Information qui informe !....

Oui, je sais, c'est un titre bizarre !

Ça se passe en 2020.
En janvier.
Plus précisément
du 18 au 25.

Concrètement, ce sera là

Ci-dessous, tout est expliqué
Mais, j'en reparlerai.

C'est moi qui anime le truc.

En attendant, il paraît que c'est bientôt Noël…

(clic/photo = + grand)

Noël ?

Noël, pour moi ? :
une rencontre familiale qui sera une réussite ? J'en suis certain, du moins au regard de tout ce que nous avons préparé, et dans lequel le « repas festif » vient plutôt en queue de peloton. Mais en termes de rencontres familiales, nos « rencontres d'été d'une semaine » dans un lieu dédié, sont bien plus intéressantes et marquantes pour tous.
L'essentiel est ailleurs.

Une fête religieuse ?
Le côté « tradition chrétienne » sera présent, pour certains pas pour d'autres. Mes filles, lorsqu'elles étaient enfants, je ne les ai jamais traînées,  ni à l'église, ni aux messes !
 —   « C'est  bien à cause ça ! »  m'a dit  un jour ma fille aînée. On n'a pas été polluées ! C'est toi qui n'avais qu'à pas nous parler de Jésus comme tu le faisais et on aimait.
 Dont acte ! C'est vrai que je leur ai fait découvrir  l'authentique Jésus, l'homme pleinement homme,  son chemin de libération offerte à tous, ses enseignements pertinents,et que les religions ont transformées en produits vendus en "kit de croyances" toutes faites et obligatoires.  D'où l'échec et le rejet que l'on constate. Normal. Jésus détestait les religions.

Une fête signifiante ?
C'est ce que j'aimerais faire passer encore plus cette année. Après tout je suis  «  l'ancêtre », qui préside l'ensemble.
Que chacun puisse exprimer ce que  Noël signifie pour lui. Vivre « sans sens » me paraît tellement néfaste à l'homme. Reste à organiser « le support de communication » comme on dit… pour des adultes et les jeunes je sais faire. Pour les trois derniers encore  enfants, c'est moins mon truc, mais comme ma compagne a été instit. dans une autre vie…

Comme fête signifiante, en ce qui me concerne, c'est assez simple, d'une grande banalité en apparence : le retour de la lumière. Le classique solstice d'hiver. Mais ce retour annonce l'hiver. Période difficile à traverser, le froid, l'hostilité extérieure, la nature que l'on pourrait croire morte. Et pourtant la lumière ne cessera de revenir.... C'est peut-être la plus extraordinaire leçon de vie qui nous soit offerte que cette période. Les forces intérieures sont puissantes parce qu'elles sont souterraines.
Encore faut-il s'imprégner humblement de ce réel,  ressentir en soi la chaleur de la vie et la pulsation qui gronde en promesses au  tréfonds de soi et au  cœur secret de la nature.

On peut toujours rêver…

La consigne du lundi, chez « le goût » c'est un peu comment faire un bœuf avec un âne et des poules qui n'y connaissent rien à la musique…

c'est la première idée qui m'était venue  : évoquer ce célèbre établissement « le bœuf sur le toit », j'aurais revisité les célébrités des années 30 !

Mais finalement ce sera autre chose…

Cette toile de Claude Guilleminet, avec son bœuf et son âne gris, me rappelle quelque chose, mais quoi ?

Je trouverai bien quelque chose à vous en dire.

Je suis sûr qu’à vous aussi elle va inspirer une belle histoire.

On peut toujours rêver…

— Claude, tu viens manger ! Ça va refroidir…

— Attends, ma poule, je suis avec l'âne. J'ai un problème avec les pattes arrière. Il y a quelque chose qui cloche, mais je ne sais pas bien quoi.

— Je n'arrête pas de te le dire. Il n'y a qu'une seule chose que tu saches faire : les basses-cours ! Et voilà que tu veux t'attaquer aux vaches et grosses bestioles à quatre pattes ! C'est pas ton truc ! Faut savoir se contenter de ce que l'on sait faire.

Claude Guilleminet excellait en effet dans la représentation des poules, canards, dindons, poussins et autres coqs de basses-cours ou de barbarie. Seulement voilà, il voulait se renouveler. Ce qui est légitime, mais chacun le sait, il ne faut pas sortir de son cœur de cible. Et sa cible c'était la volaille !

Claude rejoignit sa compagne dans la cuisine rustique, parce que personne n'avait encore pensé à inventer les meubles IKEA. Sa femme lui servit la soupe épaisse et il pensa : encore et toujours de la même chose.

— Je vais y arriver, lui dit-il, y'a pas de raison que je ne réussisse pas ce bœuf et cet âne. Même si les canards, dindons et jars, se vendent beaucoup mieux.

Claude Guilleminet se leva de sa chaise pour retourner à l'atelier. Il demanda à sa femme de l'y accompagner pour recueillir son avis. D'accord, l'âne n'était pas encore une réussite, mais le bœuf, quand même, Claude le trouvait très ressemblant.

