Plaisir du pinceau, chaleur des joues roses.
Au jardin — camomille et réglisse — des chaises longues en bavardage.
Sur la nappe fleurie la pâte est brisée, le vin d’Asti.
Le jaune des blés joue dans le vert souple des grands arbres.
Un bout de chien noir. L’été.

J’ai mis le silence en mouvement, un peu de soir autour de moi. Dans les Miroirs de Ravel chercher le scintillement nécessaire. M’abandonner, oui, aux mouvements de la barque, suivre, entêtés, les pas noirs, frappés, rapides, les enroulements de la jupe autour du clavier, laisser au bord de la fontaine les oiseaux tristes s’ébrouer. Le ciel penche. Il fait blanc, gris, jaune, col relevé du manteau. Que le plafond — solide et court — s’effrite en bleus ! Dans l’air soudain, que les minutes s’éparpillent…

La musique est cet embarcadère où marche lente mon inspiration. Les nuits de clavier — moments imaginaires — je reste assis, poreux, naïf, au bord du sensible. J’écoute le doux froissement des couleurs, la rumeur des étoiles, la présence des bêtes. Aussi, le ressac infini de mes incompréhensions.

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Avis aux abonnés : L’atelier est mis en pause à compter du 16 janvier.

Dans l’attente de nouveaux inédits…