Opale

C’était un peu comme des couleurs trop liquides sur la palette d’un peintre parkinsonien.

Ou un caméléon qui aurait découvert par hasard la masturbation.

Difficile à dire.

C’était le vent, en tout cas, qui décidait des mélanges au gré des nuages et des trouées qu’il faisait défiler devant le soleil.

Le mouvement qu’il imprimait aux vagues émeraude de la mer du Nord se prolongeait jusque dans les terres. Les oyats se balançaient sous ses caresses ; la moquette épaisse d’argousiers, d’aubépines et de sureaux ondulait ; une herbe légère frissonnait plus loin, dans les prés. Ensemble, ils avaient entamé une étrange sarabande rythmée par la clarté et les bourrasques. Une ola naturelle de verts qui se confondaient et se dissolvaient à l’ombre, pour se repousser dans un réflexe et s’intensifier dans leur coin quand les rayons les frappaient.

La Côte d’Opale s’amusait avec ses contrastes.

Au fond, les blancs dansaient sur les falaises de craie.

Ça se fritait pas mal aussi dans le ciel. Les gris et les bleus. Anthracite contre azur.

À voir ainsi chaque élément se mettre en place, le rituel s’initier, je sentais poindre ce flot de sensations familières et agréables. L’excitation qui précède la satisfaction. Le plaisir d’attendre le plaisir.