Devant le projet l'épouse fit un peu la moue. Mais ne voulant pas décourager son mari elle déclara :

— Ce n'est pas encore cela… mais tu vas peut-être y arriver !

— Il faut que j'y arrive tenta– il de la persuader. Et probablement de se convaincre lui-même.

La femme reprit :

— je pense un truc tout à coup. En regardant le panier avec les fromages. On est début décembre. Ça va bientôt être Noël. Et si tu faisais une nativité ? Ce ne serait pas compliqué. À la place des fromages tu places un gosse tout nu dans la panetière, les bras à moitié écartés, qui prend un air niais. Tu supprimes les deux poules et tu mets à la place une vierge Marie, dont bien sûr tu n'oublieras pas l'auréole. C'est le minimum syndical. Tu montres au curé, il en parle à l'évêque, un pote à lui, et crois-moi tu peux en tirer un bon prix !

— Tu sais que je t'aime toi ! Tu as le sens du commerce. On ouvrirait une boutique : chez Claude et Chri's. Par la suite, je refais ce tableau plusieurs fois, puis j’en parle à des Chinois qui inventent la reprographie et le fine art ! On fait réaliser des milliers d'exemplaires. On inonde toute l'Europe. Notre fortune est assurée !

– Claude ! Arrête de rêver !

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Autre chose qui n'a rien à voir : reprise de mon message technico-pénible d'hier !

Petit appel aux personnes qui ont un blog chez Blogger (blogspot).

Je suis sur MAC :  Suite à la mise à jour  de Safari sur Mac Hight Sierra du 13 décembre 2019. (Versions13.0.4 ) Impossible de publier des commentaires ni sur mes blogs, ni sur les autres blogs blogspot.

(Commentaires imbriqués notamment).

C'est déjà pénible parfois d'avoir à démontrer qu'on n'est pas un robot… 

Mais là = GGGrrrr !!

De même l'accès direct aux modifications (le petit crayon par exemple, ou les deux outils entrecroisés, n'apparaissent plus — [les utilisateurs comprendront].

Avez-vous la même difficulté ? Avez-vous trouvé une solution ?

Je signale aussi que le bloqueur de publicité  ABP est devenu inefficace depuis cette mise à jour !

MERCI à celles et ceux qui détiennent des informations ou des solutions…

Chez moi, provisoirement, les commentaires apparaîtront dans une « fenêtre pop-up », moins pratique, mais qui semble la seule chose qui fonctionne pour l'instant…

Désolé ! Et en espérant qu'une rapide solution sera trouvée.

Belle journée à tous.

Suite de consigne....

Je donne satisfaction à la demande générale de quelques personnes, de donner une suite à la consigne de lundi dernier, sous forme d'une courte « nouvelle ».

Voici donc l'intégralité du texte :

Voir, c'est différent de voir 

Venir méditer au bord de l'océan immense a toujours fait partie de mes prédilections. En particulier à marée basse, lorsque la mer se fait lointaine. On se demande alors si elle ne va pas disparaître définitivement derrière l'horizon. Je me prenais à penser qu'elle ne reviendrait pas. Elle abandonnerait l'humain qui a tendance à laisser ses empreintes détestables partout.

Ce bel après-midi d'été, j'étais là à me recueillir en méditation océanique. Le soleil dardait, sous un ciel bleu immaculé, le sable avait la blondeur des blés. L'estran reflétait le ciel bleu, là où les trous d'eau retenaient l'eau salée et les petits crustacés`; ils feraient le bonheur des mouettes et des goélands qui arrivaient en bande organisée et faisaient entendre leur appétit avec des cris de joie.

Quelques barques de pêcheurs et de plaisanciers se penchaient lascivement. Peut-être pour une petite sieste avant la nuit venue, pour alors s’y livrer à des sabbats orgiaques et des ribotes poissonnières  dont le commun des mortels ignore tout, y compris les marins.

Je n'ai pas tout de suite remarqué cet homme sur ma gauche quelque peu en retrait. Il n’était pas bien loin et de trois quarts dos par rapport à moi. Son chevalet était déployé, ses peintures sorties ainsi que sa toile. Sans quitter véritablement  ma méditation, je l'ai observé dans son mouvement créatif, d'autant qu'il portait un chapeau à large bord du plus bel effet, ainsi qu'une blouse grise tachée çà et là de couleurs vives.

Il se mit à peindre ce que je ne voyais pas. Un océan qui n'était pas le mien. Et pourtant manifestement il peignait l'océan à marée basse. qu'il avait devant les yeux.  Le même que je contemplais. Mais son monde à lui était sombre, gris, triste, verdâtre comme le sont sans doute des cadavres. Son tableau devait sentir la vase nauséabonde qui vous envahissait les narines jusqu'à la nausée.

Tout à coup il tourna son visage vers moi. Je fus saisi d'un pincement de peur. Son regard était vide. Son teint glabre. On aurait dit un crâne avec chapeau, sortant directement de son bocal à formol.

Une phrase de Frédéric Lenoir met alors revenue en mémoire :

Le regard que nous portons sur le monde n’est pas le monde lui-même, mais le monde tel que nous le percevons à travers le prisme de notre sensibilité, de nos émotions.

