Tout à l’heure, en rentrant de chez le magicien (mon ostéopathe), je marchais tranquillement dans les petites rues quasi désertes de ma ville, plongée dans mes pensées comme souvent. En l’occurrence, je me disais que l’hypnose et l’ostéopathie étaient probablement très complémentaires.

Car je me sentais bien. Fatiguée, mais bien.

Il y avait là un homme, assis sur un rebord de fenêtre comme s’il était dans son salon, les cheveux gris, un béret gris aussi, et sa canne. Au moment où je suis passée, il a légèrement soulevé son béret, avec un signe de la tête me saluant d’un "Madame…" respectueux.

– Monsieur…, ai-je répondu avec un égal signe de tête et un sourire poli.
Il a souri à son tour et m’a dit:
– Vous avez le pas d’un homme de la légion !
– (moi, riant presque, très surprise) de la légion ?
– (lui, ferme et pensif) Oui, le pas d’un homme de la légion…

Après tout, il avait peut-être raison: j’ai ri, mais je n’ai même pas ralenti.

Alors je me suis dit que s’il pensait ce qu’il disait, l’ostéopathie et l’hypnose étaient peut-être vraiment complémentaires. Car à ce moment là, outre le fait que j’avais l’impression de marcher tranquillement, c’est sûr, c’étaient elles qui me portaient…

Voyez ?  Ça, c’était la série de début juillet (car j’ai découvert que les figuiers donnaient des fruits à deux reprises dans la saison; on en apprend des choses quand on a [enfin] un jardin…).

Je l’avais ratée parce que j’étais partie huit jours en vacances.
Huit jours.

Lorsque j’étais partie, elles commençaient à être molles, mais elles étaient encore toutes, toutes vertes.

Lorsque je suis rentrée, il n’y en avait plus une seule. 
Ni sur l’arbre, ni par terre. J’étais vert figue.

Ne restaient que les petites de la seconde série. Celles-là, me suis-je dit, je ne vais pas les rater.

Et voilà qu’en rentrant, je m’aperçois qu’elles commencent à mûrir. C’est sûr: demain et les jours prochains, qu’il pleuve ou qu’il vente, vous me trouverez dans le jardin.

Les yeux marrons assez foncés, manifestement susceptibles à l’occasion d’exprimer une palette impressionnante d’émotions. Comme nous n’avons fait que nous croiser quelques instants, qui plus est dans un cadre professionnel, je n’y ai vu que perspicacité, vivacité d’esprit, curiosité, intelligence, et efficacité. C’est déjà pas mal me direz vous.
J’aurais même ajouté de l’honnêteté intellectuelle et du respect de l’autre, mais je n’y suis pas restée assez longtemps pour me forger un avis précis.

En outre, ses cils étaient incroyablement longs et entouraient parfaitement l’œil, ce qui ne faisait qu’approfondir davantage l’expression du regard, sans concession apparente, mais qui semblait trahir, en deuxième lecture, une infime pointe de bienveillance. Son visage était d’un mat délicieux, fin, presque maigre, à l’image de ses mains, délicates, dont les doigts, longs, se terminaient par des ongles (ça alors…) parfaitement (naturellement?) manucurés.

Dans ses yeux, j’ai cru percevoir un brin d’"effort à la vie", du type "pas toujours facile à assumer celle-là, mais puisqu’on est dedans autant s’y intéresser". Et il ne perdait pas une miette de ce qui se passait.
Je n’y ai pas lu de grands bonheurs mais pas non plus de trop lourdes souffrances. Les sourcils également fins, assez légèrement mais presque toujours froncés, traduisaient un effort de concentration permanent. Peut-être y avait-il une sorte de nervosité intrinsèque dans tout cela, et sûrement de l’intérêt pour presque-tout-de-la-vie. Apparemment davantage sur le plan intellectuel que sur le plan émotionnel. Etait-ce seulement dû au fait qu’il était en plein travail?

J’avoue que j’aurais bien laissé mes yeux dans les siens plus longtemps lorsque nous nous sommes parlés, puis quittés, histoire d’y puiser la foi et l’énergie de la curiosité et du travail. Et puis comme beaucoup, j’aime bien l’intelligence, du moins lorsqu’elle est discrète et bienveillante à la fois.
Sans doute avais-je envie de me laisser doucement envelopper par ce regard donc, un peu comme dans un rêve.

