ACTO LITERARIO

Necesito más poesía
dentro de mi cuerpo.
Un despiadado acto literario.
Inspirarte sin rima.

Soneto a cuerpo eterno,
libre de metáforas.
Hazme la métrica.
No me dejes
ni un solo verso suelto.
A pulmón cerrado,
te sueño hipóxica,
desmayo latidos de ti.

Autor: Marisol Santiago

Ilustraciones de Franz Eybl

INVIERNO EN MÍ

Y sé que ha de llegar la primavera.
Nunca, hasta la fecha,
no ha terminado un invierno.

Lo que no sé
es si dejaré de tener frío,
miedo-angustia-vacío.

Si llegará el calor a derretir
toda esta nieve acumulada
tras las pestañas,
bajo las uñas,
sepultando latidos.

Si querrás, al fin, tiritar conmigo.

Autor: Asuntzi Martínez Ezketa

Ilustración: Galya Popova, “Cold Air“ (2025)

Inequívoc grinyol de la taladradora

Hem fet l’amor en llocs ben remarcables:
a l’aparcament d’un centre tecnològic important,
en un racó de la biblioteca de la facultat
de Neuropsiquiatria, en un hotel de luxe
plantat entre magatzems bruts i fàbriques
desballestades, en una habitació llogada
a frec de l’autopista, a l’avantcambra
fosca i humida del panteó d’un home il·lustre
i a la sala d’espera de la consulta d’un metge
al carrer Diagonal. En tots aquest indrets
memorables hem fet l’amor, i sempre, a tot arreu
ens hi hem trobat una remor, de companyia:
l’inequívoc grinyol de la taladradora
venia a recordar-nos allò que no ha de ser oblidat.

Autor: Montserrat Costas

Ilustración de Owen Gent

La Transparència i el Risc:
la tèbia intimitat del teu cos.
Existeixes.

Autor: Joana Bel

Ilustración de Montserrat Gudiol

Atardeció
otra vez
en mi terraza
y no viniste.
No cruzaste
la avenida
no corriste
agitada
no tocaste el timbre
nunca llegaste.
No debí
haberte esperado
con todo este cielo
los árboles
el deseo
el agua a punto.

Autor: Jorgelina Soulet

Ilustración de Lucy Almey Bird

En la plaza dormida del tiempo,
una guitarra despierta el ayer.
El verso camina con pasos lentos,
la canción canta lo que no se ve.
—¿Y si el alma tuviera estaciones? —
susurra el verso, mirando el olivo.
—Sería septiembre su renacer —
responde la canción, con tono vivo.
El eco se recoge en silencio,
y se convierte en palabra nueva:
donde hubo ausencia, hay presencia,
donde hubo sombra, hay una estrella.
El verso asiente, con ojos de niño,
la canción puntea un acorde lento.
Y algo invisible, como un suspiro,
les enseña el arte del tiempo.
Así, entre dos, nace el poema:
ni solo canto, ni solo papel.
Es memoria que danza serena,
y se convierte en ritual fiel.

Autora: Fabiola Rubio Gil

Ilustración de Alberto Muñoz García

Santa Coloma de Gramenet , 1971

Sobre la mesa del precario bar,
una tormenta de plástico duro
se derrama
y alguien revuelve el dominó,
repartiendo la suerte o la desgracia.
Uno de la partida mira por la ventana.
Con ojos de hombre viejo,
ve oscurecerse
un cielo de jarrones
en la inminencia del estruendo.
El primer trueno
y las fichas callan.
Si tiene que llover,
que llueva pronto,
que lo quiero ver.
Vino con la oleada
de los míticos murcianos.
De la barraca en La Torrassa, la Petita Murcia,
al Frente de Aragón y del frente a la cárcel.
Se libró de las sacas.
Y luego, la barraca en Montjuïc.
Llegó a Santa Coloma
anciano ya y cansado,
pero vivo.
Con la moral de los supervivientes
que nunca mendigaron ni pidieron perdón
y aupado por compadres y vecinos,
se levantó la casa en la montaña.

Hoy la montaña es también ciudad. Ha visto
calles arduas trepar por las laderas:
asmáticos adarves, fosos destartalados
bajo un ejército de antenas.

No le importa
que dentro de unas horas, esas calles,
abigarradas y azarosas más que sucesivas,
de habitación difícil,
se hayan vuelto
de nuevo navegables
—así sucede cada vez que llueve—
porque después calles y huertos
hierven de caracoles —¿dónde
se esconderían, los jodidos?—
y de críos
que juegan con el barro fresco
como de él recién nacidos.
La montaña le gusta
—amplio regazo de antiquísimo ídolo—,
como le gusta preguntar, y sabe de las cosas
que la montaña ha ido devolviendo,
restos de un viejo modo de vivir,
reliquias oxidadas de otras guerras
siempre contra los mismos

hombres de pecho de lata.
¡Mira que hasta una calavera
atravesada por un clavo!
Se indigna ante tan clara muestra
de mala leche y falta
de sentido del humor
que pagó aquel ibero, de seguro
terco y rebelde como él mismo.
Y a la montaña va llegando ahora
la penúltima invasión: tras las hormigoneras,
las lecheras escupen sus legiones de grises.
Por la tormenta convocados,
del otro lado de la calle,
los manifestantes se arraciman
-octavillas y gritos,
banderas rojas y banderas negras.
Abandona la partida y piensa:
De algo hay que morir. Mejor que sea
boina calada y garrota en ristre.
Y con el gesto airado
de último comunero,
de cátaro irredento,
de aborigen furioso,
atiza los rescoldos de los viejos hogares,
la viejísima lumbre,
el fuego sagrado.

Autor: Mateo Rello

Fotografía de Joan Guerrero

PLATJA DEL SOMORROSTRO

Com una foto obscena, el teu pubis m’ensenya
el que no vull mirar,
el meu barri destruït i ple de pijos
descaradament idiotes,
savis de pacotilla.
Que voten als candidats més corruptes de l’esquerra.
Torno a l’úter entre divagacions
sobre la pervivència del doble zero
mentre em camuflo enmig dels que temen la mort.
Ja no sé a quin del bàndols pertanyo:
als que no volen lluitar
o als que no volen ni sentir parlar de la lluita.
Potser als que no estan disposats a morir.
Els contrabandistes de la soledat
caminen per la platja fins a l’envelat
de la festa major on el teu alè d’alcohol
i el perfum em parlem quan tu has callat.
Tenia divuit anys i ja t’esperava nerviós
al meu Somorrostro desmemoriat

Autor: David Castillo

Fotografía: Ignasi Marrayo, “Somorrostro” (1964)