Qui était donc cet homme étrange ? Quels étaient ces nuages noirs qu'il transportait dans son cerveau probablement abîmé. J'hésitais à me lever pour m'approcher de lui. J'avais ce vague sentiment qu'un danger pouvait surgir à tout instant. C'était sans doute ma nature craintive depuis l'enfance, à cause des explosions orageuses de ma mère qui surgissait dans un ciel clair, et dont manifestement j'étais nécessairement responsable.

Rassemblant mon esprit cartésien, je me suis levé et dirigé vers lui. Bien souvent les peintres aiment que l'on s'intéresse à eux et sont toujours prêts à vous commenter la merveille qu'ils sont en train de peaufiner, laquelle va inaugurer une nouvelle école picturale. Un peu comme ces auteurs qui ne comprennent pas pourquoi le Goncourt ne leur a toujours pas été attribué.

— Puis-je vous demander ce que vous peignez ? C'était la question conne par excellence.

— Vous voyez bien : ce qu'il y a devant moi !

En matière de tentative de contact sympathique, je n'avais pas mis dans le mille.

J'ai tenté de me rattraper.

— J'aime beaucoup ce que vous faites !

— Beaucoup ? C'est-à-dire combien ? répliqua l'homme au chapeau dont je réalisais à l'instant qu'il était d'une effarante maigreur. J'ai botté en touche.

— Vos nuages sont une réussite. Vous jouez extraordinairement bien avec la lumière sombre.

— Ce n'est pas moi Monsieur. C'est la nature qui est ainsi.

Il ne s'arrêtait pas de peindre, s'était à peine retourné à mon arrivée. Il ne m'ignorait pas totalement puisqu'il répondait à mes questions. Un petit dialogue s'instaurait. J'ai profité de la brèche.

— La nature, certes ! Mais aujourd'hui il fait grand soleil ! La lumière est intense, presque éblouissante. D'ailleurs je regrette de ne pas avoir pris mes lunettes de soleil.

— Aujourd'hui ? Probablement ! L'autre jour aussi il faisait beau, ce n'était pas très intéressant, marmonna l'homme au chapeau.

Il sembla montrer un certain agacement et je me demandais si je ne ferai pas mieux de retourner m'asseoir là-bas plus loin. Je poursuivis cependant.

— Oui, je comprends, vous préférez les paysages tourmentés. C'est une option intéressante. Malheureusement en ce moment nous traversons une longue période de grand beau temps. Pas de quoi faire vos affaires si vous préférez les tempêtes.

— Cela ne va pas durer, Monsieur. D'ailleurs regardez ce que je suis en train de peindre.

— Ah bon ? La météo annonce un changement de temps ?

— Je ne m'intéresse pas à la météo. Inutile pour moi. Je peins l'avenir.

Et aussitôt il s'est retourné pour me regarder droit dans les yeux, en prononçant ces derniers mots. J'ai eu peur tout à coup. Une peur irraisonnée. Mon pouls venait de s'accélérer et tapait dans ma poitrine.

 Je suis resté en silence. La manière dont il avait dit « je peins l'avenir » en se retournant avait pénétré loin dans mon cerveau, y vrillant une sorte de certitude : il connaissait VRAIMENT l'avenir… c'était totalement irrationnel, mais cela venait de s'inscrire dans ma tête. Il vivait ailleurs, c'était l'évidence. Il représentait un danger, sinon je n'aurais pas ce froid en train de me pénétrer alors que nous sommes en pleine canicule. Cependant je restais immobile, comme figé.

Il continua à travailler sa toile, les nuages sombres éclairés par la lune, comme si de rien n'était. Puis il se mit à parler, sans vraiment s'adresser à moi, comme un monologue qui sortait de lui.

— Voilà ! C'est bientôt terminé. Je savais que cela arriverait. Cette effroyable tempête qui emportera tout. Dont on se souviendra dans les siècles à venir. Le commencement de la destruction d'un monde. Je le sais maintenant, je le vois, je l'ai sorti de moi. L'avenir, l'avenir, l'horrible avenir…

J'avais devant moi un fou. Un illuminé. Cela existait donc encore les prophètes de malheur ? Un spécimen était sur la plage dans ce bel après-midi ou le soleil dardait. Bien sûr, les médias s'inquiétaient : plus de cinq mois qu'il n'était pas tombé une seule goutte sur le pays et au-delà. Pas un seul nuage dans le ciel. De mémoire d'homme on n'avait pas connu une aussi longue canicule. Mais bon ! Les choses finissent toujours par s'arranger.

C'est alors que l'homme au chapeau, maigre, teint blafard, se tourna vers moi et il me fallut de nouveau supporter son terrible regard.

— Aimeriez-vous que je fasse votre portrait ? Votre portrait dans l'avenir ?

— Non ! Ça jamais ! Ma réponse avait jailli spontanément avec une voix forte et mon corps s'est instantanément reculé de quelques pas en arrière.

