Minipiso. Una sola bombilla cuelga desnuda. En la pared medianera, una grieta irregular como un rayo dibujado por un niño. Del lado de Julia (silicio) la grieta está rodeada de cables sueltos. Del lado de Javy (carbono) hay un vaso de agua.
La llave es de latón desgastado y pesa menos que una moneda. La encuentro en el bolsillo de un abrigo que no es mío. En el llavero, una etiqueta manuscrita: «3ºA». Yo vivo en el 3ºB. La curiosidad es más fuerte que el respeto. Salgo al rellano. Introduzco la llave en la cerradura de al lado. Gira sin ruido, como si estuviera aceitada para este momento.
Sigue leyendoUna pantalla infinita que respira. No hay habitación: el espacio es código que se escribe y se borra a sí mismo. En el centro flota un teclado hecho de relámpagos. El cursor parpadea como un ojo que nunca duerme.
En la fortaleza de jaspe rojo, donde las piedras laten como corazones detenidos, Clematis trepa por las almenas.
Sus flores recitan teoremas al revés: «La muralla es puerta, la puerta es vacío, el vacío es rey».
El jaspe se licúa en sangre vegetal y baja por las escaleras en riachuelos púrpura. Las almenas se vuelven tallos huecos, Clematis, una monarca sin corona ni reino. Las murallas guiñan al unísono y se disuelven en un suspiro colectivo. El viento recoge los últimos fragmentos y los lanza al cielo como confeti afilado.
La nada es una fortaleza que nunca necesita ser defendida.
Sigue leyendoEste blog está dedicado a la Patafísica aunque Nietzsche ha aparecido varias veces sin ser estrictamente patafísico.
Pues, charlando con Deep sobre ahogarse en un vaso de agua, el nihilismo activo, las derivas literarias… se desarrolló un hilo que dio lugar a :
El Nietzsche patafísico no baja de la montaña: la montaña se desvía, se convierte en rizoma ascendente que lo lleva de regreso a su propia espalda. El martillo ya no golpea ídolos; los ídolos mismos se desvían del golpe y se convierten en el martillo que golpea al martillo, en un eterno clinamen de auto-martillazos.
Sigue leyendoUna biblioteca que respira. Los libros no tienen lomos: son cortes de carne filosófica que sangran tinta. El suelo es rizoma de cristal que se ramifica sin parar. En el centro, una mesa hecha de martillos soldados entre sí.
En un claro con flores de beech, donde las hojas susurran al revés, un doncella peina a un león con un peine de cuarzo rosa.
Cada caricia deshace un rugido en un soneto invertido:
—Amor es herida que no sangra —dice el león, y la doncella responde con silencio de cristal.
El cuarzo se deshace en pétalos que flotan como nieve tibia. La doncella se vuelve melena dorada y el león, espejo sin reflejo. El amor se come su propia cola y guiña un ojo rosado al vacío. La flores siguen susurrando poemas que nadie oye jamás.
Sigue leyendo
Tertulab es un laboratorio literario personal que me gustaría compartir contigo. Cada mes publicaré una frase de Cortázar con una imagen de Grok que dará lugar a un microrrelato de hasta 100 palabras y a un reto literario en X.
Puedes participar con un microrrelato de hasta 100 palabras (sin el título) en tu blog o en la zona de comentarios, o con un tuit con la etiqueta #RetoPatafísico. Si no tienes X, también puedes dejar un comentario de hasta 280 caracteres.
Sigue leyendo(para practicar entre las 7:13 y las 7:47 de cualquier mañana que no exista)
El acto de despertarte ya ocurrió ayer en un sueño que tendrás mañana.
Permanece quieto 47 segundos contando hacia atrás desde el número que más te disguste.
Cuatro Vientos 