Balcons

« Un mois. J’ai mal en dedans. Je jette un œil vers le voisin niais qui se fait bronzer. Un gros BS all dressed. Mag me chicanerait d’avoir des propos aussi classistes. Mais ça compte pas. C’est elle qui m’a dit qu’on utilise plus ces termes-là. On dit «assistés sociaux». Et j’ai rien dit de mal contre les assistés sociaux. Je le regarde, le vieux gars en chest dont je juge gratuitement le niveau d’éducation, pis je l’envie un peu. Je pense qu’il est bien avec sa grosse télé, sa vue sur les belles plantes à Éli pis sa vie avec une ligne directrice super évidente. Il se sent à la maison, lui. Même si c’est un trois et demie de marde. Il a pas besoin de trois pages de pensées pour s’expliquer le petit boum entre les poumons.

— Je checke mes affaires… je vais te payer… faut juste que… Je vais visiter une place, samedi. C’est juste compliqué parce que j’ai pas de job en ce moment. Mais je checke ça. Je checke ça.

Je perds surtout mon temps à swiper à gauche pis à évaluer le quotient du voisin, mais au moins, je checke quelque chose. »