Je ne voulais pas me voir mort. Mais pourquoi cette pensée me traversa soudain ? Pourquoi mort ? J'étais jeune et en parfaite santé. Je n'allais quand même pas croire ce fou et penser qu'il pouvait prendre pouvoir sur moi ! Mais force était de constater que je commençais à accorder du crédit à ses propos.

Alors je me suis enfui. J'ai couru dans le sable, remonté sur la digue. Je me dirigeais au hasard, n'importe où, de rue en rue. Il n'y avait personne dans les rues. Normal sans doute, il faisait tellement chaud, tout le monde tentait de se rafraîchir derrière ses volets fermés. Mais quand même, aucune voiture climatisée ne circulait.

J'ai couru, couru encore, sans m'arrêter comme un fou. Voilà c'est cela : comme un fou !

 Soudait je m'écroule, la gorge sèche, le gosier en feu. Tourné sur le dos je regarde le soleil qui sembe grossir. La chaleur s'intensifie.

*

Après ? Je ne me souviens plus très bien. Non je n'ai jamais revu l'homme au chapeau. Oui, les orages tonnent et grondent depuis un mois sans s'arrêter. La pluie est diluvienne, jour et nuit. Le niveau des eaux ne cesse de monter. Nous nous sommes réfugiés au cinquième étage. L'eau est maintenant à la hauteur du quatrième. Il nous reste juste quatre boîtes de conserves.

Dans ma tête,  je peins l'avenir.

Voir, c'est différent de voir

la consigne du Lundi

Sur cette plage étrange, je pressens des évènements surprenants se déroulant sous la lumière de la Lune
(Et ne dites rien, le TLF dit que l’on peut mettre un accent grave à « évènement » comme le laisse entendre la prononciation).
Dites nous ce que vous inspire cette inquiétante lumière traversant avec difficulté ces nuages tempétueux.
Je vais tenter quant à moi d’y lire quelque chose d’ici lundi… 

Voir, c'est différent de voir 

Venir méditer au bord de l'océan immense a toujours fait partie de mes prédilections. En particulier à marée basse, lorsque la mer se fait lointaine. On se demande alors si elle ne va pas disparaître définitivement derrière l'horizon. Je me prenais à penser qu'elle ne reviendrait pas. Elle abandonnerait l'humain qui a tendance à laisser ses empreintes détestables partout.

Ce bel après-midi d'été, j'étais là à me recueillir en méditation océanique. Le soleil dardait, sous un ciel bleu immaculé, le sable avait la blondeur des blés. L'estran reflétait le ciel bleu, là où les trous d'eau retenaient l'eau salée et les petits crustacés`; ils feraient le bonheur des mouettes et des goélands qui arrivaient en bande organisée et faisaient entendre leur appétit avec des cris de joie.

Quelques barques de pêcheurs et de plaisanciers se penchaient lascivement. Peut-être pour une petite sieste avant la nuit venue, pour alors s’y livrer à des sabbats orgiaques et des ribotes poissonnières  dont le commun des mortels ignore tout, y compris les marins.

Je n'ai pas tout de suite remarqué cet homme sur ma gauche quelque peu en retrait. Il n’était pas bien loin et de trois quarts dos par rapport à moi. Son chevalet était déployé, ses peintures sorties ainsi que sa toile. Sans quitter véritablement  ma méditation, je l'ai observé dans son mouvement créatif, d'autant qu'il portait un chapeau à large bord du plus bel effet, ainsi qu'une blouse grise tachée çà et là de couleurs vives.

Il se mit à peindre ce que je ne voyais pas. Un océan qui n'était pas le mien. Et pourtant manifestement il peignait l'océan à marée basse. qu'il avait devant les yeux.  Le même que je contemplais. Mais son monde à lui était sombre, gris, triste, verdâtre comme le sont sans doute des cadavres. Son tableau devait sentir la vase nauséabonde qui vous envahissait les narines jusqu'à la nausée.

Tout à coup il tourna son visage vers moi. Je fus saisi d'un pincement de peur. Son regard était vide. Son teint glabre. On aurait dit un crâne avec chapeau, sortant directement de son bocal à formol.

Une phrase de Frédéric Lenoir met alors revenue en mémoire :

Le regard que nous portons sur le monde n’est pas le monde lui-même, mais le monde tel que nous le percevons à travers le prisme de notre sensibilité, de nos émotions.

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Merci à Daniel Genty : La citation ci-dessus figure dans un de ses récents billets. Elle m'a inspiré ce texte.

grève du petit train

Par suite d'un mouvementsocio

nous ne sommes pas en mesure de diffuser l'excellentissime chronique

émise par la merveilleuse personne qui tient ce blog 

depuis plusieurs éternités.

Nous prions nos lectrices et nos lecteurs 

émérites

 intelligents et cultivés

subtils et distingués,

 remarquables et illustres,

 de bien vouloir nous en excuser.

Pensées enfantines.

Ce lundi chez « le goût »

En regardant cette toile d’Harold Harvey je m’interroge.
À quoi peuvent bien penser ces trois enfants ?
J’ai bien une idée, mais vous ?
Je vous dirai lundi ce qu’ils ont d’après moi à l’esprit…

-o0o-

Pensées enfantines.

