordues. Leur principale fonction en tant qu’adultes est de rester vigilants, comme des rapaces, guettant quelles entrailles de vers ils vont pouvoir dévorer aujourd’hui.
Ce ne sont pas des monstres épiques. Ce sont des voisins médiocres. Et c’est pourquoi ils font davantage peur.

Marius : la jeunesse et les timbales
Marius représente les jeunes qui croient encore que crier sert à quelque chose. À Cuba, cette jeunesse ne demande ni permission ni promesses. Elle sait que l’avenir ne se trouve pas dans les discours, ni dans les urnes sans choix.
Le 11 juillet (3) leur a appartenu. Un cri clair : Liberté. Ce n’était ni parfait ni organisé, mais c’était honnête. Et c’est pour cela qu’ils ont été punis. Comme dans le roman, la première fois n’a pas suffi.
Le personnage de Marius représente les jeunes Cubains : une génération désabusée. Ils ne gobent pas les promesses. Ils ne cherchent pas à formuler des revendications qui ne seront jamais satisfaites. Et ils ne votent pas pour le seul candidat en lice.
Ils savent ce qu’il y a au-delà du mur, au-delà de la mer. Leurs parents se sont usés à couper la canne à sucre, à exporter la révolution en Angola, à moudre le café de tous et de personne. Ils ne vont pas répéter cette histoire. Ils ont une bonne vue et des mains habiles.
Le 11 juillet fut leur, grâce à eux et pour eux. La jeunesse a poussé un cri unanime et précis : celui de la Liberté. Cependant, même si les timbales ont résonné fort, l’histoire de Maceo (4) s’est répétée : la première tentative n’a pas abouti.

À la différence du roman, où le dénouement se produit dans les rues, à Cuba la « barricade » finale est généralement la mer. L’exode massif, la plus grande crise migratoire de l’histoire du « caïman endormi » (5) des Antilles, est la version moderne de la tragédie épique.
Les néo-mambises (6) cubains, incapables de changer leur réalité (comme l’ont tenté les Amis de l’ABC dans le roman), choisissent de se jeter dans l’abîme du détroit de Floride ou dans les marais et forêts d’Amérique centrale.
Les jeunes, les plus compétents, les plus fatigués, s’en vont. Ils partent à la recherche d’un avenir. Et avec eux, c’est l’avenir qui s’en va.

Le chandelier d’argent
Les Misérables se termine par une rédemption possible. Cuba, je ne sais pas. Peut-être que l’espoir ici n’est pas lumineux, mais obstiné. Il ne rêve pas, il endure.
Écrire depuis cet endroit n’est pas de la littérature de salon. C’est une façon de respirer. Tant que cette asphyxie sociale existera, tant que la misère restera politique d’État, des textes comme celui-ci resteront nécessaires.
Non pas pour consoler, mais pour ne pas oublier.
Et parce que, encore, malgré tout…

Jeniffer Marina Vázquez Cedeño

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(1) La « période spéciale » à Cuba désigne la très grave crise économique née en 1991 suite à l’effondrement du bloc soviétique et qui a duré jusqu’en 2000, année où l’aide du Venezuela a permis d’atténuer quelque peu ladite crise.
(2) La « tarea ordenamiento » est le nom donné par le gouvernement cubain à une politique d’unification monétaire et d’ouverture internationale, en 2020, qui n’a rien résolu des problèmes de l’île, bien au contraire. C’est l’époque où Miguel Diaz-Canel, président de la République, promettait un avenir meilleur « sans recourir à l’égalitarisme, mais en mettant l’accent sur l’intérêt et la motivation à travailler » (déclaration télévisée du 10 décembre 2020).
(3) Allusion ici à la journée du 11 juillet 2021 qui a vu les Cubains, partout dans l’île, descendre dans la rue et manifester au cri de « Liberté ! ».
(4) Antonio Maceo (1845-1896) fut un combattant pour l’indépendance de Cuba, considéré par beaucoup comme un héros, qui a consacré 32 ans de sa vie à ce combat.
(5) Le « caïman endormi » est le surnom donné à Cuba en raison de la forme de l’île, qui ressemblerait à un crocodile au repos.
(6) Le mot « mambises » désigne les rebelles cubains du XIXe siècle.

Sitôt connu le résultat de l’élection présidentielle au Chili, qui a vu la victoire du candidat d’extrême droite José Antonio Kast, nombreux ont été les exilés cubains, notamment aux Etats-Unis, à s’en réjouir publiquement, comme ils s’étaient réjouis auparavant de l’élection de Trump à la Maison-Blanche. Si certains d’entre eux se sont montrés depuis quelque peu déçus par ce dernier, dont ils attendaient une politique bien plus hostile au régime communiste de l’île, cela ne les a évidemment pas orientés vers des positions plus modérées.
Lorsqu’on dénonce à tout-va, et à juste titre, les atteintes innombrables aux droits humains commises par le régime castriste et sa sinistre police politique, il y a quelque chose de franchement navrant à exhiber sa joie de voir élu un admirateur de Pinochet, principal responsable de la mort de 3200 personnes et de la détention illégale de près de 30000 autres, avec ce que cela comportait d’humiliation et de torture. En matière d’atteintes aux droits humains, la dénonciation des unes et l’oubli volontaire des autres n’est pas moralement ni humainement soutenable. Il est bien dommage que de trop nombreux exilés cubains n’en soient manifestement pas convaincus. En fait, bien peu d’entre eux s’intéressent vraiment au profil politique de ces candidats de droite, modérée ou extrême. Ils se limitent à une vision « cubanocentrée » en se demandant dans quelle mesure un pays non gouverné par la gauche va pouvoir nuire à la dictature cubaine. Cela leur suffit.
La haine du communisme à la sauce castriste, largement justifiée compte tenu de ce qu’ont vécu ces Cubains et de ce que continuent de vivre leurs compatriotes au pays, les fait malheureusement se tourner trop souvent vers l’extrême droite, qui s’y connaît elle aussi lorsqu’il s’agit de supprimer nombre de libertés individuelles ou collectives. Quand l’option que la politique impose se limite à peste ou choléra, c’est que le monde va décidément bien mal, et dès lors nul n’est tenu de faire un choix.