È notte fonda quando improvvisamente la stanza si illumina a giorno. Maurizio, il mio compagno di viaggio, è seduto sul letto, in silenzio, forse non ha digerito la cena o ha pensieri che gli tolgono il sonno. Non mi interessa, lo stramaledico e gli biascico di spegnere la luce. La sua risposta è laconica: non l’ho accesa io.
Inizia così la nostra notte da incubo che ancora ricordo come fosse accaduta ieri.
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Ogni volta che guardo il dipinto appeso alla parete corta della sala da pranzo fremo di rabbia. Mentre eravamo in posa con quegli stupidi abiti ottocenteschi le mie sorelle mi sibilavano insulti e rimbrotti a bocca quasi chiusa, stai ferma scimmietta, mormorava Anna severa, tu qui non dovresti nemmeno esserci, le faceva eco Carlotta con cattiveria. Io cercavo di trattenere le lacrime e di stare ferma, mentre la cera mi gocciolava sulle dita. Credo sia nato quel giorno il mio odio per loro e il desiderio folle di arrivare ad avere un giorno la loro stessa età.
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Amo tutto ciò che si nasconde e non appare, se non sei tu a scovarlo. Amo chi resta a lungo in ombra e poi risplende per il coincidere fortuito di tre elementi di cui anche tu fai parte, il momento favorevole, come un’aria limpida che finalmente gonfia la vela, la cognizione di sé, chè non era timidezza la sua ma avversione alla spettacolarità, e la tua presenza a far da testimone, oculare e necessario affinchè l’evento non risulti inesistente.
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Odio l’ombra orrenda che da ottobre mi opprime, così obliqua e oblunga fino all’orizzonte.
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A volte è una valletta a pascolo e vigneti tra la collina e il lago, altre volte sono grosse pietre, nell’umido del bosco, ricoperte da un tenace muschio di uno smeraldo inverosimile, oppure è la strada delle carrozze, lo sterrato sconnesso che dal buio della piana ti porta fino al sole del castello, sai la fatica che facevano i cavalli, o è il sentiero tra le vigne, alcune tristi, abbandonate, altre che le senti rigogliose pur nel riposo dell’inverno, oppure è un’oasi di brina che non si scioglie al sole, fili d’erba cristallizzati al momento della morte, a volte sono i sassi mirabili di un muretto a secco, altre è una rosa sentinella all’inizio del filare che ancora vive, ostinatamente fuori dal suo tempo.
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ogni due mesi Luz (io, la letteratura e Chaplin) ci invita a casa sua per proporci una nuova puntata di “scripta ludus”, il gioco letterario da lei inventato esattamente un anno fa.
Luz mostra tre immagini, se ne deve scegliere una e da questa farsi ispirare per imbastire una storia, o, meglio, l’inizio di una storia, un incipit che poi verrà presentato in forma anonima nel suo blog. I lettori di passaggio potranno scegliere il loro brano preferito esprimendo il voto direttamente alla casella postale di Luz. Gli autori dei pezzi in gioco sono obbligati a esprimere il voto, pena l’estromissione dalla classifica finale. C’è tempo fino a mercoledì a mezzogiorno per inviare il proprio incipit, quindi affrettatevi a lasciarvi suggestionare dalle immagini natalizie e a tradurle in parole.
Vi rimando alla pagina di presentazione direttamente sul blog di Luz per ogni dettaglio del regolamento:
https://iolaletteraturaechaplin.blogspot.com/2025/12/scripta-ludus-il-gioco-degli-incipit-6.html
La nostra cittadina vive abbarbicata su uno sperone di roccia a strapiombo sul mare. Io l’adoro nei mesi dell’inverno quando ci siamo solo noi, gli indigeni, mentre i turisti non sono che un ricordo poco gradito dell’estate.
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Finestre aperte anche d’inverno sui minimi rumori della notte e tu dal letto ascolti e assisti al brulicare della vita prima di dormire.
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Basterebbe una blanda nevicata per modificare il paesaggio e il cuore, sottolineare in bianco i rami scuri in un intrico artistico, rimuovere dai campi il fumo e il grigio, spargere sulle cose quotidiane un alito di fiaba.
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orearovescio 