Sidonie : — Si au moins j'avais une sœur ! On pourrait inventer des jeux intéressants. Pas forcément jouer à la poupée, encore que j'aime bien. Maman m'a offert une dînette tout en porcelaine fine. C'est joli, mais jouer toute seule en invitant mes poupées et en inventant des conversations de « grandes », cela finit par être ennuyeux.

Remarquez, attendre là avec le cerf-volant, c'est pas mieux non plus. De toute façon quand je serai grande, je trouverais un homme gentil, et nous partirons ensemble très loin. Tiens, pourquoi pas aux Amériques ! ?

Gonzague : — Une fois de plus il essaie de démêler la ficelle du cerf-volant. Une fois de plus il va encore tout embrouiller et ce sera pire. Moi, évidemment, je ne dois toucher à rien. Je ne suis jamais que ce petit frère qui ne connaît pas grand-chose à quoi que ce soit. Enfin, c'est ce qu'il pense avec sa casquette vissée sur la tête. S'il savait comme il a l'air ridicule à vouloir jouer ainsi à « Monsieur je sais tout » sous prétexte que c'est la casquette du grand-père. Il sent la mort son couvre-chef. Et grand-père pourrit dans son cercueil. Je l'aimais bien grand-père, et même très fort. Mais le jour où il a refilé sa casquette au petit-fils aîné, cela a tout changé dans ma tête. Un jour je me vengerai de toute le monde. Un jour ils verront que la petite tête blonde qui semble aujourd'hui être soumise et approuver tout le monde, peut devenir un être sanguinaire.

Charles-Henri : — Je sais que je vais y arriver. Je DOIS y arriver. C'est moi l'aîné. Je me dois d'être exemplaire. Papa me l'a toujours dit : Tu es responsable de ta sœur et de ton frère. Quand je ne serai plus là, et crois-moi cela ne va pas tarder, c'est toi qui reprendras les usines avec ton oncle Firmin. Tu le considéreras comme un second père. Tu veilleras à ce que ton petit frère réussisse dans ses études. Quant à ta petite sœur, je te charge de lui trouver un bon parti. Tu n'auras qu'à demander conseil à l'oncle Firmin. Veille aussi à ce qu'elle devienne une épouse dévouée,  obéissante à son mari et bonne mère de famille. Quant à toi, nous avons pris la décision avec ta mère : tu épouseras la fille des Demongeron-Duplaisir. C'est une fille soumise, malléable et déférente. Elle est parfaitement éduquée, il n'y aura pas de problème.

*

En ce temps-là,  la campagne était belle, la journée ensoleillée. C'était le plein été. L'avenir aurait pu être prometteur, dans cette nature aussi simple que luxuriante dans sa beauté ordinaire. Le calme environnait la douceur. Les usines n'avaient pas encore tout envahi. Le brouillard gris des pollutions était alors une chimère.

Tout aurait pu être aussi parfait que dans le meilleur des mondes.

Harold Harvey s'était installé en Cornouailles, entre campagne et petite montagne.

Chaque jour il peignait des enfants. Pas les siens, ceux qu'il espérait que sa femme Gertrude lui ferait un jour.

La face cachée d'AlainX

Reconnaissez qu'avec un tel titre, il y a de quoi attirer du monde !

J'aurais pu ajouter que ce serait des révélations de « cash investissement » par Élise Sucette. Mais cela aurait peut-être fait un peu trop !

Il s'agit de quelque chose que je n'ai pas encore osé aborder ici malgré les années. Peut-être, çà et là, ai-je fait une vague illusion. Mais sans plus. Je pratique de manière plutôt solitaire. Il faut me comprendre, ma compagne de vie n'est pas une adepte de la chose.

Décemment, je ne vais quand même pas la forcer.

Dans mon enfance il n'aurait pas pu en être question. Chez moi on n'aimait pas ça du tout. Bien sûr depuis les mœurs ont évolué, et aujourd'hui j'en connais plus d'un qui pratique, et même totalement ouvertement.

Alors voilà : en secret, je fréquente Ahmad Jamal. Oui, je sais il va avoir 90 ans ! En plus il est noir, et il s'est converti à l'islam. Lui il a commencé à l'âge de trois ans. C'est son oncle qui l'a initié. Depuis il n'a pas arrêté. Il met ses doigts partout…

J'espère que vous ne m'en voudrez pas, et que vous comprendrez.

Les vrais valeurs en entreprise

Vésanie

Chez « le goût », cette semaine on est censé déambuler dans le 16e.

Quelque chose m’est suggéré en regardant cette toile.

Mais vous ? Que vous dit cette toile ?