Pas forcément bien longtemps, juste un peu plus…  après tout, je ne le reverrai jamais; autant graver les souvenirs, qu’ils perdurent le plus longtemps possible.
Parce que je m’y sentais bien? Parce que j’étais curieuse?

Peut-être juste parce que, au fond, je n’y voyais que ce que j’avais envie d’y voir…

Certains disaient qu’ils ne savaient pas trop, d’autres que c’était "pas bon, le poisson cru" (mêmes les sushis n’était pas "si terrible"), d’autres encore faisaient des listes, très incertaines et avec nombre de grimaces laissant entendre qu’au goût, c’était pas trop ça. D’autres enfin m’expliquaient que tout était comestible et que c’était juste une question de goût, déconseillant celui-ci puis celui-là puis finalement presque tout, sauf le saumon (et encore) et le thon.

Alors j’ai décidé de goûter du bar, puisqu’il y en avait là, et que l’argument "carapaccio" avait porté.

C’était un peu cher, mais je me suis rarement autant régalé de ma vie !
C’est pourtant pas faute d’avoir été regardée de travers au moment où je me suis décidée.
J’en ai conclu que c’était juste pas-à-la-mode, mais que rien n’interdisait finalement de manger du poisson cru.

Depuis, comme je n’ai pas retrouvé de bar (il est parti en vacances sur la côte le fumier!… le poissonnier, pas le bar…), j’ai goûté un autre poisson cru, qui lui, était infect (sauf que… je ne sais plus lequel, bien sûr).

En attendant le retour de mon poissonnier préféré, je suis donc abonnée aux valeurs sûres: le saumon. J’en ai même préparé un sandwich à notre cher premier ministre, pour la route.

Fumé, c’est excellent avec du pain et du fromage frais (c’est toujours mieux que le beurre, et ça se marie très bien); et cru, il suffit le trancher sur le dessus, puis de faire comme d’hab: faire couler une liche d’huile d’olive qu’on laisse mariner, et que l’on agrémente d’un peu d’aneth.

Et puis ça donne bonne conscience: il paraît qu’en dehors du risque de choper un ver solitaire (ce qui m’arrangerait, au fond, il paraît que ça fait perdre des tas de kilos !), c’est super bon pour la santé le poisson, c’est plein de "phosphore", ça "active les neurones" et "aide à la concentration".

Si ça continue, je me mets à la politique au scrabble.

Alors que j’étais en terrasse en train d’attendre le premier ministre de boire un café, juste avant de partir pour Bazoches, à la fois seule et incapable de lire ou d’écrire ce jour là, j’ai fait ce que je fais de mieux: gober les mouches, absorbée dans mes pensées, à (essayer d’) observer le monde qui m’entoure.

C’est alors que j’ai pu constater, non sans un certain effroi, que certaines femmes sont parfaitement capables d’être aussi pouffiasses que pétasses (cf. supra sur le sujet), sans qu’aucune majorité ne se dégage: en l’occurrence, le décolleté et la démarche d’une pouffiasse (aucune classe, rien de joli ni de fin, tout qui déborde dans l’exagération), avec en revanche, l’état d’esprit apparemment typiquement pétasse: aucune bonne humeur, à regarder son entourage sans concession, d’un regard qui (essaie de) tue(r).

Elle était vraiment très forte.

Une vraie asse !

Il y a d’autres choses que le déménagement qui ont changé dans mes habitudes ces derniers temps. Notamment, ça fait quelques mois que j’ai craqué: je me suis acheté une voiture. Quand on vit à une heure à pied du centre ville, c’est quand même très utile… surtout quand on a déménagé encore plus loin, et qu’on n’a plus le super chauffeur de bus super pratique qu’on avait avant ! Et puis, une occasion s’est présentée, alors…

Bon, comme je ne gagne toujours pas ma vie, elle est vieille (même si elle n’a pas beaucoup roulé pour son âge), grosse, un peu amochée et pas chère.
Elle m’a déjà coûté le quart de son prix en réparations.
Mais… elle fonctionne !
Et puis elle a une valeur affective alors…

Pour ceux qui voudraient me rappeler que les voitures sont souvent à l’image de leur propriétaire, ne vous fatiguez pas, je le sais déjà ! Et puis j’ai décidé que je ne me vexerai pas puisque comme je l’ai dit, je l’aime bien quand même. En tout cas, ce n’est pas avec elle que je vais me rendre à la réunion du blogouvernement, il y a donc quelques chances pour que j’y assiste.

Et la prochaine, ce sera un coupé sport, na !

PS. Je ne m’appelle pas Simone