Marmotte

Je n'ai aimé aucun livre comme j'ai aimé celui-là. Tout y est pour me plaire: la vulnérabilité de l'enfance, l'humour des jeux de mots que le narrateur ne réalise pas lui-même, la dysfontionnalité absurde des personnages, les rues du Québec à feu et à sang d'être pauvres, la violence qui s'insinue non comme un mal mais comme une évidence, Inri qui nous regarde de sur sa croix et, par-dessus tout, un vocabulaire flamboyant qui ne s'excuse de rien.

Marmotte est une oeuvre puissante sous tous les aspects: c'est sensible, c'est cruel, c'est drôle, c'est triste, c'est horrible et magnifique. J'ai aimé ce livre-là comme je n'en ai aimé aucun autre et je ne finirai jamais de m'en extasier.

Aussi, la couverture. La manière dont ce petit gars nous regarde en noir et blanc, la tête tournée vers nous par sa soeur. Ses grands yeux à la fois inquisiteurs et résignés qui se perdent dans ce background d'une couleur ocre dégueulasse. J'ai rarement vu d'autre couverture représenter aussi bien le ressenti d'un livre. Marmotte, un petit gars perdu dans un monde dégueulasse. Une photo qu'on aurait trouvée comme par hasard, un relent de la tempête qu'il y a eu avant le drame.

Ce n'est même pas un livre que j'oserais recommander, car j'ai connu la joie de le découvrir par hasard. Savoir que Bryan Perro a quitté ça pour aller écrire des histoires de chevaliers m'attriste d'une drôle de manière.