Si voulez bien faire ce « devoir de Lakevio du Goût », commencez-le par cette phrase « J’ai arpenté pendant plusieurs jours le XVIème arrondissement, car la rue silencieuse bordée d’arbres que je revoyais dans mon souvenir correspondait aux rues de ce quartier. »

Et closez le par « Ce fut un chagrin désordonné. »

-0o-

Vésanie

J’ai arpenté pendant plusieurs jours le XVIème arrondissement, car la rue silencieuse bordée d’arbres que je revoyais dans mon souvenir correspondait aux rues de ce quartier. C'est du moins ce qu'ils m'ont dit quand… quand quoi d'ailleurs ?
Était-ce bien ce quartier cependant. Pour se souvenir d'un lieu, ne faut-il pas au moins y être allé une fois ? Certes, je connaissais Paris, n'est-ce pas là-bas qu'il y a un Arc de Triomphe et une tour métallique, d'une hauteur certaine ? Mais  cette peinture représentant le 16e arrondissement, prétendent-ils, cette femme, qui plus est sous la neige,  en hiver donc ?. Or l'hiver je ne vais pas à Paris. Alors peut-être était-ce à Caen, mais quand ? Quand les poules auront des dents répondait ma mère. Quand passent les cigognes prétendait mon père. Alors c'était sans doute à Strasbourg. Y a-t-il des arrondissements à Strasbourg ? Sont-ils 16 à s'aligner le long de la frontière, de la réserve naturelle de l'île de Rohrschollen à l'Etang de Leueesheim ?

J'en étais encore à me poser toutes ces questions, lorsqu'on sonna à la porte. C'était elle. Dans son manteau rouge, bottée, et cet éternel sac à la main. Je ne voyais que sa chevelure d'ébène et ses yeux bleus. Dehors il neigeait, je ne m'étais point trompé sur l'air du temps. J'aurais préféré de la brume,  laquelle aurait justifié probablement celle qui encombrait mon cerveau.

 Je me fais vieux.

Mais où étais-je finalement ? Là-bas ou ici, hier ou aujourd'hui. Cette année ou une autre. Étions-nous encore en guerre ? Paris brûle-t-il ? L'autre jour ils m'ont affirmé que l'expérience allait bientôt se terminer. J'avais accepté de servir de cobaye sur les effets à long terme de ce qu'on nous avait inoculé dans les camps. Je ne me souvenais de rien. Sauf elle. Je l'appelais mon chaperon. À cause de ce manteau rouge qu'elle arborait à chacune de ses visites. On m'avait fait comprendre que j'évoquais sans doute un conte de l'enfance.

Elle déclara : je suis la remplaçante, et je viens pour la première fois. Ce sera pareil qu'avec Madame Yvette. Je m'occupe de tout. Pourtant elle avait ce manteau rouge depuis des années.

Y aura-t-il un jour quelqu'un à qui je pourrais tout raconter ? Jusqu'au bout ? La première fois j'ai cru que mon récit était compréhensible. Quand j'ai réalisé, en voyant dans leurs yeux cette sorte de compassion attristée dans laquelle  apparaissait clairement l'immense distance qui  me séparait d'eux de manière définitive, je me suis mis à pleurer.

Ce fut un chagrin désordonné.

De la solidarité.

Il existe une solidarité « en creux », une « solidarité contre ». Elle est assez fréquente. Il ne faut pas faire de gros efforts pour trouver « un ennemi commun », s'unir contre lui, le combattre, et si possible l'abattre…

Quelques leaders construisaient « les unions sacrées ». On partait alors au combat, la fleur au fusil. Cela ne ferait pas un pli : la victoire en chantant ! Peu à peu on oubliait les victimes des combats, les morts, les estropiés les gueules cassées, les dévastations, puisqu'on  construisait, c'était tellement clair, un monde meilleur. Mais comme au final on n'y parvenait pas il y avait toujours un ancien pour déclarer : « Ce qui nous manque, c'est une bonne guerre ! ».

Aujourd'hui, la merveilleuse modernité des rézosocios offre l'extraordinaire possibilité des « solidarités contre », il n'y a qu'à cliquer pour les ramasser. Le rassemblement est permanent, des toujours mécontents, de tout, quoi qu'il en soit, qui réclament les grands changements à condition de ne toucher à rien du tout de ce qui les concerne personnellement. Je suis pour l'abolition de tous les privilèges : sauf les miens ! (Et les privilèges de mes enfants et petits-enfants, bien évidemment, je suis un citoyen responsable tout de même !).

Il existe une solidarité « féconde », une « solidarité pour ». Elle est moins visible. Dès lors on pourrait la croire peu fréquente. Elle ne passionne pas les fanatiques des rézosocios, quoi que quand même, ils sont toujours prêts à une compassion cliquable. 

D'ailleurs, chaque jour, « change.org » nous invite à signer une pétition. C'est très simple, il n'y a qu'à cliquer. Solidarité gratuite et sans engagement. (Certains ont vraiment trouvé de superbes filons…).

Mais c'est le seul petit doigt qu'ils vont bouger, celui qui appuie sur la souris de l'ordinateur, ou sur l'écran de la tablette ou du Smartphone. Et juste après on écoute de la chansonnette ou du rap sur YouTube, parce qu'il faut quand même se changer les idées de temps en temps.

La solidarité féconde est faite de gens qui agissent dans le concret quotidien. Ils n'ont pas le temps de bavarder sur les rézosocios. Ils sont dans la rue, mais pas pour manifester, c'est pour rendre des services, se dévouer (mais oui, ce sont eux, ces cons qui se dévouent…), font les gardes de nuit, veillent les malades et les mourants, soignent les migrants, et toutes ces petites choses complètement sans intérêt aux yeux de ce qui dissertent devant leurs écrans.

 Comme moi en ce moment.

Nos incohérences humaines trouvent toujours leurs raisons d'être.

Ce Lundi ça se passe comme ça pour 

la consigne de « Le Goût »

(parce que la France a perdu Poulidor…)

J’aimerais que vous me racontiez quelque chose qui parle de vélo.

J’espère que ce tableau de Miki de Goodaboom vous inspirera.

Faut que je vous parle de cette époque-là

— Évidemment que je m'en souviens, on n'oublie pas ce genre de souvenirs d'enfance. Même si c'était il y a longtemps. En ce temps-là, on était inséparables : moi et Francis. Comme les doigts de la main. Et puis il y avait les deux autres, Firmin et Fernand, des cousins, qui s'étaient souvent acoquinés avec Sébastien pour faire des tours pendables aux fermiers du coin.

Mais le jeudi, c'était sacré on partait à vélo battre la campagne avec la fille du facteur. Il fallait gentiment demander la veille au soir la permission d'embarquer Paulette. Il était sympa le facteur avec sa grosse moustache et sa casquette vissée sur le crâne. Il ne disait jamais non. Il avait confiance, et il avait raison. On n'y pensait même pas en ce temps-là. Enfin pas vraiment, mais quand même certains d'entre nous, dont moi, je l'avoue, on faisait parfois « nos manières » pour attirer l'attention de cette jolie brune « dont j'aimerais voir la lune », comme gloussait Sébastien avec une espèce de rire gras dans la gorge et des yeux gros comme des ronds de flan.

La tradition était d'aller jusqu'à la rivière pour dégoter des sauterelles et des grenouilles que, l'été venu, on entendait croasser de loin. Pendant que les potes cherchaient les batraciens, je restais juste à côté de Paulette qui en avait peur. Alors je m'approchais d'elle le plus près possible pour respirer les senteurs magiques de sa chevelure. J'hésitais à lui prendre la main, j'avais autant peur qu'elle ne la retire brusquement, que d'être surpris dans ma tentative par un des autres ce qui aurait certainement rompu le charme de nos camaraderies.

Quant à mon père, pragmatique, il ne faisait que me dire du bien de Francis dont il aurait aimé que je sois encore plus proche. J'avais bien compris ce qu'il avait dans la tête. Je devais servir de faire-valoir. Mon père rêvait de promotion dans l'usine du père de Francis. J'ignore s'il en était vraiment capable. Je l'admirais beaucoup comme papa, et il semblait apprécié comme ouvrier, d'après ce que l'on disait, mais était-il capable de passer contremaître : telle était la question. Et puis c'était des affaires de grands, pas la mienne.

. Est-ce que Francis te parle parfois de Raymond, son papa ? 

Cela devenait lancinant la question de mon père à laquelle je ne savais que répondre.

La seule chose que je savais c'est que son usine se développait. Il fabriquait des poulies de plus en plus complexes et sophistiqués et même innovatrices, paraît-il.

Il faisait fortune le père de Francis. Si bien qu'on l'avait surnommé « Poulie-d'or ». Surtout des jaloux qui l'appelaient comme ça par derrière, alors que par devant ils mangeaient dans sa main, avec des oui Monsieur Raymond, bien Monsieur Raymond, d'accord Monsieur Raymond. Des vrais faux-culs.

— Vous voulez savoir si c'est vrai ? Eh bien oui, c'est vrai, j'ai épousé Paulette, parce que quelques années après nous avons (comme ils disent) « fauté » dans le champ de blé du père Lafleur. Ça s'est passé comme une lettre à la poste, (plaisanta après coup son père facteur). Mais à l'époque ce ne fut pas la même chanson lorsqu'il vit le ventre de sa fille s'arrondir. Il a fallu régulariser pour pas avoir la honte dans le village.

C'était il y a 45 ans ! On est toujours ensemble. On a eu des enfants, et aujourd'hui un de nos petits-fils vient de recevoir le prix Marcel-Bergereau, la célèbre course cycliste de Saint-Georges des Coteaux.

Quand à « Poulie-d'or ». Tout le monde l'a oublié. Sauf nous, les potes d'antan. Francis, l'héritier de Raymond, a vendu l'entreprise aux chinois. Il paraît que Raymond serait décédé. C'est bien possible. Il aurait eu quel âge déjà ?

 Ah ben oui, au moins....

*

Avec un remerciement posthume à Monsieur Yves Montand.

Spéculations

Chez Le Goût, cette semaine, il s'agit de se débrouiller avec un tableau de Degas, qui est actuellement à L'Opéra.

Enfin, pas vraiment, puisque c'est au musée d'Orsay... qu'il est à l'Opéra. Comprenne qui peut.

Cela ne semblait pas facile. Mais un détail m'a donné une idée. À vous de voir  !

-o0o-

Spéculations

— Dis-moi, est-ce que tu connais David ?

— David Hallyday ? Oui bien sûr que je le connais, sang pour sang !

— Non, je te parle de néoclassique.

—  Tu veux dire le genre pompier  ?

— Oui, Louis David, par exemple.

— Jean-Louis David ? Le coiffeur expert de mes cheveux ? Celui qui a coiffé Kim Novak dans « sueurs froides » ?

— Je ne te connaissais pas aussi people ! Moi je te parlais de Jacques Louis David, célèbre peintre, l'auteur de la légendaire toile, « la mort de Marat ». Une photo du tableau figure dans n'importe quel livre d'histoire qui évoque la période révolutionnaire.

— Bien sûr, je vois ce dont il s'agit. Mais pourquoi tu me parles de ça devant cette toile de Degas : Cette femme en train d'essuyer son pied, sans savoir si elle l'a pris vraiment ?

— Degas avait le fantasme du pied. Il a fait une palanquée de tableaux où des femmes à poil prennent leur pied ! Probablement qu'il n'a jamais su les aider à réussir ça au lit.

— Admettons, mais quel rapport avec l'assassinat de Marat ?

— La baignoire, mon pote ! La baignoire ! C'est celle de Marat. Elle s'essuie le pied avec le turban qu'il avait sur la tête. Je tiens la vérité d'un historien célèbre, Decaux !

— Jean-Claude Decaux ? C'est pas un historien, c'est un type qui fait des abribus !

— Mais non, Alain Decaux, qui dans ma jeunesse nous racontait toutes sortes d'histoires célèbres et croustillantes à la télévision, avec Stellion Lorenzi. Mais je sais de source peu sûre qu'il a refusé de révéler que Degas avait racheté la baignoire de Marat et qu'il l'utilisait avec ses modèles nues dans la série : mes selfies de salle de bains ! Va voir sur Pinterest !

— Tu sais que tu ne vas pas bien ? Mais pas du tout alors ! Cela remonte à quand ta dernière visite chez ton psychiatre ? 

La visite.

Texte écrit pour l'atelier d'écriture Kaléïdoplumes.

Il fallait placer cette phrase, qui aurait été prononcé par Marie Laforêt, décédée il y a quelques jours.

« Le bonheur est un métier, il s'apprend »

La visite.

C'était peu de temps avant Noël. Il y a bien longtemps, bien des années probablement. 

Durant cette période, on le voyait tous les soirs, il arrivait par le Nord en poussant une charrette éclairée par quelques lampes tempêtes à pétrole. Il était vêtu d'une sorte de houppelande jaune. S'il venait ainsi du village d'à côté, situé à quelque 8 km, marchant dans le froid, sous la bise glaçante qui s'infiltrait jusqu'entre les côtes au risque de refroidir le cœur, je me disais qu'il devait avoir un courage extraordinaire.

Il avait une voix tonitruante qui sortait de derrière une longue moustache :

— « Marchand de bonheur !… Qui veut du bonheur ! … Achetez mes petits bonheurs pour pas cher ! »

Il avançait lentement, espérant que s'ouvrent fenêtres et portes pour l'accueillir malgré le froid.  Hélas la plupart du temps les gens restaient calfeutrés bien au chaud chez eux. Peut-être qu'ils avaient déjà leurs petits bonheurs à domicile. Peut-être qu'ils en avaient acheté un les années précédentes et qu'il avait fini par faner sur la cheminée.

Tout le monde ne sait pas comment se comporter avec un petit bonheur. Le bonheur c'est un métier, il s'apprend, savoir en prendre soin est tout un art que malheureusement on n'enseigne pas dans les écoles.

Ce soir-là il est passé devant ma maison. À l'époque, il y avait bien longtemps que je n'étais pas sorti de chez moi pour ramasser un petit bonheur sur le bord d'un fossé. Vous savez, ces petits bonheurs sauvages qui poussent là où coulent les eaux usées, où ça sent mauvais, où parfois les rats d'égout s'en donnent à cœur joie en boulotant les petits bonheurs qui viennent d'éclore.

— « Hé ! Monsieur ! Arrêtez-vous  ! Entrez donc chez moi je suis amateur de votre marchandise ! »

On a longuement discuté. C'était un homme passionnant. Il avait les yeux bleus qui brillaient. Je lui ai préparé un grog, par ce froid c'était bien normal. Il m'a raconté ses aventures avec un talent de conteur que je n'imaginais pas. Il parlait avec une voix grave mais très douce en même temps. Il me faisait penser à mon grand-père, si chaleureux et tendre, que je le chérissais tout particulièrement. Hélas il était mort depuis. C'est comme s'il avait su le faire revivre, car ce grand-père savait lui aussi raconter des histoires que j'écoutais émerveillé avec des paillettes dans les yeux. 

Quand il m'a fait comprendre qu'il allait partir, je lui ai demandé combien je lui devais pour ce petit bonheur qu'il venait de m'apporter.

Il m'a répondu :

— « Ce soir ? Rien du tout ! C'est bientôt Noël, non ? »

*

Ce texte m'a été inspiré par la chanson de Félix Leclerc « le p'tit bonheur »